Вс хорошо
Я повторяю про себя. Или "я хороший" (Да, я девушка, но так как-то проще). Чтобы не сорваться в истерику.
Всë нормально. Нормально начала закрывать сессию, тяжëлые отношения - но у кого такого не бывает? Все живы-здоровы.
Я не знаю, зачем я пишу этот пост. Точнее, знаю. Хочу найти кусочек общения, может - сочувствия. Потому что внутри пустота.
Я лежала в больнице зимой. Мне поставили новый диагноз. БАР. Биполярно-аффективное расстройство. Это многое объясняет в моей жизни последнее время. Настроение меняется постоянно, я плачу, смеюсь, снова плачу. Теперь уже меньше - я пью таблетки. Но всë равно есть.
Я боюсь, что соберу панамку, как это было много раз. Поэтому я почти не пишу здесь уже. Это единичный и очень странный порыв. Что-то гложет, и я всë не могу утолить эту пустоту, поэтому пишу. Заодно приложу стих.
"Распни, распни" они кричат
На возражения Пилата
Но страха нет в глазах Христа
Он жертвенность, а значит - святость
Народ, друзья, ученики..
Их нет. Ему так одиноко
С трудом свой крест смог принести
На гору с именем Голгофа.
В кресте 3 дерева сплелись
И нету крепче матерьяла
Ведь принял он земную жизнь
Того, кто смял ворота ада
Так ты один пройдëшь свой путь
И жертвы на алтарь положишь
Что дальше - да не в этом суть
Ведь холодно сейчас до дрожи
В толпе тепло, в толпе легко,
Толпа напьëтся чьей-то кровью
Пусть в мыслях где-то далеко,
Но телом ты - на эшафоте.
Твой выбор - жертва ли, палач?
Всегда ты руки замараешь
Но кровь - его или твоя?..
В толпе нет разницы, ты знаешь.
Вспомнилось почему-то:
"– Тебе надо начать записывать свои сны, причем стараться делать это, пока ты их помнишь в подробностях. – Забыть их невозможно, – сказал я. – В себя придешь, так понимаешь, что это просто кошмар был, но пока он снится… Даже и непонятно, что правда на самом деле. Коляска, в которой мы сейчас едем, или тот кафельный ад, где по ночам меня мучают бесы в белых халатах. – Что правда на самом деле? – переспросил Чапаев и опять закрыл глаза. – На этот вопрос ты вряд ли найдешь ответ. Потому что на самом деле никакого «самого дела» нет. – Это как? – спросил я. – Эх, Петька, Петька, – сказал Чапаев, – знавал я одного китайского коммуниста по имени Цзе Чжуан. Ему часто снился один сон – что он красная бабочка, летающая среди травы. И когда он просыпался, он не мог взять в толк, то ли это бабочке приснилось, что она занимается революционной работой, то ли это подпольщик видел сон, в котором он порхал среди цветов. Так вот, когда этого Цзе Чжуана арестовали в Монголии за саботаж, он на допросе так и сказал, что на самом деле он бабочка, которой все это снится. Поскольку допрашивал его сам барон Юнгерн, а он человек с большим пониманием, следующий вопрос был о том, почему эта бабочка за коммунистов. А он сказал, что она вовсе не за коммунистов. Тогда его спросили, почему в таком случае бабочка занимается подрывной деятельностью. А он ответил, что все, чем занимаются люди, настолько безобразно, что нет никакой разницы, на чьей ты стороне. – И что с ним случилось? – Ничего. Поставили его к стенке и разбудили."