Црвенкапа⁠⁠

Милорад Павич

- О, это удивительно, но я прелестно играю на кларнете, - восхитился Волк. Эти слова звучали так, как звучали бы на языке забытом ещё до основания Вавилона.

И он играл. Он выдувал из мундштука не ноты, а само тягучее время, удивительную музыку, которая взлетала до облаков, и складывалась в белоснежных птиц. Прекрасных, как воспоминание о прошлом лете. И они летели на запад, туда, где садится солнце, в Белград, чтобы облетев вокруг, стать облаками, по которым удивлённые прохожие будут читать свои собственные судьбы.

А Красная Шапочка сидела под деревом, на корнях ушедшего в сон великана. Она забыла о пирожках и бутылочке ракии, в изящной ивовой корзинке, что она несла своей доброй бабушке. Дамские часики на её руке показывали время, которое ещё не наступило. А она сидела и слушала Волка, который играл на палисандровом кларнете, и видела зыбкость материи и времени. И понимала, что уже не она, Красная Шапочка идёт к бабушке, а её внучка несёт пирожки и ракию ей, Красной Бабушке, которая когда-то была той, кто сейчас слушает кларнет. И в далёком озере отражалось не её лицо, а лицо старой мудрой женщины, что улыбается ей из будущего.

Чудесная музыка удивительного Волка, который, быть может, и есть её нежный сон...

P.S.: под вечер, когда пишешь целый день шкодишь, мозг на расслабоне, под вечерний чай, выдаёт что-то такое, с вишнёвым оттенком магического реализма

Если что, отсылка к старой литературной шутке: Лучшие пересказы «Красной Шапочки» в стиле разных писателей