Режиссёр⁠⁠

Как-то к нам в институт пригласили режиссера. Малоизвестного, но настоящего. Чтобы он нас, будущих журналистов, научил актерскому мастерству.

Было много упражнений на дикцию. Девчонки мялись, сопротивлялись, не хотели морщить лицо, ведь складки будут, да и вообще — не красиво, особенно перед таким мужчиной. В конце занятия Лиза не удержалась спросить:

— Эдуард Константинович, а почему вы не женаты?

— Ну, как же? Потому что в разводе, — отозвался режиссёр не глядя на неё и пытаясь засунуть свой ноутбук в саквояж.

— А что вам мешает жениться снова? — проявила настойчивость Лиза.

— Видите ли, Лиза, — режиссёр оставил сумку в покое и вдруг серьезно посмотрел на неё сквозь квадратные стекла чёрных очков. — Лиза, правильно?

Она кивнула. Запомнил!

— Видите ли, Лиза, — повторил он и закусил губу, словно подбирая слова. — Мне, как артисту, хочется играть, понимаете?

Она кивнула. Конечно, понимает.

— Так вот. А в одной роли всегда тесно. Мне нужно, чтобы можно было жену спустить, то есть сдуть, как воздушный шарик, и упаковать, скажем, в этот вот саквояж, или в шкаф. А любовницу — вытащить из, например, вот этого бокового кармана, надуть, и сыграть с ней уже другую роль. Понимаете?

Лиза машинально кивнула и глупо улыбнулась, чувствуя, что краснеет.

— Вот, — подытожил Эдуард Константинович, примиряюще разведя руками. — Вы — понимаете, а они — не понимают.

Он обворожительно улыбнулся и защёлкнул, наконец, свой саквояж.

***

Другие мои рассказы