Ответ на пост «Папа»⁠⁠

впервые пишу даже комментарий на Пикабу, хотя долгие годы являюсь его читателем.

отец умер в 1996, когда мне было неполных три, помню его большие, красивые руки, и выразительные черты лица.
от него пахло морозной свежестью и табаком.
а мама, мама была самым лучшим человеком на земле.
жертвуя для меня всем возможным, она делала всё чтобы я рос ничуть не хуже остальных, проливая на меня вселенскую любовь и заботу.

но еще с детства я рос, и понимал, что я ни похож на одного члена семьи с обоих сторон.
ни внешностью, ни характером.

когда мне было около 25, (сейчас мне 30) я решил откровенно спросить у матери, их ли я ребёнок?
и то, что я тогда услышал, я не был услышать никогда.
я срывал свой голос, и плакал навзрыд так, что моя боль не умещалась в груди и я хотел чтобы моё сердце разорвалось на куски.
странное ощущение, когда тебе мало собственных голосовых связок чтобы твоё тело покинула физическая боль, которая вызвана душевным потрясением.
но это были слёзы благодарности, что на свете существуют такие люди, которые могут вырастить чужого ребёнка так, как многие не способны вырастить даже своего.
я целовал руки своей матери, и обнимал ее крепко, жалея о каждой упущенной возможности дарить ей тепло, вместо того, чтобы проявлять своё высокомерие или повышение тона.
после той ночи, никогда больше не поднимал вопрос об усыновлении, чтобы не ранить её чуткое материнское сердце.

через год не стало и её.

после смерти матери, я поднял все базы и нашел данные всех причастных.
у женщины, которая отказалась от меня злополучной ночью 30 декабря 1992 декабря, был сын, роды которой датировались 1991 годом.
брат, о котором я всегда мечтал.

не стал выходить с ней на контакт, чтобы не разрушать её нынешнюю семью и не выдать её секрет.
меня так воспитала мама.