Мы неправильно понимаем прощение⁠⁠

Прощёное воскресенье. Лента в ангелочках. Все друг другу: прости меня. Бог простит и я прощаю. Красивый ритуал.

Но я задумался. А что мы вообще понимаем под прощением? В быту это просто квитанция. Инцидент исчерпан. Претензия погашена. Папочку подшили, в архив, печать. Свободен. Это не прощение, это бухгалтерия.

А если есть что-то поглубже? Начинаешь копать и понимаешь, что настоящее прощение это растворитель. Мощная штука. Реально убирает злость, обиду, всю эту муть, как в кислоте. И ты такой о, круто, сейчас применю.

И тут перед тобой два стула

На первом пики точёные. Не прощаешь. Держишь. Трясёт. Бессонница. В три часа ночи ты наконец придумал идеальный ответ на фразу которую тебе сказали в мае. Живот крутит, челюсть сжата, в голове один и тот же диалог по кругу, по кругу, по кругу. Больно? Очень. Зато пики наготове. Сунется - получит. Ты при оружии. Весь истыканный собственными пиками, в крови, не спал трое суток, но при оружии. Грозный. Ну или тебе так кажется.

На втором... ну вы сами понимаете. Простил, отпустил, подставил щёку. Не колется, не жжёт. Благодать. Человек заходит обратно в твою жизнь. Вытирает ноги. Ещё раз. Потому что в прошлый раз же прокатило, чего бы не повторить. И ты сидишь такой мягкий, прощённый весь из себя, а внутри липкое как подошва в кинотеатре ощущение что тебя только что прожали как тюбик. Выдавили и выкинули. Вроде бы не так больно. Но очень противно.

Выбирай на чём страдать.

А потом до меня дошло. А что же мы растворяем?

У тебя внутри механизм. Он должен работать чётко. Вжик и готово. Но он весь в ржавчине. Страхи, вина, старые обиды наделали дырок в корпусе. Всё скрипит, клинит, еле ворочается.

И что ты делаешь? Заливаешь злобу. Как мужик который вместо того чтобы починить машину просто газует посильнее. Р-р-р-р! Дымит, воняет, колёса буксуют, полдвора в грязи, соседи в ужасе, дети плачут, жена снимает на телефон чтобы потом показать в суде. Вроде едет. Но расход бешеный, управляемость ноль, и после каждой поездки ты лежишь как выжатая тряпка и думаешь за что мне это всё.

А прощение ты льёшь на что? На злобу, чтобы не воняла. На единственное что хоть как-то заставляет эту рухлядь двигаться. Молодец. Теперь у тебя ржавая машина и без бензина.

Не надо так.

Растворяй ржавчину. Страхи. Вину. Латай дырки которые наделали обиды. И механизм начнёт работать тихо, быстро, на нормальном топливе. Без вот этого вот р-р-р-р на весь двор.

И тогда вместо двух стульев на которых больно сидеть, у тебя два кресла.

Первое плюшевое. Это когда тебя не зацепило. Вообще. Нет урона, нет проблемы, защищаться не от чего. Сидишь, мурлычешь, лапкой умываешься. Мур-мур котик. И вокруг тебя люди почему-то тоже расслабляются и начинают мурлыкать. Заразное состояние оказывается. Ты такой мягкий и пушистый не потому, что слабый. А потому что тебе просто хорошо и нечего бояться.

Второе боевое. Это когда реально прилетело. И тогда кусь. Без раскачки, без трёхдневной накрутки, без р-р-р-р. Механизмы смазаны, помех нет. Точно, быстро, с пол-оборота.

Сволочью ты от этого не станешь. Откуда? Злобы-то кот наплакал. Нечем плескаться без причины. Ты - няшка. Няшки просто так не кусаются.

А что сволочью тебя назовут сволочи - ну так это их проблемы, не твои.