Раньше схема ночной уборки работала безотказно, но не в этот раз. Закончил лекцию о немецкой космической музыке за полночь, поэтому поехал сразу на уборку, а не домой. Дома я бы урвал часа четыре сна, а с такой дозой отдыха работа превратилась бы в мучение с некудышным результатом.
В 00:15 стоял в первом дворе. Работы предстояло немного: вычистить урны, смести окурки, собрать бутылки, пакеты и фантики. Хорошо бы ещё смести листья, но с ними действует негласный уговор: пока листья свежие и мокрые, дворник их не трогает. По крайней мере, старается не трогать. Именно свежие и мокрые, потому что старые мокрые и свежие сухие – это другое.
Сухой лист с сухого асфальта можно сдуть одним взмахом метлы, даже не коснувшись его щетиной. Мокрый же цепляется за асфальт всеми своими прожилками и словно прирастает к нему. Чтобы сдвинуть такую падлу, приходится делать в три, а то и в пять раз больше движений. Метла скребёт, шуршит, лист сопротивляется, асфальт принимает удары и дворницкие негодуйства. И так с каждым листочком.
Есть, правда, ещё одно состояние, в котором мокрые листья сдаются без боя. Для этого им нужно пару-тройку дней пролежать под дождём, напитаться водой, потлеть и превратиться в кашицу. Тогда достаточно воткнуть в асфальт крепкую тротуарную щётку, упереться в неё и толкать. Щетина соскребает размокшую листву, собирает её в гадкие кучки, а асфальт остаётся почти чистым. Если он ровный, дело идёт как по маслу. Если кривой, приходится тереть одно место по нескольку раз.
Впрочем, даже мокрые листья — не самый страшный противник в игре под названием «Убери-ка большой двор». Здесь есть внезапный босс, который появляется на каждом уровне и способен испортить настроение одним своим видом. Это мусорная площадка. С ней всегда была беда, но в этот раз она превзошла саму себя.
Площадка открытая, поэтому некоторые жильцы не утруждают себя тем, чтобы подойти к баку спереди и опустить в него мусорный пакет. Можно ведь забросить его сзади, через невысокую стенку, — навесом, по дуге, на удачу. Видимо, некоторые так и поступают. Правда, не все попадают в цель.
Несколько мешков перелетели через баки, плюхнулись на асфальт и рассыпались – мусорную душу вывернули наизнанку. Другие зацепились за торчащие края баков, порвались и тоже вывалили содержимое. Убирать такой мусор несложно, но тошно. От смрада мгновенно искожается лицо, хмурятся брови и внутренности сжимаются от отвращения. Вроде бы просто подбираешь чужие отходы, а ощущение такое, будто тебя заставили добровольно сунуть голову в помойное ведро.
Полный обход большого двора и небольшое подметание листьев в тех местах, где они ещё поддавались метле, заняли около полутора часов. Слушал аудиокнигу, катил тележку и занимался привычным делом. Ничто не предвещало катастрофы. Затем перебрался в малый двор.
Двор маленький, зато весь утопает в деревьях. В большом дворе деревьев почти нет, а в мелком кроны нависают над асфальтом, роняют листву и заваливают дорожки жёлтыми, коричневыми, рыжими лоскутами. И получается забавная арифметика: двор меньше всех, платят за него меньше всего — всего шесть тысяч рублей, — а работы с листьями здесь больше, чем во всех остальных дворах вместе взятых.
Достал крепкую тротуарную щётку и принялся выбивать листву из корявого асфальта. Прочертил посреди двора чистую полосу, протянул её по дороге до первого подъезда, а затем взял обычную метлу и начал формировать кучки вдоль бордюров. Сгребал листья из стыков, выметал их из углов, выгонял из щелей и собирал в небольшие холмики.
Видимо, я увлёкся.
Есть в работе физический кураж, когда движение подхватывает тебя, разгоняет, заставляет вкладывать в каждый следующий взмах всё больше силы. Метла становится продолжением руки, рука входит во вкус, а мозг перестаёт контролировать происходящее. Примерно как во время секса, когда мужчина так распаляется, что перестаёт чувствовать границы дозволенного и вместо согласованной нежности начинает лупить партнёршу всё сильнее, пока шлепки не превращаются в удары. А в какой-то момент может и сунуть ей палец в анус, хотя хотя до этого они договорились, что так делать нельзя.
Вот и я разошёлся с метлой. Настолько, что листья зашуршали на весь двор, щетина заскребла по асфальту, а каждый взмах стал походить на небольшую экзекуцию. О том, что я переборщил, сообщил голос из окна первого этажа.
Точнее, не голос, а словесная очередь. Аудиокнига внезапно отступила на второй план, а поверх неё полетело что-то вроде:
— Та-та-та! Бла-бла-бла! Тра-тра-тра! И ещё в пять утра! (это она, видимо, про моё типичное время уборки)
Не разобрал всех слов, но смысл уловил. Мгновенно опустил метлу. Руки сами повисли вдоль тела. Отошёл от подъезда к дороге и замер.
Надо было убрать двор, но будить жильцов тоже не хотелось. Стало стыдно, неловко и тревожно. А вдруг сейчас кто-нибудь выйдет? А вдруг начнут ругаться? А вдруг я действительно так шумлю, что люди не могут спать?
Пытался вспомнить, когда последний раз кому-то мешал. Вроде бы раньше никто не жаловался. Но, с другой стороны, кто знает? Может, люди просто терпели, не хотели связываться или считали, что дворник и так достаточно натерпелся. А может, каждое утро кто-то просыпался от моего подметания, молча проклинал меня и ждал, когда я наконец уйду.
Потом взял метлу и вернулся к работе. Стал мести так, будто сдавал экзамен по бесшумному подметанию. Осторожно, аккуратно, едва касаясь асфальта. Сметал только самые покладистые листочки, которые соглашались сдвинуться от лёгкого прикосновения. Те, что требовали привычного силового воздействия, оставлял в покое. Примерно так ученик на ЕГЭ пропускает задачу, которую не может решить, и переходит к следующей. Время идёт, бланк ждёт, а ты надеешься, что наберёшь достаточно баллов на том, что ещё осталось.
Работа, которую при обычных обстоятельствах я бы закончил за 30 минут, растянулась на час. И если обычно я уходил с чувством, что поставил двору пятёрку за чистоту, то теперь оставил его с двойкой с плюсом. Листья лежали повсюду, и каждый из них словно ухмылялся мне вслед.
Когда закончил и покатил тележку в третий двор, в голове уже разыгрался целый спектакль:
Сейчас женщина пожалуется председателю ТСЖ. Председатель позвонит мне и попросит выходить не в пять утра, а в шесть или семь. А если я не смогу? Если откажусь? Тогда останусь без работы, без денег, придётся искать что-то другое. Может, вернуться в маркетинг? Может, открыть сайт с вакансиями и поискать ночную уборку какого-нибудь торгового центра или санатория?
Мысли беспокоили одна сильней другой. Давно так не накрывало. И ведь ничего ещё не произошло, а я уже успел потерять работу, остаться без заработка и мысленно устроиться на новое место.
Третий двор встретил меня гораздо дружелюбнее. Листьев там было немного, в основном у дороги, где растут вековые деревья с такими пышными кронами, что осыпаются с середины августа почти до декабря.К моему счастью, листья успели напитаться влагой и подгнить. Превратились в ту самую кашицу, которую можно собрать тротуарной щёткой без широких взмахов и шумной порки. Вытирал асфальт, стягивал размокшую листву в кучки и оставлял за собой почти вылизанную поверхность – хоть щекой прижимайся.
Правда, стоило отойти, как сверху прилетала новая партия листьев. Только что вычистил дорожку — и вот уже очередной листок приземлился посреди неё, словно природа решила проверить, не собирается ли дворник расслабиться.
После уборки заехал в круглосуточный супермаркет. Накопившийся стресс требовал заедания, поэтому купил кутабы и пару готовых хинкаликов.
Холодные хинкали почему-то напомнили дешёвую пиццу, а кутабы — чёрствый лаваш. Гастрономическое разочарование оказалось не таким уж страшным, но именно за едой меня догнала мысль, которая весь вечер крутилась где-то на задворках сознания.
Претензия женщины из второго двора напомнила мне о временах, когда работал дизайнером. Рисовал логотипы, оформлял социальные сети, готовил макеты, постеры, визитки, буклеты. И почти никогда не случалось так, чтобы заказчик принимал работу без правок. То цвет не тот, то шрифт не подходит, то хочется чего-нибудь ещё, то вообще всё нужно переделать.
Помню это чувство: ты потратил время, вложил силы, сделал то, что считал хорошей работой, а в ответ услышал, что результат не устраивает. И теперь нужно всё переделывать, хотя ещё минуту назад ты был уверен, что справился.
С подметанием оказалось что-то похожее. Ты выходишь во двор, сгребаешь листья, собираешь мусор, вычищаешь углы, проходишь дорожки. Тратишь силы, время, иногда даже удовольствие получаешь от того, как грязный асфальт постепенно открывается из-под листвы. А потом кто-то говорит, что ты мешаешь, шумишь, работаешь не так. Работа стопорится и результат словно обнуляется. Ты уже не дворник, который убирает территорию. Ты человек, который доставляет кому-то неудобства.
Разумеется, жильцы имеют право спать. Никто не обязан радоваться звукам метлы в пять утра. И если я действительно мешаю людям, мне стоит искать способ работать тише. Но почему-то от одной справедливой претензия мгновенно перешёл к мысли, что мне вообще не место на этой работе.
Доедая кутабы, пытался сложить этот пазл. Что общего между уборкой двора и дизайном? Почему в обоих случаях чужое недовольство так легко выбивает из колеи?
Пожалуй, дело даже не в самой претензии. Дело в том, что вслед за ней просыпается внутренний голос, который не предлагает исправить ошибку, найти решение или попробовать ещё раз. Он сразу выносит приговор: Ты сделал дурное. Тебе здесь не рады. Уходи. Ищи что-нибудь другое.
Самое неприятное — этот голос звучит убедительно, он же внутри меня. Он не спорит, не сомневается, не предлагает проверить факты. Вон уже сё решил за меня.
На утро председатель большого двора написал, что видел, как я убирался, но не заметил никакой разницы между тем, что было до уборки, и тем, что стало после. И он был прав. Тоже понимал, что оставил слишком много листьев.
Объяснил ситуацию с шумом и женщиной с первого этажа. Рассказал, что пришлось подметать осторожнее, и предложил попробовать мягкую метлу с длинной ручкой. Председатель разрешил её заказать. Метла в пути — и это хорошая новость.
Пройдут годы и забуду хинкали, что походили на пиццу. Забуду чёрствый лаваш в 3 ночи. Палец в женском анусе тоже забуду. И разбуженного жильца. Немецкую космическую музыку вряд ли забуду. Она – единственная, у кого есть шансы задержаться в сердце подольше. Ну и листья будут всегда. Остальное – пшик.
