А как насчёт того, чтобы вспомнить не самые яркие, а САМЫЕ ПЕРВЫЕ воспоминания детства?

У меня такое воспоминание - полет на самолете, точнее посадка.

Родители мои,  в советские годы вдруг решили полететь со мной в Алматы.

При приземлении самолета, когда все детали на земле становятся крупнее, когда возникли маленькие, как игрушечные домики, я воскликнул: "Мама, сказка!" - и это первое что я помню о себе.

Мне было примерно два года (говорить я начал в год и 10 месяцев). Мама объясняла мне потом, что я никак, ну не мог я помнить этого, в силу малого возраста.

Но я вспомнил и другие детали, например, что мужчина, у которого они снимали там квартиру, сказал, что возьмет меня на рыбалку. И мама подтвердила, что да, было, что такие слова он действительно говорил.

И что интересно, запомнились только вот эти два эпизода, причем эпизод, когда звали на рыбалку вспоминается и видится каким то тёмным, возможно и правда у них там было темно в квартире, я не знаю. Но вот в самолете - это было реально ЯРКО, как в мультфильме, как в кино, как в сказке. )))

Пока набирал все это, в голове заиграла вдруг "Пачка сигарет" Цоя... :)

Пасли с сестрой коров. И был рядом мост через речку-гадючку. В общем хотелось экстрима и я перелезла через перила и прошлась по мосту по самому краю. С радости дома все рассказала, и сеструхе, как старшей, влетело знатных пиздюлей. Такого чувства вины я никогда не испытывала.

Напомнило, как мы в деревне с братьями и общим дедом пасли коров. Стадо было сборное со всей деревни, пасли по домам, по очереди. Обед привозила родня. И вот нас четверо пацанов 10-13 лет и дедушка, стадо в 30-40 коров, лето, жара, время уже за полдень, 13:00, 14:00, а обед всё не везут. Мы уже и корову в кружку подоили, и дикой смородины нарвали, а голод всё не отступает. И мы решили идти на пруд, ловить рыбу. Там как раз два пруда, из одного в другой перетекала вода по узкому ручейку, рыбу можно было ловить руками. Наловили, принесли деду, он помог почистить, разожгли костёр и на палках пожарили. Без приправ и соли. Было очень вкусно, а потом и обед привезли.

Вспомню и я. Правда это будет воспоминание не детства, а юности.

Середина 80-х, конец мая. Я только окончил школу, впереди еще выпускные экзамены (ЕГЭ еще не придумали).

Я подал документы на поступление в военное училище. И вот иду ранним утром в ведомственную поликлинику проходить медкомиссию.

Вокруг цветет сирень и ее сладковато-терпкий запах кружит голову. Ярко светит солнце. А главное нет тяжелой летней духоты, которая в июле-августе появляется с самого утра. На улице даже немного прохладно для рубашки с коротким рукавом.

Но легкая прохлада весеннего утра только поднимает настроение. Я иду и улыбаюсь. У меня с самого детства не часто такое происходило. Ну не очень эмоциональный я человек, а с возрастом стал даже слегка угрюмым. А тут прямо прёт меня от счастья.

Представляете, и некоторые встречные прохожие мне улыбались в ответ. Сейчас редко такое встретишь. И цвета вокруг - такие яркие-яркие.

И целый день у меня было прекрасное настроение. Прошло уже больше 35 лет, а я помню это чувство радости.

На фото улица по которой я шел. Она мало изменилась. Правда здесь уже лето и сирень отцвела. Я намеренно добавил на фото насыщенность, чтобы хоть чуть-чуть передать своё настроение.

Мне пять лет. Лето. Прячемся с дедом от жары под навесом у его дома. Дед  учит меня читать по газете "Правда" (потом я передовицы наизусть шпарил, пугая родителей). Утомившись, посылает меня в огород за помидором. Я приношу ему здоровый, красный с золотым помидор - кажется он называл их бычье сердце. Помидор горячий, приятный на ощупь и так вкусно пахнет! Дед достает из одного кармана штанов спичечный коробок с крупной серой солью, из другого такой же старый, как он сам, перочинный нож со сточенным лезвием и зеленой ручкой. Не выпуская помидор из руки вырезает из него первую дольку, приправляет солью и отдает мне. Вкууусно! Каждую следующую дольку дед сначала приправляет  с ножа солью из коробка, потом отрезает и прямо с ножа отправляет в рот. Ест шумно, с придыханием и причмокивая от удовольствия. От этих звуков у меня начинаются мурашки и я начинаю безудержно смеяться. Дед улыбается и треплет меня сухой рукой по волосам...

Как мало я оказывается помню из детства, к сожалению =(

Мне 11 лет. 93 год. Стоящий на мосту танк стреляет в дом,  вижу, как летят куски стен. Помню звук разбитых стекол и брызгающие искрами трассирующие пули в стене  моей комнаты. Помню, как мама кипятила кастрюльку с водой на костерке, на лестничной площадке. И вкус гречки без ничего тоже помню, до сих пор она кажется мне самым вкусным из того, что я ел за всю свою жизнь. Но самое яркое - это капли крови на белой простыне, на которой принесли моего старшего брата, и малюсенькая капля крови прямо на переносице, туда попал осколок. И я не верил, что он уже не встанет в свои 15 лет. И как постарела мама. Она не плакала. Просто молчала. И на похоронах и потом...

Я побывал в том проклятом для нашей семьи городе спустя 25 лет. Город мертв, как и мои воспоминания о нем. Больше ни когда ноги моей не будет в Сухуме.