styxxtm
Отцы и дети...
Однажды у меня был отец, настоящий, собственный. Я плохо помню его, когда он жил вместе с нами. Всего три момента. Первый, когда мы с мамой сидели на кровати, прижавшись друг к другу, а он стоял со списком и что-то говорил, при этом в квартире жутко воняло ацетоном. Второй эпизод был в новогоднюю ночь. Мы с мамой стояли на улице и смотрели на балкон, с которого папа нам скинул ёлку, мы встречали новый год на лестнице и плакали. А третий памятный эпизод, когда я наблюдал, как на вышеупомянутом балконе папа и мой отчим били друг другу морды. И вот, с пяти лет у меня не было папы. Отчим пил. Пил много и самозабвенно. При этом бил мать, называл меня щенком и попрекал в еде, каждый прием пищи приговаривая, что лучше бы я так работал, как жрал. Было горько и обидно. И вот я вырос и живу с вдовой моего почившего приятеля. Она просто обезумела от горя и неизвестно, что могла сделать с собой. Сломала об меня стул. А я, стоя на улице, под окном, сказал что не могу их бросить ( остался сынишка 3х лет). И вот уже я - папа, точнее просто Саша. Прошло 5 лет. И я выслушиваю, что не занимаюсь с ребенком, не играю с ним, а я НЕ УМЕЮ. Не знаю, как это делается. Покупаю сыну всё, что попросит, делаю уроки, но не могу большего. Не знаю почему. Рожать она мне не хочет, говорит, что сначала с пасынком научись, покажи, что можешь. На мои доводы, мол, а сколько твой бывший вырастил, чтобы ты ему родила, не отвечает. Живём в достатке, бычу на заводе. Но начинаю сомневаться, поможет ли родная кровь разбудить отцовские чувства. Люблю их безумно.
Просто наболело, хотел выговориться. Без рейтинга.
Ну, и чукча не писатель и всё такое..
Всё! Аут! Только сила пикабу поможет!
Приснилась песня, факт, что не вдохновение, но уже слышал! Типа рока, взрывной припев, типа "оууу ю лет ми нау, юююю дон лет ми даун" (несколько раз), но это не точно. Ребята уже день проходит, я с ума сойду, помогите плизз, жена в дурку сдаст 100%, надо доказать
Про религию в школе.
Значит коротко и ясно. В 2000 году учился я в школе и был у нас такой урок - Мировая Художественная Культура, где мы изучали всякое. Начали с различных направлений в искусстве и народном творчестве. Расписывали виниловые пластинки под Жостово, лепили из глины игрушки и их тоже расписывали, потом начали изучать направления арт-культуры и закончили религиоведение, где рассматривали популярные религии, их основы, догмы и каноны, сдавали экзамены. И никто не сошел с ума, не начал блевать на холст и сжигать святым огнем неверных. Я это к чему, а к тому, что детям плевать на уроки, они хотят гулять, играть в ПК и мороженое! Не паникуйте, а воспитывать детей сами, никто их у вас не перевоспитает, кроме вас самих. Это раньше были учителя, а теперь преподаватели, задумайтесь над этим.
О людях и человечности.
Начну с того, что это мой первый пост на Пикабу и прошу строго не судить за ошибки и исполнение.
Ежели зайдет, то опишу подробнее все приключения, коих было немало.
2009 год. "Сердюковщина". Послала Родина учиться на суперсержанта контрактника. Все приключения, как и говорил, опишу позже. Но в результате сдачи ЕГЭ в Рязанском Воздушно-десантном училище, которое сдавали мужики 35-40 лет от роду и ребята из Бурятии и Тувы, а сдавали мы физуху, русский и математику, Министерство обороны сказало, что им похер на на эти экзамены, а Министерство образования сказало, что им нахер не нужны долбо#бы, послали нас оттуда нахер. Причем без довольствия, только билеты. И, спустя пару дней оказался я, провинциальный служака в Москве, первый раз, на площади трёх вокзалов, с дичайшей пахмы и без копейки за душой. Но я знал, что в Посаде у меня служит хороший знакомый и он в силах выручить меня-мудака... НО, как же без него. Была у меня симкарта, но без телефона. Стою я, значит, и осматриваю нашу столицу в поиске того, кто мне поможет. На все просьбы вставить симку и позвонить, даже без моего непосредственного участия, никто не соглашался. Посылали куда угодно и по разным эротическим адресам. Один тип в костюме-тройке, типа интеллигент, молча обрыгался предо мной и пошел дальше. А жить до дома еще 3-5 дней, с учетом ожидания поезда, а жрать сильно хочется уже и прямо сейчас, а башка болит и еще много всяких факторов усложняющих и без того нелегкую жизнь. А люди, ну, люди, бегут мимо... Ауууу, где вы?
Стою, значит, потеряв всякую надежду, и грустю. Подходит ко мне бомж вокзальный (Я-я, Б - бомж) и говорит:
Б- Чё, братан, тяжело?
Я- Есть немного, - отвечаю
Б - Ну, рассказывай..
Ну я и поведал первому встречному бомжу, что сами мы не местные, до дому как до китая на тракторе (Алтайский край), жрать охота и я хз чё делать.
Б - Ну, давай тебя сначала тебя опохмелим и подумаем - как быть..
Купил он пару полторашек, как он выразился "виноградного дню", это джин-тоник такой, что меня удивило, наши-то бомжи незамерзайку пьют и пошли мы на место, где сидели такие же на-босое-тело-пиджак товарищи, коим он и поведал мою печальную историю. Выпили мы и пошли обратно. Пришли.
Б - Смотри, пацан, как делается!, сказал он и побежал к расфуфыренной даме с чемоданами, жестами показывая, что нужно бежать за ним.
Подхватили мы чемоданы и занесли в вокзал, получив за "работу" пятихатку.
Я - Пошли в ларёк и разменяем пополам, по-христиански, - говорю я..
Посмотрел он на меня с укоризной.
Б - Бери всё, тебе нужней!
Тут не то что слезами подавиться, ими писить захотелось! "Нормальные люди" не помогли, а бомж помог и весь колым отдал. Тронуло. Заставило задуматься, кто же на самом деле люди и кто такие те, кого мы за них не считаем, ведь даже звери разные у последней лужи в Африке делятся, а люди поубивали бы друг друга...
Всем добра и человечности! Поступай с другими так, как хотел бы, чтобы поступили с тобой.





