Отцы и дети...⁠⁠

Однажды у меня был отец, настоящий, собственный. Я плохо помню его, когда он жил вместе с нами. Всего три момента. Первый, когда мы с мамой сидели на кровати, прижавшись друг к другу, а он стоял со списком и что-то говорил, при этом в квартире жутко воняло ацетоном. Второй эпизод был в новогоднюю ночь. Мы с мамой стояли на улице и смотрели на балкон, с которого папа нам скинул ёлку, мы встречали новый год на лестнице и плакали. А третий памятный эпизод, когда я наблюдал, как на вышеупомянутом балконе папа и мой отчим били друг другу морды. И вот, с пяти лет у меня не было папы. Отчим пил. Пил много и самозабвенно. При этом бил мать, называл меня щенком и попрекал в еде, каждый прием пищи приговаривая, что лучше бы я так работал, как жрал. Было горько и обидно. И вот я вырос и живу с вдовой моего почившего приятеля. Она просто обезумела от горя и неизвестно, что могла сделать с собой. Сломала об меня стул. А я, стоя на улице, под окном, сказал что не могу их бросить ( остался сынишка 3х лет). И вот уже я - папа, точнее просто Саша. Прошло 5 лет. И я выслушиваю, что не занимаюсь с ребенком, не играю с ним, а я НЕ УМЕЮ. Не знаю, как это делается. Покупаю сыну всё, что попросит, делаю уроки, но не могу большего. Не знаю почему. Рожать она мне не хочет, говорит, что сначала с пасынком научись, покажи, что можешь. На мои доводы, мол, а сколько твой бывший вырастил, чтобы ты ему родила, не отвечает. Живём в достатке, бычу на заводе. Но начинаю сомневаться, поможет ли родная кровь разбудить отцовские чувства. Люблю их безумно.
Просто наболело, хотел выговориться. Без рейтинга.
Ну, и чукча не писатель и всё такое..