asleepAccomplice

asleepAccomplice

писательница. феминистка. с Луны свалилась.
Пикабушница
Дата рождения: 02 июня 1996
поставилa 2044 плюса и 489 минусов
отредактировалa 0 постов
проголосовалa за 0 редактирований
в топе авторов на 486 месте
Награды:
5 лет на Пикабу
5338 рейтинг 154 подписчика 14 подписок 124 поста 23 в горячем

Новый парик

Мой новый парик ведёт себя странно.
Я купила его сразу, как только увидела фото у мастерицы. Даже не посмотрела на материал. И на цену.
Меня покорила полноводная река волос.

Мои гормоны шалили с детства. Сейчас вопрос легко решается парой таблеток — но раньше все было сложнее.
В детском саду я постоянно ходила в шапочке. К школе появился первый парик, и лучше бы вам не знать всех прозвищ, которые мне давали, когда он случайно сползал.

Понадобилось много времени, чтобы полюбить парики. Короткие и длинные; естественные и ярких, неземных цветов. Я могу менять внешность по несколько раз за день — разве это не весело?
Грустно только видеть цены на парики из натурального волоса. Но иногда, когда я встречаю особенно красивый экземпляр...
Скажем так: деньги не имеют значения.


Мастерица, кстати, не стала задирать цену. За такую копну волос она могла бы попросить и вдвое больше. Серьезно, когда я в первый раз примерила обновку, шея заболела, настолько он был тяжёлый.
Я была похожа на сирену. Или девушку со старинных фото.
Такие волосы не стоило прятать.

Но парик так и не смог стать любимым. Я честно старалась к нему привыкнуть, надевала и на работу, и на встречи с друзьями. Я обожала эти длинные, мягкие волосы.

А они будто не смогли полюбить меня.

Парик сдавливал голову; пряди путались, обвивались вокруг шеи. Поручни в автобусе, дверные ручки, даже ветви деревьев, они цеплялись за всё подряд. Звучит глупо, но казалось, что волосы делают это специально.

Будто пытаясь меня задушить.

Должно быть, от таблеток у меня развилась паранойя. Как можно в чём-то винить такой красивый парик? Я могла часами заплетать себе косички — или просто запускать пальцы в волосы, перебирая пряди.

Но почему я не могла избавиться от чувства, что они хотят опутать меня и держать, пока воздух в лёгких не закончится?

45/366

Одна из историй, которые я пишу каждый день - для творческой практики и создания контента.

Соцсети с моими текстами - если вам интересно~

Показать полностью

Гончарный круг

Каждый день я склоняюсь над гончарным кругом.
Неважно, как много было дел. Убраться с утра, обзвонить всех участников следующего мастер-класса, написать несколько постов в соцсети, сделать фотографии... Я всё равно нахожу время на работу с глиной.
Это успокаивает. Будто я леплю не очередной горшок или тарелку, а собственное настроение. Погружаю пальцы в грусть и усталость — и преобразую их.

Кажется, я такой не один. Ведь в мастерской почти не бывает тихо.
Каждые выходные я помогаю толпе детей сделать простенькие кружки — и не слишком испачкать друг друга глиной в процессе. По вечерам появляются парочки, которые решили устроить необычное свидание — и обзавестись новыми тарелками.
Мастерицы, у которых в квартире нет места для гончарного круга и печи, тоже приходят поработать.

С некоторыми из них я люблю поболтать. Не со всеми, к сожалению. Чтобы понять человека, нужно посмотреть, как он управляется с глиной.
Даже аккуратные и отточенные движения бывают холодными. Нога давит на педаль, пальцы мнут глину. Я вежливо помогаю поставить тарелки в печи, быстро хвалю выбор цветов.
Но я бы не смог есть из такой. В них не хватает чего-то важного.
Совсем нет огня.

Это не обязательно пламя, которое вырывается наружу брызгами глины и краски. Огонь может мягко трепетать внутри, проявляясь в сосредоточенном взгляде или едва заметной улыбке. Но его не перепутать ни с чем.
Я замечаю его в парне, который приходит каждое воскресенье и работает до закрытия. Один из его цветочных горшков стоит у меня на подоконнике.
Или в девушке, делающей забавные кружки. Она подарила мне одну: с весёлым, разноцветным котом.

Если спросить прямо, я даже не смогу сказать, что именно выделяет эти вещи среди других. Но они особенные. Я точно знаю.
Ведь цветы в его вазе стоят дольше, чем в любых других.
А чай из кошачьей кружки всегда особенно вкусный.

44/366

Одна из историй, которые я пишу каждый день - для творческой практики и создания контента.

Соцсети с моими текстами - если вам интересно~

Показать полностью

(не) домовой

Я уже не знала, как задобрить домового.
Вещи пропадали каждый день. Книжка Паланика, которую я привезла из путешествия. Заколки для волос. Чайные ложечки — всего две осталось. Так дело не пойдёт, согласитесь?

Бабушка сказала, это домовой злится. Посоветовала оставлять ему еду: немного молока или печенья.
Сначала я так и делала.

Стакан молока на подоконнике в кухне кто-то опустошал за ночь. Печеньки с шоколадом и клюквой тоже исчезали, оставались лишь крошки.
Дверь была закрыта на два замка. Окна — на шестом этаже — тоже. Кошек и собак я не держала.
Осталось поверить, что домовой принял угощение.

Вот только происшествия не прекратились. Расчёска, конспекты, красивые носки — вещи будто пожирала чёрная дыра. Лампочки постоянно перегорали. Посуда падала со стола, даже если никого не было на кухне, и мне приходилось собирать осколки. А они будто специально прятались, чтобы неожиданно впиться в голую патку.
Тапочки тоже исчезли, да.

Я решила, что домовому надоело печенье. Кому бы понравилось есть каждую ночь одно и то же? На подоконнике теперь появлялся чай. Пирожки с капустой. Рюмка коньяка. Аккуратно нарезанный сыр, такой ароматный, я чуть сама на него не набросилась, когда перед сном пришла выпить воды.

Вещи всё ещё исчезали. На обоях появлялись царапины. Зеркало в ванной треснуло.
Я уже хотела оставить домовому записку, попросить написать меню или список требований, хоть что-то.
Но мы наконец встретились лицом к лицу.

В ту ночь я читала почти до половины второго. Закончив очередную главу, потянулась к лампе, но решила сходить за водой. Пол был холодный, батареи в последнее время барахлили. А новые тапочки я так и не купила.
По пути я пыталась вспомнить, что оставила на подоконнике в этот раз. Бутылку колы и несколько круассанов с сыром, да. Купила в своей любимой пекарне. Если бы только они понравились домовому...
Рука щёлкнула выключателем.
Что-то тёмное метнулось в угол.

В свете единственной оставшейся лампочки я могла его рассмотреть. Лапа с острыми когтями сжимала круассан. Такие же острые клыки скалились в мою сторону. Ростом оно едва доставало до столешницы, если не считать длинного чёрного хвоста.
Я всегда представляла домового иначе. Таким милым дедушкой с бородой. Нет, это существо домовым не было.
Его алые глаза точно говорили об ином.

Отступая назад в коридор, я прошептала:
— А где... где домовой?
А нечто, захватившее квартиру, оскалило клыки в улыбке.
— Я его съел. И всю твою еду тоже. Лучше бы тебе оставлять что-то вкусное, девочка. А то однажды, — оскал стал ещё страшнее. — Я сожру и тебя.

43/366

Одна из историй, которые я пишу каждый день - для творческой практики и создания контента.

Соцсети с моими текстами - если вам интересно~

Показать полностью

Под маской

Все они носили маски.
Розовые, голубые, бледно-зелёные: все варианты нежных, пастельных цветов. Такая маска не может скрывать недовольное, злое лицо.
А доктора, и правда, были невероятно милы.

Они будто улыбались мне глазами, назначая очередную процедуру. Мягко вели по лицу, затянутыми в перчатки. Очерчивали линию подбородка. Приподнимали веки. Показывали, насколько аккуратными и изящными станут мои черты.
— Сюда несколько нитей, а в скулы добавим филлер.

Они обещали, скоро я стану красивой. Только подправим овал и приподнимем уголки глаз. А потом добавим ещё немного филлера в скулы, а то этот уже рассосался. И, может, сделаем губы?
Рука в перчатке касалась моего рта, мяла и ощупывала. Из-под зелёной маски доносился голос:
— Всего полмиллилитра добавим, и будет идеально.

Я, конечно, согласилась. Докторам ведь лучше знать.

А они продолжали вкладывать в меня силы и время. Улучшали и дорабатывали. Иглы и косметические нити, гилауронка и коллаген. Миллилитр там, небольшая подтяжка здесь.
Лица в масках склонялись надо мной и говорили, что сейчас нужно немного потерпеть.

Однажды я перепутала двери и вместо кабинета зашла в комнату отдыха для персонала.
Косметолог, который пару месяцев назад колол мне губы, размешивал сахар в кофе. Я заметила, что у него тонкий, неприятный рот — будто презрительно поджатый.
Даже не могла представить, как такие губы изгибаются в улыбке.

Знакомая медсестра склонила голову над телефоном. Складка на подбородке, раньше её закрывала маска. Иначе как я могла не заметить такое?
Рядом раздалось вежливое покашливание. Повернув голову, я встретилась взглядами с докторшей, к которой пришла на приём. У неё были очень красивые, спокойные глаза. А ещё — брыли, утяжеляющие, старящие лицо.

Это её рука ощупывала мои щёки. Она говорила, что стоит немного подправить, потому что овал уже начали отвисать.
Я не успела ничего сказать. Её рука достала из кармана зелёную маску.
— Я провожу вас до кабинета. И — продолжим работу.

42/366

Одна из историй, которые я пишу каждый день - для творческой практики и создания контента.

Соцсети с моими текстами - если вам интересно~

Меня вдохновило видео Кати Конасовой про косметологию и секту Брауде. Не знаю, можно ли тут давать ссылки на чужие каналы. Но очень советую найти на Youtube и посмотреть.

Показать полностью

Ловец снов

Иногда ловцы снов просто ломаются.

Я не делаю вид, что знаю причину. Куда проще виновато улыбнуться и извиниться. Да, вы купили у нас эту занятную штуку, а теперь нитки порвались, а ветвь, срезанная с берёзы, треснула.

Будем рады вернуть вам деньги. Или, что ещё лучше, подарить новый ловец.

Кошмары ведь никуда не исчезают.

Каждый день мои пальцы создают паутину.

Я переплетаю нити и шепчу заклинания себе под нос. Внутри разгорается голод. И его не удовлетворит кофе из автомата или обед из ближайшей столовой.

Мне нужно что-то жуткое.

Пальцы переплетают нити. Очередной ловец снов отправляется в коробку, а потом — к новому хозяину. Чаще всего они висят где-то в углу, собирая пыль.

Но иногда в них попадается что-то ценное.

У нас на сайте есть целый раздел о том, что ловец можно вернуть. Например, если ветвь, обмотанная нитями, вдруг треснула. Или вы начали замечать на ней пыль и грязь.

Это лишь предвестники чего-то важного.

Я обожаю возвраты, как бы странно это ни звучало. Люди приносят нам что-то необычное. Каждый сломанный ловец на самом деле лишь полон кошмаров.

Просто владельцы слишком слепы, чтобы это заметить.

Я забираю испорченные ловцы в мастерскую. Аккуратно освобождаю кошмары от липких нитей. Они дрожат в моих руках, будто понимая, что сейчас произойдёт.

Я пожираю сны, один за другим. Чувствую вкус чужих страхов. Аккуратно разжёвываю ужасы, которые приходят тёмной ночью, насыщаюсь утренней дрожью. И наконец чувствую себя сытой.

Но голод обязательно вернётся. И мои руки берутся за очередной ловец снов.

Интересно, сколько вкусных кошмаров он сможет принести.

41/366

Одна из историй, которые я пишу каждый день - для творческой практики и создания контента.

Соцсети с моими текстами - если вам интересно~

Показать полностью

Алый знак

Недавно я узнала, что такое экслибрис.

Если вкратце: это что-то вроде клейма для книги. Печать, которую владелица ставит на форзаце или одной из страниц.

Может, для каких-то тайных библиотек это и актуально — но зачем помечать вполне обычные книги? Например, том Юкио Мисимы, который можно в любом книжном найти.

Но Лида всё равно сказала:

— Не забудь вернуть. Мне дорога эта книга.

Она сама мне Мисиму и посоветовала. Необычный автор, размышления о красоте, хорошо проработанные персонажи... Конечно, мне захотелось его прочитать.

Передавая книгу, Лида повторила:

— Отдашь через месяц, хорошо? А если прочитаешь быстрее, то сразу.

— Да-да, конечно, — ответила я.

Мисима и правда был неплох. Невероятно хорош, зачем преуменьшать? Я прочитала все повести и пьесы за две недели, а потом задумалась: где бы взять такой сборник.

Как оказалось, в книжных он уже не продавался. Некрасивые современные издания меня не интересовали. То ли дело книга в твёрдой обложке с закладкой-ляссе и белоснежными страницами.

Портил её только экслибрис на форзаце. Что-то вроде круга, заполненного непонятными закорючками.

Лида могла бы и рисунок получше найти.

Я колебалась пару дней, а потом спросила себя: как бы поступил сам Мисима? Он бы точно не стал выпускать прекрасное из рук.

Поэтому, когда Лида спросила о книге, я сделала непонимающее лицо и ответила:

— Я её тебе ещё на прошлой неделе отдала.

Это был беспроигрышный ход. Она бы не смогла доказать обратное. В гости я Лиду приглашать не собиралась. Книга стояла на моей полке, в полной безопасности.

Сама Лида, как ни странно, спорить не стала. Только улыбнулась и кивнула:

— Надеюсь, ты ничего не перепутала. Помни, крайний срок — месяц.

— Да я её прочитала и вернула, говорю же.

— Ага-ага.

Я не стала с ней спорить. Вдруг она бы ещё что-то редкое прочитать предложила?

Прошло ещё две недели. Мисима так и стоял на полке. Пару раз я брала его в руки, листала страницы, перечитывала любимые сцены. Взгляд иногда цеплялся за алую печать на белой бумаге.

Может, стоило заклеить её чем-то?

Мне нравилась тяжесть этой книги. Она даже снилась мне иногда: тяжёлый том лежит прямо на груди, давит так сильно, что я начинаю задыхаться, а рёбра вот-вот затрещат...

Я проснулась, тяжело дыша. Перевернулась на бок и долго обнимала подушку, пытаясь успокоиться после кошмара.

Он — был лишь предвестником череды ещё более ужасных снов. Книга распахивалась, и из неё выползали насекомые. Или комнату наполняла солёная вода, а я билась в ней, пытаясь выплыть.

Страницы обращались огнём — тем самым, который уничтожил Золотой Храм. Или вылетали из обложки, окутывали меня, превращая в мумию. А перед тем, как проснуться, я замечала алое сияние.

Это горела печать экслибриса.

Пытаясь прийти в себя после очередного кошмара, я услышала телефонный звонок. На экране высветилось имя Лиды. Стоило бы спросить, чего она от меня хотела в три часа утра, но я слишком нервничала, чтобы думать.

— Алло?

— Приветик, — раздался насмешливый голос. — Может, ты уже вернёшь мне книгу?

40/366

Одна из историй, которые я пишу каждый день - для творческой практики и создания контента.

Соцсети с моими текстами - если вам интересно~

Показать полностью

День книгодарения

Я приготовила всё, что нужно для ритуала.

Коробку шоколадных конфет, стекляшку в виде бриллианта, нож и несколько жёлтых ирисов. Конечно, они не были связаны напрямую с дамой, чей дух я собиралась призвать.

Всё это — лишь символы. Но всем известно, что символ имеет невероятную мощь.

Закрыв глаза, я по памяти начала читать заклинание. Некоторые призраки — капризны. Могут часами не появляться на зов, оставляя ослабшую ведьму посреди магического круга. Иные, неразговорчивые, не приносят совсем.

Но бывают и такие болтливые, не изгонишь. Пару лет назад я призывала духа одного композитора, думала, не избавлюсь от его присутствия. Он и сейчас иногда появляется, стоит включить музыку.

Но речь не об этом.

Фонари за окном начали мигать. На секунду я услышала странное клацанье: не сразу поняла, что это звук пишущей машинки. Шум поезда. Плеск волн. Когда прозвучало последнее слово заклинания, в магическом круге возникла она.

Очень пунктуальная.

— Добрый день, — прошептала я, надеясь, что не окажусь невежливой. — А я читала многие ваши книги.

Леди Маллоуэн, больше известная как Агата Кристи, выглядела так же, как на старых фото. Невысокий рост, аккуратный костюм, серьёзный взгляд, Слушала она внимательно, чуть склонив голову.

К счастью, для призраков языкового барьера не существует.

Я старалась вызвать ту часть её души, которая была молода и сияла вдохновением. Хотелось верить, что всё получилось.

— Понимаете, моя лучшая подруга — вас просто обожает. Она так хочет увидеть хотя бы ещё один рассказ, — Я сделала глубокий вдох. — Скоро день книгодарения, отличный праздник, да? И если бы вы могли написать историю, совсем маленькую, на пару страниц...

Писательница посмотрела на свои руки, осторожно сжала и разжала пальцы, будто пытаясь осознать их реальность. Я испугалась, что ритуал пошёл не так, и на зов явился молчаливый, пустой осколок души. Но вдруг она заговорила:

— Я так давно не писала. Не знаю, получится ли.

— Конечно, получится! Даже не нужно красивости наводить, она оценит всё, что создали вы.

Кажется, это сработало. Леди Агата кивнула.

— Хорошо. Пожалуй, один рассказ меня развлечёт.

— Вот и замечательно! — Отложив книгу я потянулась к ноутбуку, который оставила неподалёку. — Смотрите, это как печатная машинка, только круче. Вот тут чистый лист...

39/366

Одна из историй, которые я пишу каждый день - для творческой практики и создания контента.

Соцсети с моими текстами - если вам интересно~

Показать полностью

Под фонарём

Мне страшно выглядывать в окно.

Летом — всё в порядке. Конец весны, начало осени: любое светлое время года безопасно.

Но зимой всё меняется.

Меня не пугает холод, не раздражает тяжёлый пуховик и колючие варежки. Я даже люблю, когда мороз щиплет кожу. Зимой можно пить горячий чай, сидя в уютном кресле, и подолгу не выходить из дома.

А если и выходить — только пока светло.

Темнота — вот, что меня напрягает. Поход в магазин после работы. Встреча с друзьями в пятницу. Йога в шесть часов вечера. Летом я бы спокойно вернулась домой и легла спать. Но зимой мне приходится пробираться по тёмной улице, постоянно оглядываясь.

Вдруг следом идёт он.

Я невольно замечаю новости, хотя не люблю их читать. Темнота поглощает людей, а потом их фото мелькают на объявлениях с пометкой «Без вести пропавший». Конечно, может кто-то попался в лапы вполне земных злодеев.

Но, уверена, многих сожрал именно он.

Когда темнеет, я сразу задёргиваю шторы. Если и смотрю в окно, то через щёлочку, с осторожностью. Внизу во дворе: свежий, блестящий снег, десяток припаркованных машин, круги света от фонарей.

В одном из них — фигура человека.

Он перемещается по темноте, лишь изредка появляясь в пятне света. У него нет лица, нет вообще никаких черт: чёрный пуховик, руки спрятаны в карманах. Стоит ему заметить случайного прохожего — крадётся следом, сливаясь с тенями.

Не хочу думать, что будет дальше.

Я не знаю, что это за существо. Оно появляется в конце осени, а к весне исчезает, постепенно становясь всё меньше; будто тает, как снеговик. Оно — причина, по которой зимние вечера я провожу дома. Оно кажется мне таким же древним и опасным, как сама ночь.

И я не понимаю, почему каждый вечер продолжаю стоять у окна,

пытаясь его увидеть.

38/366

Одна из историй, которые я пишу каждый день - для творческой практики и создания контента.

Соцсети с моими текстами - если вам интересно~

Показать полностью
Отличная работа, все прочитано!