В копилку сна сегодняшняя ночь не попадёт,
Она зачтётся только в папке для безумства.
И кто-то это блажью назовёт,
Но я закрыл глаза лишь встретив утро.
В природе сна есть отдых и покой,
Восстановленье тела и баланс души.
В моей ночной природе за чертой
Лишь только боли и коварства рубежи.
Мне спать претит, уснуть, увидев сон,
И в мыслях мне становиться ужасно,
Ведь сны мои как вечный полигон,
Где свет со тьмой сражается напрасно.
Тьма верно побеждает каждый раз,
Свет в муках затухает, словно взгляд,
Убитого животного стеклянных глаз,
Чей дух уплыл, поймав ружья заряд.
И мчатся мысли, как поток комет,
Одни сгорают в гуще атмосферы,
А вот другие, оставив взгляду свет,
Врезаются в душе, придав немного веры.
Посеяв семена и проростая, эти мысли,
Дают мне почву для движения вперёд.
Я начинаю видеть тени, что нависли,
И мысль моя от зла убережёт.
Её я разовью до тех масштабов,
Что все попытки тени нанести удар,
Изранить душу во множестве нахрапов,
Я превращу без трепета в нуар.
С моими мыслями я набираю силу,
Я ввысь расту, а мысли в ширину.
В душе кую стальную жилу,
Лишь только б сердце не дало слабину...
В борьбе со тьмой я не хочу помочь,
Мне тьма даёт возможность мыслить.
Такой была, без исключенья, эта ночь,
В копилку сна её уж не зачислить...
