... -Он: Знаешь?! у меня никогда небыло друзей.

-Она: -Что совсем-совсем?

-Он: Увы, да.

Я не верю что такое чувство еще существует в наше время

-Она: - Как ты жил все это время без друзей?

-Он: У меня были знакомые, приятели по интересам.

Они приходили и уходили. Не оставляя мне в памяти ничего...

Ничего, что я мог бы вспомнить сейчас с искренней улыбкой.

-Она: Это очень грустно... Оо! У меня есть отличная идея!

Хочешь я буду твоим другом? Настоящим другом.

-Он: Ты предлагаешь стать нам друзьями?

Ты действительно хочешь этого?

-Она: Да. я хочу доказать тебе что дружба существует.

-Он: Я буду очень рад если у меня появится настоящий друг.

Только есть одно "НО"

Ты хочешь стать мне другом

НО смогу ли я стать тебе другом?

-Она: Что тебя смущает?

-Он: Нет, ничего... Время покажет.

-Она: Ты не пожалеешь что мы с тобой познакомились

-Он: Я уже не жалею...

Вечер. он идет домой

Его стеклянные глаза,

Выдают в нем тоску.

Он перестал думать,

Перестал спать,перестал быть.

Разбитую душу не склеить.

Усердно заливая внутрь алкоголь

И вдыхая терпкий дым табака.

Он пытается заглушить

Эти голоса в голове.

Или хотя бы разобрать,

Что они пытаются сказать ему

Мысли. Его мучают его же мысли.

Что в них. В этих мыслях?

Ничего, абсолютно ничего.

Их бешеный поток,

Не дает поймать хоть одну мысль.

Непонятные обрывки памяти,

Картинки из прошлого

Плохие и не очень.

Голоса и образы...

Откуда это все в его голове?

И почему не стирается ненужная информация?!

Приношу извинения за прошлый пост, я там намудрил, и уже не смог отредактировать так, чтобы вставить полную версию, так что в качестве извинений комментарий для минусов внутри.

Мы часто с вами что-то ищем,

Не понимая главного,

Когда вокруг мы всё имеем,

Нам не хватает Истины.

Как отщепенцы сего мира,

Не знаем правды мы о нем.

Кому нужны мы вот такие?

Ради чего вообще живем?

Кому-то в жизни нужна ласка,

Кому-то денег дохрена.

А кто-то просто ищет краски,

И создает свои тона.

Любовь мы ищем безутешно,

Цепляемся за миражи,

И по пути мы оставляем,

Фрагменты тлеющей души.

У Истины нет формы, цвета,

У каждого она своя.

Вот у меня она такая,

А у тебя, мой друг, хуйня.