стихи, слова и иллюстрации

нарисовано в Пэйнт ХР. 2015

Данный верлибр так же входит в состав сборника "Белый шум"

Тьма обрушится с небес — я знаю.
Но слышать будешь сам себя,
Пока всё радостно — фальшиво,
Пока живём мы — не одни.

А есть ли люди? Хоть один?
Раскаявшись в своих грехах,
Несущий меч суда благого,
хранящий жизнь, а не мечты.

Как смерть близка!
Бежим в неё мы без оглядки,
Не пробудившись ото сна.

Напрасно утопая в собственных мечтах -
Они заколотят твой гроб.
Всенепременно перейдя,
Терроризируя сознание,
Сбудутся.
Но уже — не у тебя...

Данный стих является вторым в моём творчестве и включен так же в сборник "Белый шум"

Убив убийц — восстал лишь страх.
Мир, аннигилирован во прах.
Здесь каждый жалок, кто не наш:
Косой, пустой, тупой —
ходячий прах.

Империи рушатся
На фундаменте онных
Сотворяется стадо
Стадо голодных,
Стадо тупых,
Стадо похожих на недолюдей

И пусть мой стих не сладок,
И не складен —
в нём голос разума затух,
и только страсть
гниёт и тлеет.
Живя во мраке...
А впрочем, о тебе я незнаком

Здесь превозносят не знание и силу.
Люди в свободе своей прогорели.
Тираны — себя же в гроб заколотив,
позором заклеймили.

А ты...
дерзай.
Живи.
И радуйся «свободе».
«Свободе» воли, мысли и борьбы.

Борьбы — за что?
За будущее мира?
За счастье, веру и любовь?

Любовь — к чему?
К ошибкам мира?
За счастье?
В своей же пустоте?..

Данный стих я считаю самым первым в моём творчестве и входит в сборник "Белый шум", написанный примерно в 2017-2019гг.

Прогресс регресса

Мы вольны быть «самим собой» —
Ведь каждый сам себе хозяин,
Ведь каждый волен быть таков.

Свобода? Что такое?
Я не знаю.
Зато могу — любить и жить.

Ответственность — мертва.
Мораль — в гробу глухом.
«И я не так, как все!» —
За это можно тебе жить?

Ты волен выбирать:
Дорогу,
Друзей и смысл свой.
Но слышь — не вздумай
Цепь налагать звеньями своих же рук,
Чтоб тело, голос, дух связать.

Не лей законов ты и догм.
Не двигай категорий.
Откинь ты тиранию слова
А после можешь и пожить.

Ночь.
Гаснут огни.
Словно огни моей мёртвой души.

Бледная богиня давит улыбку,
но в ней лишь фальшь,
лишь отраженье правды.

Даже она — вечная, бледная —
смеётся над нами.

Всегда рождаясь и всегда умирая.

Когда же?
Ответь мне, богиня, когда?
Когда смерть меня заберёт?

Молчанье.
Как веками молчишь ты —
так и теперь.

Молитвы мои для тебя —
лишь шум ветра
над умирающим миром.

Над миром, прогнившим насквозь.
Над миром, убившим себя.

И вечно на нас ты будешь смотреть.
Дни, недели, века —
для тебя лишь шёпот песка
в старых часах.

В прах мы разлетелись давно,
а ты всё так же смотришь на нас,
и смех твой вечность пронзает.

О богиня, ответь же ты мне.

Из глаз моих сыпется пепел.
Но тебе всё равно
на муки мои,
на муки этого мира.

Даруй же нам смерти блаженство.
Даруй же нам вечный покой.

Капают капли с небес...
Неужели...

Нет!
Это вздор!
Бесчувственна ты к страданьям других!

Невермор Грей

Стихотворение было написано мной аж в 2022 году, тем не менее пусть будет здесь. В нем корявые рифмы, но я все-таки оставлю его, ибо любое движение есть путь.

Хоть и в последний день,
Стою я на своем месте,
Где дни считались счастьем,
Где музыка дышала с телом,
А руки немели,
Где я встретил множество друзей,
Но теперь уж не помню совсем,
Я прощаюсь с этим местом навсегда,
Любимый лагерь, я ухожу,
И на этот раз прощай,
Знаешь, детство, не вернуть,
Но так хотелось на мгновенье там побывать,
Но моя задача - не забывать.
Я нарисую на стене людей, корабль, море.
Прошу, не уплывай,
Но было слишком поздно,
Я оглянулся раз назад и понял,
Что вернусь когда-то сюда,
Пусть не ребенком, но я встану на место,
Где я любил бывать,
Вдохну этот воздух,
Что заставил летать,
Чувствовать и подпевать.
Я оглянулся еще один раз,
Вернулся в реальность,
За окном идет снег,
А по щекам идут слезы.
Детство не вернуть,
Оно прошло,
И те самые грёзы,
Заставили вспомнить опять,
Но, а сейчас, пожалуй, пора спать.

Размечталась младая девка
О большой и взаимной любви:
«Полюблю я красивого принца,
Что прискачет на белом коне!»

И сидит в Интернете ночами,
Как у окон — девицы встарь:
Вдруг он явится к ней с экрана
И своей назовёт навек…

Третий чайник сгорает на кухне,
Тараканы, немытой посуды гора,
Пыль повсюду в пустой квартире,
Да не глаженое бельё…

Принца ищет, а ей уж тридцать —
Сообщения, диалоги, записки…
Виртуального мира картинки, —
Сотни, тысячи, миллионы…

Принцев много, да всё не то.
Жизнь течёт, и проходят года.
И стареет в своей квартире
Виртуальная женщина не любя.

Источник: https://proza.ru/2015/02/16/260