Треньь. Опять про домового.
Прочитал здесь пост про домового, и решил вставить свои 5 копеек. Снимали мы с женой старенький домик в маленьком городке. Хозяева дома давно умерли, сдавал их сын. Когда въехали туда, стариковская аура в виде личных вещей и запаха медикаментов присутствовала нехреновая. Мы сами навели порядок, вещи стариков сгрузили в чулан, сделали небольшой ремонт, и начали жить. Иногда, конечно, я вспоминал песню КИШа "Проклятый старый дом", стоя у окна и смотря на запущенный старый сад, покосившиеся постройки. Размышлял о том, что вот жили люди, работали, трудились на этом участке, а теперь никому это накопленное добро не нужно. Лодка сгнила прям в берегу, сад зарос, а ведь когда то здесь кипела жизнь.
В одну ночь легли мы с женой спать. Выключили свет, улеглись поудобнее. В доме вдвоём, детей ещё не было, коты-собаки в дом не заходят, тусуются во дворе. И тут слышу- трень. Кто то легонько провёл по струнам на гитаре. Гитара моя, висит на стене, здесь же, в спальне. Думаю показалось. Зарепетировался. Тренььь. Жена говорит: ты слышал? Да. Тренььь. Волосы на жопе потихоньку начинают шевелиться. Гитара то в другом углу комнаты висит, прикол исключён, у жены чувства юмора нет. Хоть я и отношусь скептически к мистике, но тут готов был уверовать. Тренььь. Твою мать, всё, хватит. Усилием воли вскакиваю с кровати, бегом к выключателю, врубаю свет....
А на моей гитаре сидит обычная мышь! И хвостиком по струнам так тренььь.
