Смотреть по сторонам⁠⁠

Я поклонник творчества Керуака и Буковски, и тоже пишу рассказы, и некоторые уже публикуют в жураналах и альмонахах, и я решил попробовать в подобном им письме и слоге. Но, как известно, из за своего длинного и "грязного" стиля оба писателя не у всех пользуются популярностью. Я хотел узнать ваше мнение, ведь тут наверняка немало их почитателей, да и вообще людей, любящих прозу и верлибр. Стоит ли продолжать в том же духе?

когда в голове боль наутро, ее не прогнать. нужно просто смириться и попытаться жить с этим дальше. вчера ты неплохо провел время, выпивая дешевое пойло в потерянном в закоулке баре, грязном, пропахшем рыбой и пи**ой, веселился с бичами и слышал их рассказы о жизни, а сегодня жизнь берет тебя за шиворот и швыряет на обочину. казалось бы, куда хуже? о, ерунда.

я открываю глаза. прямоугольные стены, клетчатые обои, бело-серая тюль на окне, что прячет бесстрастное и молчаливое небо от моих глаз. Небо, что бирюзовом полотном стелет горизонт, прервываемый столбиками домов, словно неровный график прошлогдних отчетов в небе. Белая Юрюзань, серая немецкая плита Wramel, что стоит здесь с тех времен, как отстроили дом, то есть тысячу лет тому назад, когда вымерли динозавры и появились первые люди, те самые, что снуют под моим окном с 6 утра и до 11 вечера. На плите стоит бирюзовый чайник.Он там стоит сколько я себя помню в этой квартире, и, наверняка столько же простоял при своем прежних хозяевах.

я закрываю глаза и думаю, господи, наверное, сейчас я умру и буду этому бесконечно счастлив, но это было бы слишком просто, и потому я поднимаюсь, с большим усилием отрываю свою задницу, еще тяжелей голову, прохожу по холодному полу, выпиваю кружку воды, надеваю футболку и иду по раскаленному асфальту, поднимая тяжелые взгляды опустошенных людей, хотя нет, они пусты с рождения и умрут пустыми, и когда их положат в еще пахнущий сосной гроб, он будет такой же пустой, такой же, каким его везли сюда, а теперь люди несут его на руках и не ощущают тяжести, потому что в нем ничего нет, а кости не пахнут и не имеют смысла. И все что останется после него, это запах сосны.

Я беру то, что мне нужно и медленно иду обратно, и может я счастлив, потому что в этот момент я думаю и вижу жизнь, какая она есть, и вижу уставших бродяг, которые идут вдоль обочины и останавливаются, что бы сделать глоток, и идут себе дальше, несчастые или счастливые, нет, определенно счастливые, хоть они этого и не знают. жизнь, это всего лишь слово, и все ерунда, ты просто иди и смотри по сторонам и запоминай, и делай глоток, ведь первый раз всегда первый, и все тяжело и сложно только вначале, а потом ты будешь вспоминать все то, что было, и хреново, если ничего будет. Ведь это все, что будет, но я верю, что этого хватит. Солнце жарит со всею своей неистовостью, и собаки спрятатись в конурах и оттуда видно только хвост и иногда голову. Вот ведь умная скотина. я же иду и думаю, вот черт, я сейчас сдохну и свалюсь в траву и не смогу подняться, но я почти бодхисаттва в это момент, я мыслю как бог, черт, я есть бог, я есть все, я мог бы столько сказать , и все будет правдой, но кому до этого есть дело? Но есть глоток в руке, и останови шаг, останови мгновение, и иди дальше по обочине - это и есть жить, только не забывай смотреть по сторонам.