Решил я на этих выходных посетить могилы предков. Конкретно бабушки, дедушки и дяди со стороны отца. Был я там в последний раз 15 лет назад и плохо помнил что это и где.

Еду по трассе, которая, предположительно должна привести куда надо. Трасса полузаброшенная и совершенно пустая. И тут автозаправка, тоже вида заросшего, но вроде там стоит жипарь-мерседес, регион на номере - 199-й(дело происходит в Самарской области) с шильдиком на капоте размером с суповую тарелку, а рядом с ним мужик. Вроде заправляется. Заворачиваю с намерением распросить в окошке что-куда. К слову о мужике: на улице за 30 жары, а он в черном костюме, белой рубашке, при галстуке, в черных очках, лицо как будто высечено из камня, голова повёрнута в мою сторону, чисто агент Смит. Подхожу к окошку, интересуюсь, получаю ответ, что никуда не сворачивая по трассе ещё пару километров, иду обратно к машине.

Мужик уже заправился, но стоит рядом со своим внедорожником и продолжает смотреть в мою сторону. Я сажусь - и он садится, я трогаюсь - и он трогается. Я еду и он едет за мной на расстоянии пары корпусов. Можно ехать 90, но я еду 40. Разметка - прерывистая, но он не обгоняет, а едет за мной.

У меня начинает играть очко, начинаю вспоминать кому я мог перейти дорогу.

Примерно через километр замечаю ворота кладбища и заворачиваю на парковку перед ним. Он встаёт на ту же парковку. Вокруг - ни души. Всё, думаю, приехал. Сейчас меня сбросят в свежевырытую могилу, присыпят, а завтра сверху положат легальный гроб с покойником и ищи меня как звали. Куда я поехал не сказался никому.

Но мужик пошел на кладбище куда в свою сторону и когда спустя час я выходил из ворот - машины уже не было. Видимо он тоже не знал куда ехать, а подслушав наш с заправщицей разговор, решил упасть мне на хвост.

А из обоженных  кирпичей в салоне я выложил на даче клумбу.

-Древний бог.

-Что?

-Я хочу быть богом!

-Хм...

-Древним богом!

-Я...

-А ещё дай мне крылья!

-Зачем?

-Ты хочешь понравиться этому журналу?