Последняя встреча⁠⁠

«Ненавижу эти встречи! Все уже нахреначились. Влад и Максим опять меряются понтами, мажоры… Димон ищет повод подраться. Олег всех подкалывает, а Сашка наблевал и уснул… Из года в год ничего не меняется. Они приходят в мой дом и все как один считают меня неудачником. Какие мы, к чёрту, друзья! Можете дальше делать вид, что нас со Светкой нет за этим столом. Завистливые придурки! Она вам всем отказала! И кто из нас неудачник?!»

Мишка думал так каждый раз, глядя на своих бывших однокурсников. Он усмехнулся, подобрал со стола чьи-то сигареты и вышел во двор. Закурил, уставившись в звёздное небо. Какой же здесь, на окраине, чистый воздух! Как приятно пахнет из леса осенней листвой. Будто и не город уже…

Света подошла сзади, тронула за плечо:

— Пора?

Мишка кивнул, растоптал окурок и скрылся за дверью гаража, где хранилось дедово ружьё.

Света вернулась в дом. Здесь по-прежнему было шумно и неуютно. Она подошла к столу, взяла свой бокал с остатками вина. Долго любовалась бликами на хрустальных узорах, потом с размаху швырнула бокал о стену. Гости затихли и уставились на неё. Наконец-то заметили!

— Я больше не могу, — тихо сказала Света. — Пора признаться.

Повисла пауза. Там, где разбился бокал, по светлым обоям растекалось багровое пятно.

— Значит, больше не соберёмся, — отозвался один из гостей.

Он поставил бутылку с пивом на стол, грустно улыбнулся и растворился в воздухе. Скоро Света осталась в доме одна. Вздохнула и набрала номер:

— Алло, полиция? Лесная, семнадцать. Пятеро убитых… нет, шестеро. Но шестой — сам… Нет, не сейчас. Двадцать лет назад… Нет, это не я. Но из-за меня… Да, буду здесь. Возьмите лопаты. Покажу место в лесу… Да, это уже я…