Побег из тьмы Ч. 1/5⁠⁠

Исход зависит от каждого вашего выбора. В этом мире ужаса даже кажущееся самым верным решение может привести к катастрофе, а отчаянный риск — оказаться единственным шансом на спасение.

Вы очнулись. Вокруг тишина. Нет, не тишина. Вы слышите нарастающий звон в ушах, мгновение — и он уже громкий, невыносимый, словно тысячи насекомых жужжат внутри головы. Вы пытаетесь пошевелиться, но тело не слушается. Оно висит, висит вниз головой. Веревка, за которую вы подвешены, словно змея, обвивает ваши лодыжки, а кровь, густая и липкая, стекает по лицу. Вы моргаете, пытаясь очистить взгляд, но кровь снова и снова заливает глаза, окрашивая мир в багровый цвет. Воздух. Вам не хватает воздуха. Вы жадно хватаете ртом пустоту. Каждый вдох обжигает горло, а на языке — вкус железа. Вашей крови.

Руки. Они связаны. Вы с трудом поднимаете их, пальцы дрожат, когда вы пытаетесь стереть кровь с лица. Наконец, вам удается протереть глаза. Зрение проясняется, но мир вокруг кажется чужим, искаженным.

Вы осматриваете себя. Ссадины, синяки, но ничего серьезного. Пока. Это «пока» звучит в вашей голове, как приговор.

Вы качаетесь, как маятник, и каждый ваш вздох отдается эхом в этом замкнутом пространстве. Комната маленькая, каменная, с низким потолком. Справа — стол. Старый, деревянный, покрытый темными пятнами засохшей крови. Над ним — инструменты. Ржавые, изогнутые, с зазубренными краями. Вы не хотите думать, для чего они нужны, но ваш мозг уже рисует ужасные картины.

Слева — алтарь. Черный, покрытый резьбой, которую вы не можете разглядеть в полумраке. Вокруг него — свечи. Их пламя колеблется, отбрасывая на стены танцующие тени. Дым от свечей стелется по комнате, густой, сладковатый, с примесью чего-то гнилого.

Перед вами — деревянная дверь. Старая, с трещинами. За ней — тьма, которую вы чувствуете всем своим телом. Она дышит, она ждет.

А позади — окно. Грязное, заляпанное чем-то темным. Лунный свет едва пробивается сквозь него, оставляя на полу вашу тень. Она качается вместе с вами, растягиваясь и сжимаясь, как будто живая.

Вы пытаетесь крикнуть, но звук застревает в горле. Звон в ушах становится громче. Он заполняет все пространство, давит на мозг, вытесняя все мысли, кроме самой важной: вы не одни.

И вдруг, словно в подтверждение, — шаги. Где-то за дверью. Медленные, тяжелые. Кто-то приближается. Веревка, обвитая вокруг ваших лодыжек, трещит, когда вы пытаетесь вырваться. Она впивается в кожу, но вы не чувствуете боли. Только страх. Холодный, пронизывающий. Время на исходе.