Ответ на пост «Историйка шестьдесят восьмая»⁠⁠2

Лет пятнадцать назад возвращалась с собаками с прогулки, было далеко заполночь, зима, мороз. Заходим в свои дворы (г. Санкт-Петербург) и слышу вопли, орёт мужик, просто орёт - ааааааааааааа, практически не прерываясь, громко. Иду и понимаю, что он где-то на нашем пути, вопли становятся громче. Пока шли заметила какую-то разбросанную одежду и ботинки, но как-то не заострила на них внимания. И вот, поворачивая за очередной угол дома, вижу картину, на снегу лежит полураздетый пьяный мужик и орёт. А ведь мы долго до него шли, рядом четырёхэтажный дом и даже ещё окна кое-где горят, но рядом с мужиком никого. Звоню в полицию, объясняю ситуацию, они даже вопли его сами слышат, сказали приедут. Стою жду и вдруг вспоминаю про одежду, понимаю, что скорее всего это его. Возвращаемся, подбираю куртку, штаны. Одеть его не получается, но прикрыть хоть чуть-чуть смогла. Залезла в карман куртки, а там телефон, старый, кнопочный, в контактах нашла "сын". Решила позвонить, дозвонилась быстро, рассказала парню, что его отец лежит голым и орёт, он уточняет где, говорит, что скоро за ним придёт. Я ему говорю, чтобы торопился, потому что полицию я уже вызвала, кто из вас первым придёт неизвестно. Сын прибежал первым, их дом совсем недалеко оказался, чуток мужик не дополз. Полицию я уже ждать не стала, ушла, мне так никто оттуда и не перезвонил, хотя данные оставляла. Всё боялась, что за ложный вызов привлекут), но нет.
К слову, я очень не люблю пьяных, боюсь их, не понимаю, не могу с ними общаться, да общаться то и не пришлось, хотя бы в этот раз не дала замёрзнуть. Но тут только дело времени, долго они не живут.