Когда-то у меня был папа⁠⁠

Когда-то у меня был папа.
Красивый, высокий, голубоглазый брюнет. Веселый и добрый. С золотыми руками. Папа мастерил нам кораблики и пускал их с нами по ручьям. Папа водил нас в лес. Иногда просто погулять, иногда ходили за грибами. Папа знал хорошие места, с большим количеством белых. Он учил нас выжигать картинки на досочках, и выжигателем и лупой. Учил делать елочные игрушки своими руками. Сам построил большой дом. Построил нам на участке огромную горку зимой, чтобы мы катались во дворе. А летом построил настоящий маленький домик. Готовил нам супы и оладьи. Учил быть добрыми и честными, и перед людьми и перед собой.
Всегда спрашивал - как дела? Хорошо, пап. И продолжает- я знаю, что хорошо, а теперь рассказывай, как на самом деле.
Он был самым крутым папой.
Если бы не водка. Сначала развод с мамой. Потом подшился. Вроде все хорошо стало. Спустя время снова эпизодами, все чаще и чаще. Друзей-алконавтов становилось все больше. Как итог - белочка и тот свет. Он не увидел, как мы закончили институты, женились, вышли замуж. Он не увидел своих внуков.
Прошло уже больше 10 лет, а боль не проходит. Папы не хватает всегда.
К чему я все это… Люди, задумайтесь. Кто пьет - попытайтесь взять себя в руки. Если никак - подшивайтесь, кодируйтесь, делайте все! Поверьте, стоять на могиле отца в 19 лет из-за его неумения сказать водке нет - это страшно. Подумайте о своих родных. Они достойны вас любить живых.