Хром и Пыль⁠⁠

Прошлая глава:Хром и Пыль

Глава 15: Цена пути

Запись из блога Дэна 15 января. Хабаровск, сервисный центр «Дальтрак». 14:30.

Три дня после той метели прошли как в тумане. Буквально.

Мы шли конвоем — я, Макс и Серёга. Три фуры, три брата, одна дорога. Медленно, осторожно, поддерживая друг друга на каждом километре.

Макс ехал с треснутым лобовым стеклом — заклеил трещину скотчем, чтобы не расползалась. Говорил, что во Владивостоке поменяет. Я предлагал остановиться в Благовещенске, найти автостекольщика, но он отмахнулся:

— Время дороже. Клиент ждёт. Доеду так.

Серёга вёз мебель — диваны, кресла, шкафы. Тоже срочный заказ, тоже горит.

— Хозяин ресторана во Владивостоке, — рассказывал он по рации. — Открытие двадцатого. Если опоздаю — штраф. Большой штраф.

Мы шли день и ночь. Останавливались только на заправку, еду и сон — по четыре часа через каждые двенадцать часов езды. Жёсткий режим. Но по-другому нельзя.

Дорога после Благовещенска стала лучше. Мороз спал до минус двадцати пяти, метели прекратились. Мы набрали темп — шестьдесят километров в час. Для груженых фур по зимней трассе это много.

Но расслабляться было рано.

14 января, трасса М58, 200 км до Хабаровска. 23:40.

Я ехал вторым в колонне. Впереди Макс, за мной Серёга. Ночь была ясной, морозной. Звёзды светили так ярко, что казалось — протяни руку и дотронешься.

Я включил музыку — что-то спокойное, медитативное. Смотрел на дорогу, на красные огни «Кенворта» впереди, думал о своём.

О том, что через неделю буду во Владивостоке. Сдам груз. Получу деньги — хорошие деньги, намного больше, чем планировал вначале. Может, куплю себе нормальную зимнюю куртку. Или новый телефон.

А потом... что потом?

Вернуться в Москву? К старой жизни, к офису, к менеджерам и отчётам?

Или остаться здесь, на дороге? Взять ещё один рейс. И ещё один. И ещё...

Стать настоящим дальнобойщиком. Таким, как Макс. Таким, как Серёга.

Я не знал. Честно — не знал.

И вдруг рация ожила:

— Дэн! Стоп! Срочно!

Голос Макса. Резкий, тревожный.

Я ударил по тормозам. МАЗ заскрипел, начал замедляться. Впереди красные огни «Кенворта» тоже замерли.

— Что случилось? — спросил я.

— Не знаю! Что-то с мотором! Давление масла упало! Температура растёт!

Чёрт.

Я остановился, включил аварийку. Серёга притормозил за мной. Мы выскочили из кабин, подбежали к «Кенворту».

Макс стоял у открытого капота, светил фонарём в моторный отсек. Лицо мрачное.

— Что там? — спросил Серёга.

— Прокладка головки блока, — Макс выругался. — Пробило. Масло течёт.

Я заглянул под капот. Даже я, не механик, понял — всё плохо. Масло текло струйкой, капало на асфальт, дымилось от жара мотора.

— Ехать можно? — спросил я.

— До Хабаровска — двести километров, — Макс покачал головой. — Не дойду. Через полчаса мотор заклинит.

— Эвакуатор? — предложил Серёга.

— Отсюда? Ночью? — Макс усмехнулся. — Будут ехать часов шесть. Да и денег запросят...

Он замолчал, глядя на мотор. Потом достал телефон, посмотрел на экран, снова выругался.

— Что? — спросил я.

— Клиент. Контейнер должен быть на складе семнадцатого. Послезавтра. Если опоздаю — штраф пятьдесят тысяч.

Тишина. Только ветер да гул моторов наших фур.

— Слушай, — сказал Серёга. — А если...

Он замолчал, нахмурился, что-то прикидывая.

— Что если? — спросил Макс.

— Твой контейнер — сколько весит?

— Двенадцать тонн.

— У меня мебель — восемь тонн. У Дэна стройматериалы — десять. Мои документы позволяют везти до пятнадцати тонн.

Я понял, куда он клонит:

— Ты хочешь забрать его груз?

— А что? — Серёга пожал плечами. — Перегрузим контейнер на мой прицеп. Я довезу до Владивостока. А «Кенворт» спокойно дойдёт до Хабаровска на эвакуаторе. Макс починится и догонит нас.

Макс посмотрел на Серёгу, потом на меня, потом снова на Серёгу:

— Ты серьёзно?

— А что мне, шутить тут? Мы же братья, или нет?

15 января, трасса М58, 180 км до Хабаровска. 01:20.

Мы работали два часа.

Отцепили контейнер Макса от «Кенворта». Отцепили прицеп Серёги. Перецепили контейнер на прицеп. Закрепили, проверили, перепроверили.

Холод был адский. Руки не слушались. Гайки выскальзывали из онемевших пальцев. Но мы работали. Молча, быстро, как команда.

Когда закончили, Серёга обошёл прицеп, проверил крепления в последний раз, кивнул:

— Готово. Поехали.

Макс протянул ему руку:

— Спасибо, брат.

— Не за что, — Серёга пожал руку. — Только документы оформи правильно. А то меня гаишники по дороге остановят — будут вопросы.

— Оформлю. Сейчас позвоню клиенту, всё утрясём.

Мы сели в кабины. Я посмотрел на «Кенворт» — он стоял один на обочине, с открытым капотом, маленький и беззащитный.

— Макс, — сказал я в рацию. — Ты уверен, что всё будет нормально?

— Будет, — ответил он. — Вызову эвакуатор, доеду до Хабаровска, починюсь. Дня три максимум. А потом догоню вас.

— Может, мне остаться? Подождать с тобой?

— Нет. У тебя свой груз, свой срок. Езжай. Я справлюсь.

Я помолчал, потом сказал:

— До встречи, брат.

— До встречи.

15 января, Хабаровск, сервисный центр «Дальтрак». 15:00.

Мы дошли до Хабаровска под утро. Встали на стоянке, проверили машины, поспали пару часов.

Сейчас сижу в кафе при сервисном центре. Серёга спит в кабине — устал. Я пытаюсь дозвониться до Макса, но телефон недоступен.

Наверное, едет на эвакуаторе. Или уже в сервисе, ремонтируется.

Я смотрю в окно. За стеклом — город, дома, люди. Нормальная жизнь. Тёплая, уютная, безопасная.

А я сижу здесь, за тысячу километров от дома, в грязной придорожной забегаловке, пью остывший кофе и жду — когда можно будет снова выехать на дорогу.

И знаете что?

Мне нравится.

Нравится эта жизнь. Эта свобода. Это братство.

Да, это тяжело. Да, это опасно. Да, цена высока — здоровье, нервы, иногда жизнь.

Но это настоящее. Без фальши, без игр, без масок.

На дороге ты либо свой, либо чужой. Либо брат, либо никто.

И я выбрал.

Я — свой.

P.S. от автора:

Впереди — последний рывок. Две тысячи километров до Владивостока. Три дня пути.

Макс обещал догнать нас. Сказал, что «Кенворт» починят за два дня. Я верю ему.

А пока мы с Серёгой идём дальше. Двумя фурами. Двумя братьями.

До конца.

Продолжение следует...