Искусство⁠⁠

Беспредельное искусство, оно же очевидное. Всем понятное, мало стоит. Купил и повесил на стену…, но без энтузиазма. Картина — и картина. Хорошая, красивая, да. И украшает интерьер!

Отлично, великолепно…, но отдаёт ремесленничеством. Ты-то сам, положим, так намалевать не сможешь, но ты ведь не на то учился, не то развивал. Но на своей стезе ты тоже вполне себе хороший ремесленник. А вот на стезе написания картин уже нет — там уже кто-то другой хороший.

Он молодец и ты молодец. Казалось бы. И, вроде, на этом надо бы и остановиться. Но нет! Для выпекания булок контекст не важен, потому что банальное же: «кушать хочется всегда». А для малевания… О-оо… Мдя.

И я бы отделил контекст от искусства, но его уже кто-то когда-то соединил и не разорвёшь. И откровенно поганые поделки уже из-за этого объявляются Великим Искусством, так как попали в ход времени, выразили его дух и вообще…

А в какой ход времени может попасть булка? Да в никакой. Потому что она есть всегда, в любом времени, в любой его ход, по умолчанию. «…Потому что режет серп колосья, как под горло режут лебедей…», как сказал поэт.

Я к чему это всё? А вот не понимаю я пресловутый «Чёрный квадрат». Даже зная контекст, даже зная подоплёку… Манифест? Да. Картина? Нет. Искусство? Да я ведь и сам, ни разу не художник, так же намалюю. И поэтому — нет.

Но, ходят слухи, что живопись зародилась в глубокой доисторической древности оттого, что некий троглодит вдруг додумался черкануть стенку своей пещеры пальцем, обмазанным продуктами своей же дефекации. И сначала то были просто чёрточки, а потом, после, они, вдруг, превратились в осмысленные изображения. А уже потом была и охра, и другие природные краски…

Дело было вечером, делать было нечего, как говорится. А булка что? А ничего. «Лишь были б жёлуди: ведь я от них жирею», как сказал баснописец.

Ирония: булку съедают, а произведения искусства остаются надолго, как бы кто к ним ни относился.