Глава 1
Артём нашёл в интернете гайд по прохождению «Тёмных Хроник» в четыре утра.
Он сидел в кресле перед монитором — ноги поджаты, пакет из-под чипсов смят и засунут под стол, пустая кружка с засохшим чаем на краю стола. За окном шумела улица: пьяный смех, хлопок машинной двери, чьи-то шаги по асфальту. Обычная пятничная ночь для всех, кто там, снаружи. Для Артёма — очередной вечер за экраном.
Он снова умер на третьем боссе.
— Ублюдок, — пробормотал он и откинулся на спинку кресла.
Потолок был белый, с жёлтым пятном от старого потёка у батареи. Артём смотрел на него примерно столько же, сколько смотрел на экран. На пятно не нападали, не обзывали жирным уродом, не выбивали поднос в столовой. Потолок был спокойным местом.
Он дотянулся до мышки и полез на форум.
«Третий босс — просто скилл-чек, детка. Если не можешь пройти — удали игру».
Артём прочитал комментарий дважды. Потом закрыл вкладку.
В школе его звали по-разному: Жиртрест, Очкарик, Артёмий Пухлый. Учителя делали вид, что не слышат. Мать говорила: «Не обращай внимания, вырастешь — всё забудется». Ни один из этих советов не помогал, когда Санька Курилов вставлял ему ногу в проходе между партами и весь класс над ним смеялся.
Артём открыл новую вкладку, набрал запрос, полистал. Где-то около пяти утра он наткнулся на странный сайт — без рекламы, без футера, без имени автора. Просто белая страница и текст:
«Хочешь начать заново? Не в этой жизни. В другой. Нажми».
Под текстом — одна кнопка. Без подписи.
Артём поморщился.
— Развод на пожертвования, — сказал он вслух, хотя в квартире не было никого, кому это говорить.
И нажал. Просто потому, что уже четыре часа подряд проигрывал боссу и злился, и потому, что в пять утра человек делает глупости.
Монитор мигнул.
Потом комната исчезла.
Он не падал — он просто оказался в другом месте. Как будто кто-то вырезал секунду из плёнки и вставил другую.
Земля под ногами была мягкой. Трава — не газонная стриженая, а высокая, по колено, тёмно-зелёная, с широкими листьями. Воздух пах чем-то смоляным и сырым, как после дождя в лесу, только лес стоял в сотне метров — тёмный, плотный, с деревьями толщиной в три обхвата.
Над головой — небо. Не ночное и не дневное. Серо-фиолетовое, как синяк, с двумя лунами: одна большая, бледная, другая поменьше, с красноватым оттенком.
Артём стоял посреди поляны в мятой футболке с принтом дракона, в растянутых трениках и домашних тапках.
Он несколько секунд молчал. Потом сказал:
— Ладно.
Огляделся. Тишина была плотной — не городской, где под тишиной всё равно слышен гул труб и далёкий трафик, а настоящей. Только трава шуршала. Где-то в лесу ухнула птица — один раз, коротко, и замолчала.
У него не было ни телефона, ни воды, ни документов. Тапки на тонкой подошве уже промокли от росы.
Артём медленно развернулся на месте. Никаких дорог. Никаких огней. Только поляна, лес со всех сторон и это фиолетовое небо с двумя лунами.
В лесу что-то треснуло.
Не ветка под ветром. Ветка под весом.
Артём не двигался. Сердце ударило раз — гулко, как в пустой комнате. Из-за деревьев вышла тень — высокая, сутулая, с длинными руками. Существо остановилось на краю поляны и уставилось на него. Глаза светились — не ярко, тускло, как угли перед тем как погаснуть.
Орк. Или что-то похожее на орка — зеленовато-серая кожа, нижняя челюсть выдаётся вперёд, над губой — два коротких клыка. В руке — что-то вроде дубины, обмотанной кожей.
Существо что-то пролаяло на языке, которого Артём не знал. Тон был понятен и без перевода.
Кто такой. Что здесь делает.
Артём сглотнул. По спине прошла холодная волна — та самая, знакомая. Как тогда, когда Курилов загонял его в угол за раздевалкой и ждал, пока Артём первым попросит пощады.
Только Курилов никогда не держал дубину.
Орк сделал шаг вперёд.
И в этот момент что-то внутри Артёма — не голос, не мысль, просто ощущение, как давление под рёбрами — толкнуло вперёд. Ладонь потеплела. Пальцы заныли. Он опустил взгляд и увидел, что между пальцами правой руки медленно ползут тонкие чёрные нити, как дым без огня.
Орк остановился.
Посмотрел на руку.
Посмотрел на Артёма.
И отступил на полшага.
Артём не знал, что это было. Он не знал, как это работает и почему. Он только знал одно: впервые за очень долгое время кто-то смотрел на него не сверху вниз.
Он медленно выпрямился.
— Не подходи, — сказал он. По-русски. Не важно — интонация была ясной.
Орк попятился ещё на шаг. Потом развернулся и скрылся в лесу.
Тишина вернулась. Трава шуршала. Где-то наверху красноватая луна ползла по фиолетовому небу.
Артём смотрел на свою руку. Чёрные нити растаяли, будто их не было. Ладонь была обычной — потной, с обгрызенным ногтем на большом пальце.
Он сжал кулак.
Мать говорила: всё забудется, когда вырастешь.
Может, и так. Но сначала он хотел разобраться куда попал и решил проследить за орком.
https://author.today/work/644420