Все пишут про вещи. Это тлен.
27 декабря 1991 года я полюбил девушку. Начал вести дневник, описывал в деталях каждый прожитый день. 8 марта 1992 года я ступил и положил этот дневник под дверь девушки, будучи твердо уверен, что обьяснюсь с ней в этот день. Не объяснился. Дневник я продолжил писать. Скрупулезно и ответственно я переписывал почти каждый день своей жизни. День за днём, из года в год. Там был весь я, вывернуты наизнанку и рассмотренный под микроскопом.
К 1994 году было написано 5 общих тетрадок мелким почерком в каждой клетке.
Дневники нашла мама, прочитала и решила, что там слишком много негатива. Ночью они с папой пошли и сожгли дневники, возможно под танцы с бубном.
И вот это уже действительно не вернуть. Как кусок души вырезали.