killuminati

Девяностые года ХХ века я помню как самое прекрасное время на свете, так как выпало оно мое детство. Я родился в семье очень уважаемых в нашем городе людей. Моя мама один из лучших в городе докторов в довольно узкой и востребованной специальности. У неё золотая голова и большое, любящее сердце. Она очень сильная женщина. Мой отец, который старше мамы на 14 лет, заработал свой «криминальный» авторитет еще при СССР и, отсидев последний раз 8 лет в тюрьме, после освобождения решил начать «новую жизнь» и завести семью. Так получился я.
У отца есть младший брат. Дядя Женя. Будучи родными братьями, они непохожи друг на друга до невозможности. Нет, внешне то они конечно похожи, но вот по характеру… Отец справедливый и рассудительный, несмотря на то, что говорит тихим и спокойным голосом, его всегда слушают и слышат. Дядя Женя очень вспыльчивый и эмоциональный, всегда попадал в переделки из-за непростого характера, а вкупе со званием мастера спорта СССР по боксу это поистине гремучая смесь. С него то и началось мое знакомство с закулисной жизнью в лихих девяностых. Но по порядку.
Лучше всего мне запомнились 1996-1998 года. Мама уехала в Москву на 2 года на переквалификацию. Я жил то с отцом, то у бабушки. Отец никогда не принимал активного участия в деятельности младшего брата, но всегда помогал советами и связями. Но всё как-то больше из тени. Почти никогда в открытую.
У Жени была своя «бригада». Некоторых я помню, забирали меня из садика, потом из школы. Что-то помню из детства, что-то потом мама рассказывала, так и сложилась картинка.
Костя. Классный парень, открытый, веселый, разговорчивый. Всегда был при отце. Что-то типа помощника-референта. Помогал бабушке, был почти членом семьи. И ему нравилось, что к нему так тепло относятся, наверно потому что детдомовский был. Его убили в 1997. А ведь всего 24 было. Отдыхали дома с девушками, вломились какие-то звери и снесли пол черепа с помпового ружья. В закрытом гробу хоронили. Народу очень много на похоронах было.
Вообще похорон много было. Почти раз в два месяца стабильно родители ездили, меня к бабушке завозили, а сами туда. Но к Косте я сам решил пойти.
Дениса еще помню. Хмурый, вялый какой-то, неприятный. Наркоман как оказалось. Его и выгнали за это. Было бы чуть раньше, в 1992-1994 может убили бы. Скололся, наверное, давным-давно.
Дима. На месте Кости был. До конца. И сейчас с ним видимся. Отцу в бизнесе помогает. Крутой мужик. Добрый и сильный. Богатырь такой. У него семья своя. Две дочки. Каким-то чудом его тогда с того света вытащили после двух пулевых. Хорошо деньги были. Он дырки от пуль сейчас татуировками забил. А то люди косятся на пляже. Ему вспоминать тяжко.
В «бригаде» всегда сухой закон был, не пил вообще никто и не курил. Раз в неделю всегда общий футбол, потом баня. После все на травке сидят и лекции старшего слушают. Меня брал как то отец на футбол несколько раз. Запомнилось, кстати, как перед матчем «бригадир» сказал, что если мат услышит, то потом не обижайтесь, мол ребенок, да еще и сын Иваныча, с нами играть будет. Один парень в порыве спортивной страсти заорал: «Блядь, ёбаный в рот». Так ему с двух рук в голову залетело от старшего. Вынесли за бровку и дальше вперед на мяч. А «ёбаный в рот» я хорошо запомнил.
Как-то прям приключение было заграничное. Дядя тогда в Германию на год уехал. Пришлось уехать. Вернулся, конечно, через 1,5 года. И мы к нему поехали. Папа через Чехию. Мы с мамой и Димой через Испанию. В Ганновере встретились. Как на другой планете побывал.
Жили мы конечно богато, чего уж там говорить. Евроремонт в двухэтажной квартире, ванна джакузи, душевая кабина, кожаные диваны, большой телевизор, видики-приставки, тарелка спутниковая, компьютер персональный (486ой тогда был), да куча всего, что только захочешь. Отец как просто ко всему этому относился, ну есть и есть. Малиновых пиджаков, крестов-цепей в килограмм веса никогда не носил. А вот дядя да… Обвешается всем как елка и ходит звенит. Отец смеялся над ним всегда из-за этого.
Помню, как отцу дядя Женя Мерседес w140 подарил на юбилей. Белый. Радости у меня было, как будто мне подарили. До сих пор на ходу. В гараже стоит как память. Заводим его с отцом раз в год и на кладбище едем.
Почему-то прекрасно помню, с чего весь этот ужас начался. Был конец августа, мы только из Испании прилетели. Решили поехать за город, мяса пожарить. Дядя Женя обещал стрелять научить. Все семьи свои взяли и поехали на машинах на озеро. Дядя Женя тогда Крузака только взял нового. Крутая тачка была. В нём то я уснул потом. А когда глаза открыл, то услышал, как дядя с отцом разговаривает. Мне всегда говорили, что подслушивать нехорошо, но я не удержался… Дядя убеждал отца сделать какое то крупное дело и уже спокойно жить с семьей, вне дел и тем более что времена меняться начинают, а сам он уедет жить в Испанию. Навсегда. Отец отказался. И его предупреждал не соваться. Но тот всё про деньги твердил что-то. С этого то и началось всё.
В четыре утра, в феврале, приехал Никита. Дядя Женя разбился на Крузере вместе четырьмя пацанами под городом по пути с базы отдыха. Тормоза отказали. На самом деле тросик подрезали. Влетели под МАЗ. Никто не выжил.
Дня три у нас дома проходной двор был, приезжали то взрослые солидные мужики, то пацаны спортивные, кто-то деньги привозил. Со мной в комнате всегда мужик какой-то сидел с автоматом. Охранял. Потом маму ко мне в комнату переселили. Во дворе еще машина стояла с бойцами. Там потом крови много было. Какие-то шакалы захотели всё и сразу, а ведь так не бывает.
Мы с мамой потом в Испанию уехали на месяца три или четыре. Потом уже я понял зачем и почему. Дома решетки на окнах, в шкафу Калашникова нашёл как-то. Сидел с ним в обнимку всегда, когда дома один был. Потом уже в 2003 решетки сняли уже, и Калашников пропал куда-то. Жалко с одной стороны, но это и к лучшему.