SlevinHolmes

Суровый заполярный английский, as is.

Увидел вок коробочку в кафе, спросил с чем, продавец не долго думая и мило улыбнувшись сказала спагетти с курицей. И как только удон не обзовут, подумал я.
Тот неловкий момент, когда продавец говорит чистую правду.

Не поместилось в комментарий к посту  http://pikabu.ru/story/ne_boleyu_no_poliklinika_postoyanno_m...

В один печальный день у меня заболело плечо, очень сильно заболело, лежать невозможно, сидеть тоже, больно в любом положении. От боли периодически кричу и еле сдерживаю слезы, вызвал скорую. Приехали ребята в течении получаса, видимо мой полукрик при звонке не прошел незамеченно.

- Что случилось? - врачи скорой уставшие и немного злые, видимо я далеко не первый на смене. Кровью не истекаю, в судорогах не валяюсь, а значит интересен им не более икеевской тумбочки.

Объясняю как могу, намекаю, что я в предобморочном состоянии.

- А что мы можем сделать? Вам ко врачу, мы таким не занимаемся.

- Да хоть что-нибудь! - выдержка, роняя прощальную скупую слезу, машет платочком, уезжая на скором без остановок.

Мозг понимает, что если я сейчас что-нибудь не предприму, то ребята просто развернутся и уйдут. Но видимо мой не то наезд, не то стон вперемешку с мольбой возымел эффект, и надо мной все-таки сжалились.

- Ладно, поворачивайся, - открывая походный чемоданчик решилась врач. - Хоть обезболивающее вколем, но ко врачу все равно надо, сейчас тебе направление выпишем, отдашь хирургу (видимо какой-то акт доброй воли, никогда не получал направлений от скорой).

- А когда подействует? Может мне купить его, как называется? - понимаю, что если сработает, а я не знаю названия, то я никогда его уже не найду, на вид просто ампула с прозрачной жидкостью.

- Врач выпишет рецепт, называется Наклофен, сработает минут через пятнадцать.

Как только закрывается дверь, судорожно записываю на первом попавшемся листке и валюсь со стоном на кровать. Осталось только ждать. Соврали. Отпускать начало в лучшем случае через полчаса. И все же жуткая ноющая боль хоть ушла куда-то вглубь плеча и сильно притупилась, но окончательно не пропала.

Уснул. Черт его знает сколько было времени, но дело к ночи.

Проснулся с уже усилившейся болью, но все же не такой страшной, как вчера - обезболивающее еще действовало. Надо идти к врачу. Он у нас недалеко, буквально три домовые скобы пройти надо, но это скорее приемный кабинет, то есть оборудования у них нет в принципе как такового, да и врачей немного. Но это только пол беды, ведь регистратура там есть.

- Здравствуйте, мне бы к хирургу попасть, - стараюсь себя сдерживать и терпеть, обезболивающее действует остаточно и нехотя, плечо отчетливо ноет.

- У нас хирурга здесь нет, есть терапевт, записать Вас?

- Нет, записывать не надо, мне попасть надо, у меня вот бумажка со скорой.

- Запись к терапевту у нас за две недели.

- Вы не понимаете, мне больно, мне надо сейчас, - меня начинает эта ситуация раздражать.

- Либо за две недели, либо вызывайте врача на дом, - шкала безразличия не просто вышла за рамки, кажется вот-вот и ее будет не разглядеть за пределами стратосферы.

Я же, как ни странно, совсем не хотел, чтобы мне пожелали бессонных ночей в криках и агонии, записав на прием через пол месяца или "когда врач сможет", поэтому аккуратно продолжил диалог. В том, что Наклофен не будет действовать вечно я был абсолютно уверен.

- Девушка, а где у вас кабинет терапевта? - искренне стараюсь не скандалить. А то вдруг нарушу хрупкое состояние инь и янь в сознании этого сфинкса на страже бюрократической машины минздрава. А потом может и вскрыться великая тайна, что я не просто так приперся донимать врачевателей клятвой Гиппократа, а с болью к ним явился. Как же ей потом восстанавливать свой хрупкий мир?

- Сто пятый (к примеру), но без записи нельзя.

- Спасибо, - и я развернулся в поисках кабинета. Надеюсь улыбка не показалась слишком натянутой.

Красивая девушка вела какие-то записи.

- Здравствуйте, у меня меня проблема, у меня адски болит плечо.

- Вы по записи? - не поднимая глаз парировала мое приветствие молодая врач.

- Нет, я по болезни, - сработал защитный юмор, не реветь же в самом деле перед девушкой.

- Сильно болит? - все же оторвалась от бумажной работы. А вот шутка не прошла.

- Непереносимо, у меня вот, от скорой, - протягиваю бумажку. Так и не удосужился прочитать что в ней. Судя по тайнописи, не смог бы при всем желании. - Сказали к хирургу надо.

- Это верно, раздевайся, но к хирургу в поликлинику я тебе направление все равно выпишу, он уже решать будет.

В принципе ничего нового не узнав, все так же не понимая чем я болен, я получил направление в поликлинику. Мой квест был не завершен, но минула середина дня и по совету врача я отправился домой, так как хирург все равно уже не принимал никого в это время. Летописи не сохранили весь тот набор эпитетов, что к вечеру я начал складывать на систему здравоохранения в нашей стране, ибо обезболивающее прекратило свое действие.

Кое-как проспав урывками пару часов, злой на весь мир, с мерзкой болью в долбаном плече к восьми утра я был в поликлинике.

Решив перескочить увлекательную беседу о записи на прием в "третий день от новолуния седьмого месяца года водного быка и приходите с ландышами, а то придется заново номерок брать", не получив свою карточку, но узнав кабинет хирурга я спешно ретировался от обители бюрократического цербера и взял скорый шаг к лифту.

Дверь кабинета хирурга встретила меня отсутствием очереди, чему я был несказанно рад, и не преминул, скопив всю наглость, но не забыв постучать, войти внутрь.

Хирург оказался двумя "тетечками" восседавшими друг напротив друга. Выразительно поднятая бровь при виде наглого меня, меня же ничуть не смутила, и пока я не оказался выкинут за дверь, я вручил свое направление вкупе с приветствием и поверхностным описанием моего недуга в виде "чертовски болит, спать не могу, ору, реву, помогите, не дайте сгинуть молодому парню, я еще мира не видел, у меня еще даже ипотеки не было" (ну или что-то вроде)...

- Ну ладно, раздевайся до пояса, где карточка? - одна из врачей встала со своего места. - Не дали или не просил? Вера (представим), позвонишь вниз? - вторая врач достала с полки что-то вроде вкладыша в карточку и начала переписывать данные с моих документов, врученных мною же.

Далее мне провели ощупывание совмещенное с опрашиванием типа "что принимал, как вообще жизнь?" и выписали направление на рентген и рецепт на всякие обезболивающие (правда в таблетках - это важно, так как впоследствии выяснилось, что таблетки мне почти не помогают). Так и не поставив мне диагноз (оно и понятно, кто же его поставит до рентгена) меня перекрестили и велели через недельку явиться пред ясными очами моего участкового терапевта, с которой я кстати имел пренеприятнейшее знакомство как-то раз заболев горлом (выписанный ей яд я не забуду никогда, как и не покинет меня твердая уверенность в ее профнепригодности). Разумеется я могу "пройти к ней без очереди". Ха, кто ж меня пустит? Скорее я незапланированно попаду в "травму", чем пройду без очереди к участковому терапевту...

Вот с этими грустными мыслями и дергающимся плечом (я не оставлял попытки найти менее болезненное положение в пространстве) я и держал свой путь к кабинету рентгена.

Прочитав надпись на двери, я был готов зарыдать, был готов впасть в истерический смех и биться головой о стену. И меня бы не смутили сидящие на лавочках люди, постными лицами упершиеся в пол, видимо в поисках сакрального смысла вселенной или ответа на вопрос "где бабло, что выделяется на медицину из бюджета, кого за это наказать и едят ли все-таки курицу руками?". Надпись суровым "Таймс нью Роман" гласила:

"16, 18, 20 участки проходит рентген в пятой поликлинике".

Это было выше всего моего терпения и я даже готов ударится в Мартиновское перечисление: во первых - "пятая" поликлиника это нахрен его вообще в другом районе через пол города; во вторых - рентген работает, его ждут люди, горит лампочка; в третьих - никто не поручится, что снимки будут у терапевта с диагнозом хирурга через неделю, когда они сделаны хрен знает где и отправляются, как и все другие документы в наших гос структурах исключительно почтовыми голубями; в четвертых - мне стало плевать, мне было очень больно, и планку сорвало. Забыв, что я вежливый, культурный, что я стараюсь ладить с людьми и всю прочую нафиг никому не нужную, кроме меня, лабуду, я сконцетрировался, я врубил свое внутреннее быдло и хамло на столько, на сколько был способен... Я был готов.

Двери распахнулись и из них вышел человек, и хоть он и закрыл за собой дверь, хоть и сидели люди, и все еще горела лампочка "не входить", я настойчиво постучал. Через несколько секунд из двери на меня выглянули.

- Мне нужно пройти рентген, я от хирурга.

- Карточку, - я протянул вкладыш, врученный мне хирургом. - Шестнадцатый участок - в пятую поликлинику, - видимо суровый тон должен был остановить любые попытки к сопротивлению.

- Я не поеду через половину города.

- Это Ваши проблемы, - именно так она и сказала, но я уже был во всеоружии.

- Мне очень больно, прямо сейчас. Если Вы не сделаете мне рентген, я буду орать, - заскрежетал я почти сквозь зубы, сам себя распаляя.

- Делайте что хотите, - двери перед моим носом закрылись.

Я набрал воздуха, я приготовился кричать.

- ААААААаааааааа!

Мой тенор выдал если и не все на что был способен, то как минимум многое и меня не подвел. Пожалуй я разбудил дремлющих посетителей на паре соседних этажей. Очередь так и вовсе шарахнулась в стороны. Реакция из-за двери не заставила себя ждать, прошло лишь несколько секунд после взятия мной самых ярких октав на какие я был способен.

- Ты что больной!? - ошарашенно зашипела на меня женщина снова выглянув из-за двери.

- Да! Я. Вам. Это. И сказал! - я был готов продолжить свой крик, хоть меня и затрясло от переизбытка чувств.

- Ладно, проходи, - прошептала женщина смирившись и даже игнорируя очередь, впрочем очередь это тоже проигнорировала...

Феерия. Нечто. Это даже не описать. Мне, блин, сделали гребаный рентген. И нет, это не заняло день, не погнало меня через пол города черти куда, к очередной регистратуре, очередному ожиданию врача. Это заняло десять минут, всего лишь десять минут. Жесть.

Потратив время и пару килограммов нервов я мчался в аптеку за всей той хренью, что мне выписала хирург.

В целом история закончилась почти хорошо.

Поняв через пару дней, что таблетки помогают мне очень слабо, если вообще помогают (все их воздействие в обезболивающем плане сводилось к тому, что меня мутило и был отвратный привкус во рту, что хоть как-то отвлекало от непрекращающего ныть плеча), я сходил к терапевту и стоически просидев очередь в пару человек потребовал рецепт на апмпулы (Наклофен мне прописали в купе с еще всякой другой дорогой хренью, но в таблетках, толку от него было чуть меньше, чем никакого).

Через неделю же, явившись на запланированный прием (само собой отсидев очередь) я получил ценнейший совет "беречь плечо, греть, и, может, сходить на массаж", вкупе с очаровательным диагнозом - плечелопаточный периартрит (можно погуглить, везде написано одно и то же, когда болит плечо, а врачу влом или он понятия не имеет в чем конкретно дело, всегда и ставят этот диагноз, то есть я в принципе хрен его знает что со мной до сих пор). Однако курс Наклофена позволил перетерпеть то время, пока мой организм сам не нашел выход из ситуации и, хоть и бывают иногда легкие боли, такого ада больше не было.

Выводы из этой истории каждый сделает для себя сам, но я вот подумал... Почему мне, добропорядочному гражданину, вполне дружелюбному парню пришлось скандалить, кричать, нарушать правила, тратить кучу нервов и времени? Почему за свои честно отчисляемые налоги пришлось зацепить кончиком пятки (не стоит думать, что я настолько наивен, чтобы не понимать, что меня лишь "легко задело") круги бюрократического ада; ошалело понимая, что менее напористый человек будет терпеть боли, а может чего и хуже, ожидая отсроченный на две недели прием?

Может быть виноват в этом все же не я, а система, придуманная теми, кто никогда ей не воспользуется? Как-то даже обидно.