Plyushkina88

Место силы.

Все знают, что это такое, да?

Под Переславлем есть такое место, называется синь-камень. Неплохо пропиаренное, кстати, недавно даже стали деньги брать за проход. Я про него лет 5 назад вычитала, и с тех пор периодически заезжаю, катаясь в Москву.

На подходе к камню вырос небольшой рынок, где можно приобрести разные приколюхи ручной и не очень работы. Начиная с магнитиков и кукольных домовят, заканчивая странными оберегами и картинками.

Заезжала и сегодня с детьми туда, и снова влюбилась в совершенно незнакомого мне человека.

Знакомьтесь, Веселкин Алексей Геннадьевич. Художник декоративно - прикладного искусства (эмали).

Тут картинка не передаст, конечно.

Когда смотришь в оригинале, держишь в руках, затягивает в параллельный мир. И, судя по всему, в том мире не случилась РПЦ. От этого он остался более живым и зелёным.

Прошу прощения у истовых православных, с коими не знакома.

Но вернёмся к камню. Откуда такая популярность? Вкратце история такова.

На берегу Плещеева озера есть холм. 100500 лет назад на этом холме стоял камень. Синий. И на этом камне древние славяне проводили какие-то свои языческие ритуалы.

Потом Русь крестили, пришли православные и все испортили.

Язычников перекрестили (в лучшем случае), камень закопали. Он, кстати, не маленький. Он очень большой и тяжёлый. И под Переславлем очутился после какого-то очередного глобального схождения ледников. По крайней мере, так говорят учёные.

Так вот, его закопали, а он самовыкопался. Хз как. Но есть свидетельства, это уже не так давно было.

Тогда хитроумные православные активисты решили его утопить в озере, благо оно рядом.

Напомню, камень большой и тяжёлый, что-то около 12 тонн весу. А тракторов, кранов и гидравлических подъёмников ещё не придумали. Поэтому вариантов не много было. Короче, поднатужились активисты, да и скатили его с горки. И он ушёл под воду.

А на следующий день (но вот это не точно), самовыпилился недалеко от берега.

Тогда православные активисты плюнули, (удивительно, как они раньше до этого не додумались) , и оставили камень в покое. С тех пор он очень медленно но верно уходит под землю.

Я этот камень трогала. С разных сторон. Разными частями тела. И ни фига! Не чувствовала никакой силы, никакой магии, ни-че-го. Спрашивала у детей, у друзей, такая же фигня. Место прикольное, но камень пустой. Вот честное слово, так и ощущается, как будто дно чугунного казанка трогаешь. Вроде тёплое, вроде мощное, а внутри пусто.

Блин, какая долгая история получается.

Но, видимо, это важно.

Холм, на котором раньше был камень, сейчас называется Александрова гора. А раньше он был Ярилова плешь. Круто да? Холм - плешь. Александр - Ярило. Надо ещё в истории покопаться, почему они стали протогонистами.

И в какой-то из моих заездов на синь-камень, когда я пожаловалась, что ничего не чувствую, кто-то посоветовал мне подняться на холм. Я послушалась.

И блин... Там не то, что сила, там силища! Там такая Мощь... Кроссовки слетают автоматически, руки в стороны раскидываются, ты осознаешь себя в каждой точки времени и пространства в каждом, повторюсь, в каждом из возможных миров. Очень круто, очень рекомендую!

И даже не могу себе представить, что было бы... Если бы на этой мягкой земле-горе, которая уже соединила воздух-ветер и воду-озеро, стоял бы ещё этот пустой и тяжёлый камень, а рядом бы горел костёр-огонь.

Мир бы оказался другим, точно!

Древнее солнце славян. Веселкин А. Г.

Максимка.

С ним Данька с первым познакомился. С нашего подъезда, и его бабушка никогда ни с кем не здоровается. Развел моего на деньги. Типа, ты мне дай 18 р., я на них схожу 6 жевачек куплю, 5 тебе отдам, одну себе возьму. И все, ни денег, ни жвачки, типа, друг по пути съел. Я всю ситуацию наблюдала и не вмешивалась, во-первых, мне было интересно, во-вторых, Данька слишком доверчивый, надо было ему урок выучить.

На следующий день вижу: бабка Максимкина местную дворовую детвору чихвостит. Те оправдываются, но видно, что не комфортно им. Подхожу, встреваю: малым шикаю разойтись, бабке ситуацию с жевачкой обрисовываю. Так и так, говорю, бабка, внук-то у вас крысеныш. Своих на деньги разводит. Мне, говорю, похер, в принципе, но вам я морали читать не разрешаю, пока своего не воспитаете. И ушла.

Бабка долго ходила за мной, оправдываясь, выясняя детали, сваливая все на какого-то Глеба, который и схему придумал, и жвачку сожрал. Я игнорила. Потом она так собралась, руки в боки уперла и выдала: «Я вам не верю, Максимка не такой». Ок, говорю, посмотрите туда: а там детей штук 10 во что-то дружно играют, а внук ее в сторонке сопли размазывает. Его в игру не берут, ибо остальные давно уже поняли, что за перец. Дальше, говорю, будет хуже.

Проходит несколько дней. Во дворе драка. Два парня, один другого неплохо так мутузит. Прохожу мимо. Данька дома рассказывает: Максимку сегодня побили. За что? Не знаю. На следующий день спрашиваю у второго: «За что бил-то?» - «Он сестру мою матерным словом назвал». Все логично. «И камнем на нее замахивался». Ну, думаю, фигово, Максимку будут все чаще бить, а он в ответ будет все больше подлить. Но пацан уверен в себе, говорит: «он трус, с ним даже драться не получается, один пендель дашь – и он уже бежит жаловаться».

«Но вот, - говорит, - мать его меня бесит. Она меня черным называет». Тут я малец удивилась, потому что пацана зовут тоже Максим, для удобства буду звать его Максом, и он не негр. У него карие глаза, темные волосы, он может, чуть более смуглый, чем мой, например, но на этом и все. Но че-то его зацепило в таком обращении. Хз, я б конечно не стала говорить: «вон тот черный нашего мальчика бьет», будь он хоть какого цвета. И сказано это было отцу, типа, чтоб он разрулил ситуацию. На что отец не среагировал никак, он по-ходу давно уже не способен ни на какие реакции, Макс в ответ сказал: «Вы, красная, - на ней красное платье было, - если что-то хотите сказать, подойдите и скажите». Вот молодец пацан! Прям радуюсь, на него глядючи.

Мораль? У Максимки, видимо, изначально не было шансов с такой родней. Меня пинают тапками, когда я говорю, что вот этот ребенок конкретный *удак, но против фактов не попрешь. Двор разделен мусорками на две половины, на одной играют все и вместе, на другой – Максимка с Глебом. Бабка больше не ездит со мной в одном лифте и жалуется подружке на «теперешнее поколение». Данька стал более аккуратно использовать слово «друг».

Владислава

Славе сегодня исполнилось 9 лет. У нее есть старший брат Володя 12 лет и младший Егорушка, лет, наверное 3-4. В честь Дня Рождения их мама вышла с гостями во двор (в другие дни мы старших не видели) с мыльными пузырями и фотографом. Тема фотосессии: «Мои детишки играют во дворе с мыльными пузырями». Мама надела красивый сарафан и туфли на каблуках, все предельно значимо.

Слава не в духе, она разбила коленку и с тех пор уже пол часа канючит: «Почему у Володи большие пузыри, а у меня мааааленькие?..» Плачь. «Почему Лиза мои пузыри лопает?...» Плачь. «Почему у меня кровь на коленке?...» Плачь. Лиза тоже плачет: на нее наорала Слава за лопнутый не вовремя пузырь. Старший тоже канючит: «Ну мам, ну почему все время я должен?...» Малой в общем веселье не участвует, сидит на горке со своими пузырями. Бабушка Владиславы ходит между тремя детьми и по очереди всех обнимает и жалеет. От этого дети плачут еще громче и жалостливее.

Мама позирует перед камерой и чихвостит Славу. «Ну что ты, - говорит, - на Лизоньку накричала, ну лопнула она твой пузырь, так ты тоже чужие любишь лопать. Мы во двор вышли, чтоб всем весело было». К ним подходит девочка лет 5-ти, не из их компании, и просит разрешения попускать мыльные пузыри из пистолетика. Мама поворачивается и очень четко отвечает: «нет, девочка, это наши игрушки и мы не даем ими играть». Девочка отходит в сторону, но продолжает заворожено смотреть на пистолетик.

Нет, ну нормальная женщина? Зажопила мыльные пузыри маленькой девочке. Понятное дело, и дети ее себя также ведут. Короче, я пошла в магазин, купила обычных мыльных пузырей пару баночек и вернулась во двор. Мама именинницы ушла домой к этому времени. Детей отпустило чувство важности и они просто носились по двору со всеми остальными. Только младший занял оборону на горке с мыльно-пузырчатым пистиком в руках.

А у меня тоже малая есть. И она захотела пойти на эту горку. Тот ее не пускал со словами: «У меня тут крепость, никого не пущу». Отодвинула его, говорю, «мне пофиг на твою крепость, я хочу кататься с горки». Удивился. Подходит к Лере, машет у нее перед лицом пистолетиком и кривляется: «Вот у меня какой, а ты о таком даже не мечтай!» Я говорю: «Пф, да у нас дома 10 таких лежит!» Он такой: «А зато она не может вот так…. Смотрите-смотрите, как она не может…». Я отворачиваюсь и отвечаю: «Ты злой и жадный. Поэтому я не буду на тебя смотреть. Вообще. Никогда.»

Короче, малой покрутился вокруг меня, понял, что не добьется внимания, притащил пистик свой, дал Лере, она его тут же вернула (у нас реально дома такой же), и попросил посмотреть, как он умеет. Заходить на горку снизу вверх. Я посмотрела, поулыбалась, и подумала: блин, мать, ну какого хрена? Ты родила троих детей. Ты вроде как стараешься быть красивой и порядочной. Иначе, зачем тогда фотограф? Так какого же этого ты не можешь просто тупо побыть со своими детьми? Хотя бы и в День Рождения?! Просто побыть с ними, с ними в их реальности?

Мыльные пузыри я отдала девочке, которой мама Славы не разрешила взять пистолетик. Она вернула их меньше, чем через минуту. Очень хорошая девочка. А мораль сей истории такова: не будьте *удаками. Тогда ваши дети тоже ими не станут.

С сыном в классе учится девочка. Проблемная. Избивает других детей, кусается, орет, ворует. Вот вам неделя из ее жизни: в понедельник в гпд на прогулке залезла на трансформаторную будку и не слезала. Во вторник ушла с уроков, бегала от учителей, прыгала по подоконникам. В среду упала, мальчик протянул руку, чтоб ей помочь, получил в лицо с ноги. В четверг вышла на перемене и орала матом, дежурных слала на йух, потом с криком "папа" и "мама" лезла обниматься, потом била их, на экскурсии в школьный музей не хотела ходить, двое из класса ее под руки таскали. В гпд убежала раздетая на улицу, директор лично ее ловил. Сегодня пятница. Без проишествий. Ваще, конечно, я все понимаю, детство, все дела, но такой коцентрации выходок я еще не встречала. Молодая учительница строчит докладные, просит всех пострадавших тоже не стесняться и писать жалобы. Мать у девочки приемная. Отца нет. Двое старших детей этой мамзели в тюрьме. Опека к ней претензий не имеет и удивлена, откуда столько жалоб, ведь в саду было все ок.

В саду не было ок, она бегала по улице в майке в -15, кидалась камнями в других детей, запиралась в шкафчике и жаловалась, что голоса в голове приказали ей украсть ту или иную игрушку. Мать, конечно, в курсе, и, конечно, ей пофиг. Вызывали, беседовали, она пригрозила заведующей жалобами во все инстанции и проверками, поэтому та и не обратилась в опеку. Родителей она тоже запугала. Писали сегодня коллективную жалобу директору, вот причины, по которым пятеро отказались подписывать.

1. У нее родственник в прокуратуре, мне не нужны проблемы.

2. У нее сестра в департаменте образования, моему ребенку не нужны проблемы

3. У нее сестра в органах опеки, все равно все замнут

4. Мой сын в садике дал сдачи этой девочке, так мать меня потом караулила, что-то нашептала и порчу навела. У нее дядя ведьмак был, она тоже колдует. Мы лучше не будем связываться.

Серьезно, так и сказала и не подписала!

5. Что вы все на сироту наехали, ее надо окружить любовью и заботой. А жестили мы все в детстве.

И вот с этим пунктом можно вроде согласиться. Но блин, с такой матерью... мало ли че она дома этой девочке щепчет. У меня со всей этой ситуации жутко бомбит. Но надо ли поднимать хай, писать в опеку и спортлото? И девочку-то жалко! Директор говорит, по закону он не может ее отчислить, но просит писать, боится, что она угробит кого-нибудь или саму себя, а ему отвечать. Учителя из продленки написали заявления (обе), 1-е классы остались без гпд. Из сада в свое время воспитательница тоже одна уволилась. Простите за сумбур и ошибки. Коменты для минусов внизу, ибо прошу совета.

То чувство, когда написал красивую концовку, а приходится пилить продолжение.

Их было трое друзей: Саша, Миша и Дима. Саша - романтик, чуть-чуть не художник, он говорил больше всех, показывал, где что было, рассказывал байки из детства и юности, прикалывался и следил, чтобы я вела записи. Миша больше молчал, а когда говорил, казалось, что он все время чем-то недоволен и ворчит. Дима ушёл сразу, как только я подошла, но про него как раз основная история.

В общем, жили друзья в своём деревянном бараке, не тужили. Вместе в школу ходили, после уроков гоняли мяч, "казаки-разбойники" всякие, шашлыки по выходным. Вот на этой лавочке по вечерам сидели, вот тут сестра белье развешивала, вот под этой огромной елью штаб организовывали. Говорили, раньше на месте того двора кладбище было, так они одно из надгробий в качестве подставки для мангала использовали. Школу закончили, пошли в армию. Вернулись, пошли на моторный завод устраиваться. Все без "вышки", все тогда "временно".

Миша ножи любил, фанател ими, учился делать, пилил рукоятки после смен, надписи выжигал, картинки копировал, потом дарил родным, знакомым, знакомым знакомых. У меня тогда тоже раскладушка с собой всегда была, так вот, он её рассмотрел, похвалил лезвие, а потом стал очень долго и тщательно описывать процесс создания одного ножа. Было не очень интересно, но я слушала. Однажды Миша решил на широкую продажу выставиться: пришёл в центр на торговые ряды, встал, разложился, а его "держатели рынка" (я хз, как они в то время назывались) пресанули. Мол, или мзду плати, или вали со своими ножиками. Мзды не было, свернул Миша свои пожитки, да так и не вернулся к ремеслу. Отбило как-то желание.

Саша тем временем рисовать мечтал и поступил в художественную школу. Пришёл с армейки на завод, точил какую-то херню к двигателям, а по вечерам натюрморты отрабатывал. Хватило его на 7 месяцев. Бросил художку, набор юного творца продал. Зачем, говорил, мне кисти эти беличьи, если на них маме пожрать не купишь.

Дима. Однажды вечером они, как обычно, жарили шашлыки, Дима как раз у мангала стоял, куриные крылышки переворачивал. И тут она. Просто шла мимо и пила минералку. Потом подошла. Привет - привет, меня зовут Сара. У Димы вообще-то на тот момент девушка была, Ленка. Ленка была простая и своя, а Сара прилетела из Америки. На лето, к тёте.

И понеслось у них: она водила его в кино и рестораны, он купил себе костюм, который потом так и был у него единственным. Она улетела в Америку на неделю, рассказала про него друзьям и родителям. Показала фотографии. Вернулась, сказала, что родители не против, летим, мол, жениться.

Со слов Саши, Сару нельзя было назвать красивой или даже симпатичной, но её обаяние, такт, чувство юмора... В общем, очарованы были все, а Димка-то вообще с головой ушёл. Её родители купили ему билет, отец её подруги обещал помочь с работой, начали готовить документы на визу... И он отказался. Не знаю, да и ребята сомневались, что его в конечном итоге отпугнуло, то-ли переезд, то-ли материальное неравенство, улетела Сара в Америку одна. Дима остался на моторном заводе, женился на своей Лене, заделал двух дочек. По вечерам пил. И по выходным. Сара иногда писала Саше и Мише. Дима забирал письма себе, читал, прятал, и снова пил.

Дом расселили, дольше всего ждали очереди соседи со второго этажа, у них четверо детей было, судились с застройщиком за метраж нового жилья. Саша, Миша и Дима приходили иногда на выходных в старый двор, также как когда-то жарили шашлыки и общались. Я тогда с ними тоже о многом говорила и разном, и вроде и душевные ребята, и светлые, но какое-то такое щемящее чувство осталось... В общем, и тогда у меня статья не получилась, и сейчас не знаю, чем закончить. Говорила же, что история обыденная...

Дело было в далеком 2004-м. Я заканчивала 11-й класс и мечтала поступить на журфак МГУ. Не знаю, как сейчас, но тогда для поступления нужно было иметь в арсенале 3 настоящих напечатанных газетных статьи. Выяснила я это уже весной, когда до подачи документов оставались считанные недели, но энтузиазму было хоть отбавляй, и я решительно взялась за дело. Что нужно, чтобы тебя быстро и сразу опубликовали? Сенсация! - решила я отправилась на поиски.

После двухчасовой прогулки по району (сенсации на каждом углу), взор мой упал на готовящийся к сносу деревянный барак. Сам по себе барак в центре города - дельце не такое уж интересное, а вот наркоман, проживающий в одной из квартир - вариант перспективный. Только надо было, чтоб это был не просто наркоман, а такой, чтобы "вау!", чтобы тонны героина под расшатанной дощечкой в полу, чтоб Армянская (Чеченская, Испанская, Китайская - пофиг) мафия были причастны, чтоб на задержание ОМОН приехал в масках... Короче, сенсацию требовалось добыть очень срочно.

К слежке за бараком были подключены двое самых доверенных друзей, (господи, как они это терпели, да зачтется им), однако в часы наших наблюдений ничего интересного не происходило. Парниша дрых, под вечер исчезал, появлялся рано утром, на разговор не шёл, отследить его перемещения не позволяли ресурсы, да и история-то должна была быть не про него. Как-то раз я решила "таинственно" проникнуть в его обитель, но наткнулась на усатого прораба, который долго ругался, а потом просто выпер меня за дверь.

Вторую вылазку мы предприняли ночью. Для конспирации я разукрасила глаза черным карандашом, нацепила бейсболку козырьком назад и надела юбку со спортивными штанами. Нас было трое, у нас был один фонарик, два телефона, блокнот и... И все, больше ничего не было.

К нарику мы не попали, дверь была заперта, поэтому решено было осмотреть квартиру на втором этаже второго подъезда. Не помню уже почему, возможно, другие тоже были заперты. Пол под ногами скрипел, адреналин зашкаливал, крипоты добавляли раскиданные по полу куклы, буквари, перья и битые стекла. Из подозрительных предметов были: блокнот с записями, сушеные листья калины и Библия с пометками на полях. Не знаю, почему, не помню, не спрашивайте!

"Расшифровка" Библии и блокнота успеха не принесла, если и было в них послание, то закодировано оно было не для наших юношеских умов. Листья калины мы на кой-то хер скурили. Наверное, надеялись ещё на что-то. Если кому интересно - дрянь редкостная. Библию и блокнот я аккуратно занесла обратно на следующий день. На журфак поступать передумала. Куда мне в журналисты без сенсации.

А перед самым сносом дома я зашла в огороженный строительной сеткой двор и увидела компанию из трёх парней лет 25, они все раньше жили здесь, и они таки рассказали мне ту историю, которую я на самом деле искала и хотела прочитать в стенах этого дома. Добрую, грустную и самую, что ни на есть обыденную. Но это, как говорится...