******
…я всегда помнила все свои сны…
Сны для меня были дверьми в другие миры, околоПутья и уютные воспоминания из будущего и прошлого.
Помню один из своих самых первых (и постоянно повторяющихся) снов.
Про дом. Дом, который у меня когда-то был. Дом, из которого меня увезли. И к которому, я всегда возвращалась в своих снах.
Первое воспоминание из сна – мост.
Хорошенький крутой мост. С деревянными грубыми перилами и скользкими светлыми бревнышками под ногами.
Порой в некоторых снах – он особенно утрирован своей крутизной, он становится высокий-высокий, выше сосен и елей, которые стоят по берегам речушки, через которую он перекинут. И тогда с него становится немного страшновато спускаться. А он ярко блестит каплями воды.
На другом краю моста меня всегда ждет дом. Мой личный храм.
Он высокий, старый и на нем ажурная потемневшая от времени резьба. Такой терем-теремок, знаете ли, из древних сказок.
Вокруг дома очень спокойно и тихо. Не то, чтобы это было редкостью, но порой к крыльцу приходят люди. Разные люди. Все со своими вопросами.
И на эти вопросы нужно отвечать.
И ответы всегда приходят из снов. Из тех снов, что мне могли бы сниться раньше.
И чаще всего я просыпаюсь в слезах. Но их мало кто видит. В доме не так уж с много народа.
Да и кому интересны слезы той, что родилась для людей, а не для себя. Особенно, если эти слезы никак не связанны с судьбами людей.
А еще мне снится лодка. Перевернутая лодка, которая уткнула свой нос в песок и устала от рек.
Под ней что-то спрятано.
И я всегда знаю что. Но, тем не менее, каждый раз я заглядываю под нее.
И каждый раз вижу лица.
Да, лица. Как на старинных ладанках, как на вырезанных из древа языческих Кумиров.
Они в песке. Заметенные временем. Забытые.
И я начинаю плакать. По настоящему – во сне и наяву одновременно.
И начинаю судорожно очищать их руками. От налипшей к ним грязи.
И порой я слышу их шепот.
Предназначенный только мне…
Иногда сон прерывается на этом месте. Иногда я вижу его дальше.
Обрывками, кусочками .. ускользающими ниточками .. мою ту, прежнюю жизнь.
Которая вполне могла бы быть…
Просто очень-очень давно.
В те времена, которые уже и не помнят…
******
Чаще всего мне снятся сны, где я не человек.
Где я дух, птица или просто огонек на древнем забытом людьми болоте.
Мне снятся мхи и темные деревья.
Я радуюсь им.
Там я всегда могу быть укрыта от чьих-то недобрых глаз.
От того, кто идет за мной.
Из моего сна-мира в другой мой сон.
Из года в год… из воспоминание в воспоминание.
И я верю, что знаю лик того, кто идет за мной..
Что я смогу его вспомнить, если присмотрюсь в его зыбкие черты.
Но как же это страшно!
И я бегу дальше..
От облика птицы
(быстрее, быстрее)
в облик огонька
(тише, тише .. свети чуть тише – ой найдет!)
а после в облик духа
(беги, скользи по ветвям… потеряет, не сможет найти… только беги)…
…..
И все равно мне любопытно, что будет, если я задержусь хоть на миг?
P.S. Я почти всегда записываю свои сны. И честно говоря, их накопилась уже целая пачка. В мечтах - я издам книгу со своими снами-рассказами, но мне хотелось бы услышать мнения: интересно ли кому-нибудь будет читать подобное?
Ну и буду благодарна за конструктивную критику. Думаю выложить еще, более глубокие и похожие уже на полноценные рассказы, а не этюды :)
P.P.S. Картинки взяты из интернета и несут чисто атмосферный характер
