Alex.Gromozeka

Город Петра
Таганрог, сонный, неспешный, словно адыгейские горы, курится в дыму жженых листьев и тумана. Запах сырости - духи осени. Я влюблён в её запах. Осенней ночью кроны вспыхнули яркими красками... Набережная, светящая своими огнями, словно гирлянда ресторана "Волна", раскинулась по берегу косы Таганий Рог. Отражаясь от холодной, но чистейшей воды. Тишина, ни ветерка, звуки ночного города. Где-то еле слышно играет музыка. Огромные исполинские краны, словно из последних сил уставшие, медленно крутятся, загружая баржу в порту, повторяя и повторяя движении. Забавно и причудливо смешались краски ночи и желтых фонарей набережной, словно окружая, окутывая тебя своим светом – жаль, не греет… Игры теней. Прохладно, и пар изо рта.
Обернись - и позади каменная лестница, её очертания размыты. Голоса Таганрога уникальны. Поговорим? Родной. Я здесь родился, я знаю и помню гул двигателей самолетов греющихся ранним утром на заводе им. Бериева. С приморского парка видны лишь их концы хвостов и, словно инопланетные корабли из-за крон деревьев, и кажутся такими маленькими, но это так обманчиво. Стоит стать под ними и посмотреть вверх, и эти крылышки небо закроют наполовину, и сразу чувствуешь себя таким маленьким в этом мире. Басистые гудки тепловозов и стук колес товарного поезда. Попискивание гудочков электричек на сортировочной станции, расположенной неподалёку. Пройдёт трамвай, стуча так забавно и неравномерно колесами, сверкнут, словно молния, провода. Забавное движение в Таганроге, скажет приезжий…
Дышащие тихо, спящие заводы Котельщик, Гидропресс, и только на Металлургии ночью откроется жерло печи и осветит небо ярко-красным заревом. Работа кипит.
Частный сектор, переулки. Здесь я вырос, я знаю здесь каждый поворот и каждый дом. "Зеленые" переулки. Здесь даже рельсы трамваев утопают в траве, словно ковровую дорожку расстелили между домов, с четырьмя тёмными полосами в виде рельс. Осенние цветы – хризантемы зацвели, окрашивая огороды яркими пушистыми шарами и кустами: желтые, фиолетовые, белые, оранжевые. Листва шумит под ногами. Но ещё не всё золото осыпалось с ветвей. Красавицы, словно длинноволосые девушки, березы грустно стоят под капельками срывающегося дождя. Парки, скверы – их немало в Таганроге, прекрасно гулять по ним, шурша под ногами листьями каштанов, клёнов. Каштаны, словно та девчонка с огненными волосами, танцующая ча-ча-ча в барах Бразилии. А клёны? Клёны – это те деревья, чьи листья словно звёздочки, детвора бегает, собирает их и вьёт венки, забавно, и так хочется туда, в детство. Осыпались в переулках и орехи, и лишь изредка попадётся дерево с листьями. Где-то между всей этой желтизны мелькнёт ярко-красное пятно листьев дикого винограда, который оплёл мертвое дерево. Оно давно мертво, но все ещё поддерживает жизнь, служа опорой для этой “лианы” более северных широт. Вишни – зелёные с тёмно-багровой листвой, как обычно, наполовину. Неожиданно мелькнёт яркий кустик свежей зелени, словно его не коснулась рука осени, и для него всё ещё теплятся поцелуи лета.
Ностальгия всплывает в этом городе: тут мы гуляли, а тут целовались, здесь болтали и смеялись, сюда пришли первый раз, и ты видел её счастливые, полные радости глаза, которые так любишь.
Районы у города особенны: центральная старая часть вся в огне и вывесках, и только тихое пятно посреди всего этого, тёмное, не тронутое рекламой – парк им. Горького. Переулки частных секторов со своим временем, текущим по-особенному. Как-то медленно и размеренно. Русское поле со своими каменными великанами, именуемыми в народе свечками, и широкими улицами, как не от мира сего. Серверный с частным сектором, новыми переулками, тихими и в осеннюю пору сверкающими яркими пятнами цветущей хризантемы и сентябринок (Хризантемы, хризантемы - запах этих цветов, пожалуй, любому напомнит об Осени, школе и линейках) и высотными домами, по окраине закрывающими трассу. Военный городок с его пяти- и девятиэтажками, затерявшимися средь стройных, словно солдаты, тополей. Да много самых разных названий и делений города на районы, и может быть я не все упомянул, хотя бы припомнить бухту Андреева с рыб. заводом и его странными сооружениями словно полу разрушенная эстакада неизвестная мне от чего. И лишь задамся вопросом, что здесь было, когда моя бабушка была маленькой? И нахлынут воспоминания, как привел сюда, однажды самого любимого человека, вспомнишь, как гуляли с ней здесь, как болтали и шли в обнимку. Как гуляли по моему родному району, быть может в народе он странно называется - "собачеевка", может это действительно говорящее название - нельзя пройти по переулку и ни быть не облаянным собакой с чьего-нибудь двора.
Ну что ж небо сереет к вечеру. И полетят грачи стаей на ночевку. Какая "забавная штука память, что-то остается, что-то забывается", но ностальгия и только она подружка осень обнимет холодным дыханием. Пройдешь по переулку и деревья, словно в каком-то хороводе поднимают ветви, как руки над тобой. Как будто, в туннеле из ветвей. Этот город напомнит мне о ней, но как горька эта ностальгия.
Если вам нечего добавить, если вы ничего этого не видели, вы не знаете Таганрога.
Посвящается:
моему родному городу
и ей единственной Е.М.