Тупик. Глава 1.3 Пыль и Свобода⁠⁠

Часть 3


Старик затянулся. Глубоко, медленно, будто дым был единственным, что ещё держало его в этой реальности.
Он посмотрел куда-то в бок — будто ожидал, что из темноты выйдет кто-то третий. Никого не было.
Я уже собирался развернуться и уйти, когда он сказал:

— После того злополучного ранчо всё пошло под откос.

Просто так. Будто между нами уже был разговор.
Будто я должен был знать, о чём он.
Будто он — мой старый знакомый из кошмара, который я придумал, но всё равно просыпаюсь в поту.

Он протянул руку. На пальцах — старые выцветшие татуировки, что-то между рунами и цифрами, будто бы нанесённые дрожащей рукой.
— El.Wizz, — сказал он. — Electric Wizard. Почему так зовут — расскажу. Не сейчас.

Фонарь над нами мигнул. Три раза. Слишком ровно, чтобы быть случайностью.
И слишком тускло, чтобы казаться нормальным.

Я не двинулся. Внутри всё сжалось.
Просто от того, как он стоял.
От его молчания.
От того, как он снова затянулся, и звук затяжки показался чересчур громким. Как будто в этот момент всё вокруг замерло.
Треск тлеющего табака — как капли воды в мёртвой тишине.
Ни машин. Ни шагов. Ни голосов из бара.

Как будто весь мир сделал выдох. И не собирался вдыхать обратно.

El.Wizz медленно повернул голову. Его глаза были… обычные. Ни блеска, ни безумия.
Но именно это и напугало больше всего.
Будто внутри этих глаз больше ничего не осталось.
Ни разума. Ни души. Ни прошлого.

— Твои коллеги уже в хлам, — сказал он. — Один пьёт воду из пивной кружки и зовёт её мамой. Второй спит, как убитый. Если тебе интересно… — он бросил взгляд внутрь, как будто знал, что я сейчас туда посмотрю, — …можешь сесть со мной. Заказ за тобой. Пара пива — и я расскажу, что с тобой было. Что происходит.
Что будет.

Где-то за углом что-то щёлкнуло.
И я подумал: вот сейчас. Сейчас оно вылезет.
Что-то мокрое. Липкое.
С ногами из угля и головой из проволоки.
Сейчас.
Сейчас…

Но ничего не произошло.

Он снова затянулся.

И тут я понял, что этот момент — он не для страха. Он про страх.
Это не про ужас. Это про его ожидание.
Про тишину между биениями сердца.
Про то, как ты готовишься бежать — но тебе некуда.

El.Wizz улыбнулся.
Совсем чуть-чуть.
Как будто всё это — его шутка.
А я — зритель, который ещё не понял, когда начнётся кровь.

Я посмотрел внутрь.
Они действительно были в хлам. Один кричал в стакан, что нашёл истину, второй гладил свой пиджак, будто это была женщина.
Я мог уйти.
Сказать себе, что я слишком трезв, чтобы слушать байки седых психов с бензином в жилах.

Но ты ведь уже понял.
Я сел.
Потому что хуже, чем не знать, может быть только догадываться.
И потому что, да, возможно, всё это бред.

Но это мой бред.
И в нём, как ни странно, всё стало на свои места...

Тяжело выдохнув, El.Wizz откинулся назад, и его взгляд стал куда-то уходить в пустоту, как если бы он снова переживал ту самую сцену, которую никак не мог забыть.

— После смерти моего отца, его байк так и остался стоять в гараже. Покрылся слоем пыли, и всё. Казалось, что он уже не нужен никому. Мотоцикл… Просто железо, ржавеющее на солнце. Но ты знаешь, что потом случилось?

Я молчал, понимая, что дальше будет что-то важное.

— Потом вышел фильм “Дикарь” с Брандо. Это был момент, когда всё изменилось. Все начали сходить с ума по мотоциклам. Вдруг всем стало нужно то, что было раньше просто вещью. Как будто они стали символом свободы, бунта, чего-то неприступного. Отец никогда бы не поверил в такое. Он всегда думал, что мотоцикл — это просто… средство ухода. Ухода от всего. Но после того фильма, всё стало как-то… другим. Все начали мечтать о том, чтобы иметь мотоцикл, как Брандо.

El.Wizz снова помолчал, покачав головой, словно не веря в происходящее.

— Я не знаю, что с ним было не так, — сказал он тихо. — Может, это было предвестием того, что происходило дальше, или… может, это просто пустая мода, которая оставалась после смерти моего отца. Но мне всегда казалось, что мотоциклы стали чем-то большим, чем просто машины. Они стали частью кого-то. Часть чего-то неосознанного, что мы, наверное, так и не поняли.