Телефон⁠⁠

Была больная я и бледная,

Сидела со своими бедами,

Когда друзья когортой преданной

Меня в дому моём проведали,

Проведав, что сижу я дома.

Но так бывает в этом мире

/Мы все не дети, мы - глупее!/:

Оглянешься - висишь не шее,

На чьей-то шее глупой гирей,

Как я - на трубке телефонной.

Среди беседы на миру

Внезапно с болью осознала:

Не будет музыки - умру!

О, беспокойная гитара,

Верни восторженность уму,

Больному моему уму,

Уму большому моему!

Гитара - тихо: "Не верну"

Простить, казалось бы, не проще ли

То, что без умысла, без помысла?

Я ж - не принцесса на горошине!

Но я запомнила пощёчину -

Из телефонной трубки - голосом,

Чуть-чуть сухим и запорошенным.

Вернулась я, скрывая трещену.

Смеялась, может, слишком весело.

И только знала: в этот вечер мне

Быть надо самой доброй женщиной.

Всё успевала, весела:

Пустые чаши наполняла,

Пустые пачки убирала,

Табачный пепел со стола.

С мангала мясо подавала,

Грибы из бочки доставала

И ублажала, как могла!

Не только хмель - была и трезвость,

И мысли умные, и смех,

И я была одна на всех

Успокоение и нежность.

А в голове трещал сверчок:

Как две копейки в щёлку - чок! -

И три минуты голосок...

Сейчас ведь

Так он стучит в глаза, в висок!

А впрочем... Не глупа я разве?

Ещё глоточек - и молчок!

Я проводила к остановке

Меня проведавших друзей, -

Своих напившихся гостей,

Переступающих неловко.

И мимо телефона - вспять.

В свою привычную кровать

Без удрученья и обиды

Легла я дурочкой набитой.

И мне приснился телефон -

Всю ночь трезвонил за окном,

И в будке жалобно скреблись

Отряды тощих серых крыс.

Светлана Орлова