Песок⁠⁠

-Проклятье…- пробурчал он, неловко обтершись о свежепобеленную стену подъезда. Теперь на куртке останутся следы известки и жена очищая их по утру вновь будет бранить его. Он попытался исправить ситуацию и оттряхнуть плечо, но неловкое пьяное движение лишь заставило его упасть на грязные ступени. Силой нелепых движений он умудрился таки усесться на ступенях. Голову неимоверно качало и кружило. В подъезде было темно и тихо. "По всей видимости уже довольно поздно," - подумал он и решился закурить. Уже не обращая внимания на то, что еще больше испачкается известкой он облокотился о стену и задумался.

В его пьяную голову в очередной раз лились бестолковые и банальные мысли о том куда он катится… Еще пару лет назад он был полон энергии и верил в себя и в успех. Он верил в то что его усилия не могут пройти даром и мог зарядить своим позитивом любого!.. А может это было 10 лет назад?

Увы, жизнь говорила о другом. Он снова плетется домой пьяным. Он не гордился этим и точно знал, что все что он услышит о себе дома – чистая правда. Но пьяный мозг заранее строил очередную нелепую линию обороны, которая разобьётся об одно единственное слово его жены: «Алкоголик».

- Пусть уж лучше алкоголик, чем неудачник – подумал он, хотя, супруга даже в порывах своего праведного гнева никогда не называла его так.

Но сам-то он прекрасно понимал, что он совершенно безусловный Неудачник. Именно с большой буквы «Н». Едва ли он мог бы завести себя и свою семью в больший тупик. Мысли о работе взбесили его, и он со злостью швырнул сигарету в темную пропасть лестничной клетки, после чего с третьей попытки поднялся и, хватаясь за стену, поковылял наверх.

Дома его встретил привычный раздражающий вечерний шум. Жена открыла дверь, не глядя на него (а что она могла там увидеть?) и не оборачиваясь ушла. Из комнаты одновременно являющейся гостиной и его спальней вылетел мальчик лет четырех:

- Папа пришел!! Пойдем я тебе кое-что покажу!!!

Он плюхнулся на скамейку в прихожей пытаясь не дышать, чтобы не свалить сына наповал едкой смесью перегара и сигарет и отмахнулся от него как от мухи:

- Позж…. Завтра…

- Ну па-а-ап

- Что я сказал!! – рявкнул он. Сын, молча глядя на него и бормоча что-то про него и про маму, поковылял обратно в зал

- Опять пьяный? Сколько можно? Самому не надоело…

Справляясь с ботинком он предпочел не отвечать. Ему самому было неимоверно стыдно… Он уже жалел о том что решил выпить пару баночек пива… о ом что несправедливо наругался на сына…

«Лучше промолчу» – думал он

- Ты теперь со мной даже не хочешь говорить? Отлично! – спишь на полу.

Обычно он успокаивался мыслью что он таки достигнет свох целей и тогда они будут его любить… Но не сегодня Сегодня он понимал, что это конец… Его «бизнес» загнулся и он банкрот. Скоро все его долги выльются на него и семью обжигающим дождем.

Жена что-то еще говорила, но он уже не слышал….

Проковыляв до кровати он краем глаза видел сына, что-то лепящего за невысоким столом. Он глянул на него что-о говоря с улыбкой. Видя, что его не слышали он повторил… и еще… и еще….

Ему было стыдно… Он знал, что это раздражение бессмысленно. Ему было стыдно за то что он так обошелся с сыном…. Лежа и пытаясь заснуть с крутящим опьянением в голове он сам старался не завыть в голос…. Зря… Очень зря….

Утром в похмельную голову пришло осознание…

Бессовестно хитрят те любители выпить, что делают на утро вид, что ничего не помнят… Он помнил и особое, характерное для этого состояния, чувство стыда жгло его изнутри.

Раздражение. Злость. Песчинки кинетического песка на ногах…

Он огляделся вокруг и нашел его – раздавленную лепку…

Он оглядел ее и бережно, насколько позволяло дрожание рук, положил на столик. Пройдя по квартире, он сделал несколько заключений:

Он безнадежно проспал сегодня на работу.

И он один дома – жена на работе, а сына видимо она отвела в садик….

Голова гудела и он ощущал себя полнейшим мудаком…

Покурив на балконе и, он вернулся в зал и уселся на маленький стульчик перед детским столиком. Взяв в руки остатки изувеченной им вчера композиции он стал их внимательно рассматривать…

В комках песка сплелись странные фигуры: он видел здесь и толи самолет толи планер скомканная кошачья физиономия. Что-то что должно было быть медвежонком… Странная закорючка наложилась на это все крысиной мордой. Кажется, это было деревом, Но он ясно видел здесь ехидну и чуть-чуть самодовольную крысиную физиономию…

Ну что ж… Попробуем… И он начал лепить. Когда-то он лепил также и пластилина. В детстве. Он совсем забыл насколько это на самом деле удивительно. Шаг за шагом он пытался восстановить уничтоженное. Но дерево… Дерева не получалось. Нет – это не дерево. Это будет нечто иное.

Пот стекал с его лба, словно он не лепил из кинетического песка, а ворочал огромные валуны, подобно Сизифу. Эту закорючку суда. И словно бы он ставил сбившуюся грань своей бестолковой жизни на место, это подправим – и на одну ошибку в его жизни стало меньше, а это так….

А растоптанное дерево и планер ждали. Нет – на вас у меня другие планы вы не будете такими ка были. Вы должны стать чем-то другим… как и я не должен был стать таким ничтожеством!……. Он говорил он голосом помолодевшим лет на десять, но сначала ошибки! Вот уже почти все фигурки вернулись. Не такие как лепил сын – у ребенка они получались лучше, но и его пальцы становились уже гибче и тоньше, как у десятилетнего мальчугана. Теперь вы – он обратился к оставшимся элементам….

- Папа уже дома!!! - Закричал мальчик, глядя на знакомые ботинки. Отец редко баловал семью ранним возвращением и этого было достаточно, чтобы ребенок просо обрадовался.

- Или еще… - Мама не совсем разделяла радость…

Мальчик забежал в зал потом прочапал в кухню, проверил ванную и туалет и застыл в недоумении: папы не было дома…

- Опять пить ушел – сказала жена, но в тот же миг отметила про себя что и обувь и куртка мужа оставались на вешалке…

- Мама?? Сын позвал ее

- Смотри!

Весь столик для лепки был занят удивительными фигурками: чудесны персонажи, были размещены среди замков и холмов вылепленных из песка… «Откуда у нас столько песка?» - лишь подумала она.

- Это мои фигурки… - задумчиво сказ мальчик: Кроме этой – и тыкнул пальцем в выбивавшуюся по стилю и проработке фигурку грустно-виноватого крыса держащего в руках рамку с прикрепленными сверху крыльями на-подобии дельтаплана…

- Это папа сделал? - Спросил мальчик.

Мама не отвечала… она пристально смотрела на кривую, слегка ехидную и одновременно грустную улыбку крыса… Она помнила эту улыбку, которую не видела уже лет десять…. С тех пор, когда они были молодыми…