"Передача боли"
Александр Скидановский.
...И таблеток от этого недуга нет. Я, по крайней мере, не знаю таких. Есть только один способ избавиться от боли — передать её другому человеку. Я называю это передачей. Другие называют убийством. Жертв я называю тушками. И тогда мои мучения превращаются в блаженство. Причём в такое, которое не знакомо ни одному человеку. В полицейских протоколах тоже пишут, что произошло убийство, жертвы, в газетах иногда пишут про них, как про пропавших без вести людей. Это, кстати, главное: жертва должна быть человеком. И, конечно же, живым. Извращенцев, забавляющихся с трупами, я бы брезгливо топил. Они сами не совсем люди, так, что-то недоразвившееся.
Моя жертва, в принципе, может быть любой. Я имею в виду — толстой, худой, большой, взрослой или наоборот. Мужского пола или женского. Страшно красивой или просто страшной. Главное — живой и в сознании. Чтобы видеть, как моё переходит в неё... Чтобы ей, жертве, было так же плохо, как было только что мне. А меня в этот миг отпускает. Эйфория и блаженство. И даже какое-то единение с чем-то тёмным, что рядом в этот момент обязательно есть. И это «что-то рядом» — оно не просто так. Оно тебя накрывает своим плащом, и ты под его защитой наслаждаешься процессом передачи... И никто тебе не помешает, потому что никто тебя не видит. Проверено не раз.
Часть 2. Охота
Сегодня это пригородная автостанция. На небе балтийский полумрак от туч. Запах дешёвого кофе, сырости и бензина. И вот она. Женщина в каком-то нелепом жёлтом пуховике. Как эти тётки выходят в таком из дома? Зеркала в прихожей нет, что ли? Нет, мимо — в ней слишком много скучного, она не даст нужного ощущения, её боль будет слишком пресной.
А вот парень у табачного киоска. Молодой, лет двадцати пяти. Кожаная куртка, резкие движения, в глазах — порция двойной здоровой жизненной наглости. Он ждёт кого-то, раздражённо смотрит на часы. Он сильный. Значит, когда я перелью в него свою боль, вспышка будет максимально яркой. Мой почти идеальный сосуд. Но, повернувшись к нему спиной, я понял, что нет. В нём самом полно чего-то тёмного, и моя боль в нём не поместится. Я вижу, ощущаю это спиной, затылком. Ладно, ищем следующего. Людей вокруг много. Если нет, то можно завтра. Но не дольше. Боль внутри уже горит. Горит третий день.
Вначале оно начинает как бы ворочаться внутри. И примерно на третью неделю после той прошлой тушки. И, кстати, по датам, по цифрам. Я заметил, что числа, когда это приходит, всегда нечётные. И время, когда меня наконец отпускает, тоже... Может, там, в этих чёрточках, кроется что-то. Не знаю. Но это не совпадение. И неделя, я знаю, будет или первая, или третья. Скорей всего, третья. Как сейчас. И число подходящее — сегодня 19 сентября...
Продолжение:
Лига Аудиокниг
993 поста2.8K подписчиков
Правила сообщества
Полностью Все Правила Пикабу