Ноябрь⁠⁠

под конец ноября не пишется и не клеится
ничего из того, что мной было всем обещано
будто я Дон Кихот и борюсь с ветряною мельницей,
позабыв про свои порезы/ушибы/трещины

и в какой-то момент не от страха, а от отчаянья
словно я – нежеланный ребёнок, родными брошенный,
понимаю, любое зло иногда случается
и кто ближе, тот бьёт больнее, мои хорошие

в ноябре на простуду списать можно все страдания,
все свои недочёты – не спал, не писал, не чувствовал
только шутка вот в том, что знаем мы всё заранее
и от этого так одиноко, тоскливо, грустно нам

только в каждом году по сценарию мы меняемся
и всё больше даётся прав нам, но ни единого
на ошибку из них, мы становимся, кем являемся
и с тех пор остаёмся довольствоваться руинами

2018