Дорога⁠⁠

Серое пыльное небо.  

Будущего не видно.  

В дымке дорога теряется.  

За Брата немного обидно.  

 

Сзади кресты по обочинам.  

А иногда— номерки.  

Подошвы ботинок сточены,  

Воет душа от тоски.  

 

Путник устал, спотыкается,  

Слезятся и режут глаза.  

Сердце от боли сжимается...  

Когда же будет гроза?  

 

Ударит молот небесный.  

Вдруг не мимо на этот раз?  

Пора бы уже по-честному,  

Прямо, не в бровь, а в глаз.  

 

Попутчики выбиты ранее,  

Отдыхают под теми крестами.  

Им легче сейчас, наверное.  

С ними воронов стаи.  

 

Гроза принесёт облегчение,  

Смоет пыль и тревогу.  

И этот— не исключение.  

Он не дойдёт до порога.  

 

Тоже ляжет, как прошлые  

Пейзажем для этих мест.  

Пыль. Серость. Пустая дорога.  

Но кто же поставит Крест?..