Что такое счастье?⁠⁠3

А как я соскучился по женским объятиям. Я живу один. Подруги, жены, приятной знакомой нет. Я словно призрак, туман, который никто не замечает. Я знаю, что больше в моей жизни не появится никто ближе людей из прошедших времён. Я не буду ощущать это преданное единство, абсолютную доверенность и всепоглощающую любовь. То чувство, когда тебя обнимает любимая женщина, полностью тебе доверяясь, растворяясь в тебе. Я умру один, завернувшись в одеяло, а на моём плече будет отблеск окна соседнего дома. На моей кухне, на плите, будет стоять тот же чайник, что я вижу сейчас, и горелая сковородка. А за окном будет светить солнце и щебетать птицы. Никто не придёт проводить меня в последний путь, никто не коснётся моего гроба и не вспомнит, что за человек я был. О чём я мечтал, какие планы строил, где был и сколько времени провёл за работой. Моя история затеряется среди таких же, полных чаяний, побед, компромиссов и поражений. Честности, предательства, лояльности и гнева.

Я иду по улице и вижу людей, которых хочу обнять. Я хочу сказать им, кто я. Что я за человек. Я хочу вернуться и ответить остроумной шуткой тогда, 15 лет назад. Я живу прошлым, я и есть прошлое. Остатки моего самосознания растут оттуда. Я не могу принять новое. Это пластиковое новое. С синей подсветкой, с затемнением, с ароматом ментола и мерцающими полосами, уходящими от меня вперёд. В будущее, где не понимают слов, где общаются понятиями, обмениваются мнениями и растят в себе неуёмную страсть к обособленности, являясь меж тем монолитом, тем самым монолитом, отторгающим мою сущность.
Нет выстрела. Нет грома, нет креста. Это случилось не в одночасье, не моментально, словно мне отрубили голову. Я завял. Медленно, обрастая мхом, теша себя отголосками надежд, храня воспоминания и еще пуще оберегая их осколки в том бардаке, что создал себе в качестве своего прошлого. Беспорядок теперь царит там, где некогда пели птицы надежд и чаяний, где лелеялись грандиозные планы и воспевались редкие идейные просветы с надеждой на будущее.
Будущее! Это слово убивает меня. Убивает надежду, ибо та никогда не достигнет того, что называют будущим! Надежда безнадёжна. Она отобрала у меня настоящее, отобрала решительность, отобрала реальность. Надежда на будущее.. Будущее - фикция!!! В надежде на будущее я теряю жизнь! Будущее с садистской ухмылкой режет горло настоящему, убивает его, приговаривая : "у тебя есть время". "Ты будешь жить вечно". Вздор. И пустота. Теперь же мечты мои пахнут старыми страницами черновиков, не достойных чистых рукописей. И я, САМ! Сам виноват в этом. Я обманут будущим, обманут надеждой, обманут самим собой!! Но путь известен.. забытье. В молчанье этом и есть суть моя. Молчаньем моим покрыты черепа в склепах, тайные надписи надгробий, случайная чаша отмечена моим гербом, что был начертан единожды. Всё что я оставлю этому миру - прах. Доля материи, что сгорит в печи. Пласт угля на 15 грамм. Может ли он мыслить? Любить? Решать? Ненавидеть? А он мог. Тогда, в аллее, в том самом году, в тот самый день. Мог!