Серия «Прозы.»

Это ещё любовь? Я о том, что паразитирует на моем рассудке.
Из за неё я не сплю вторые сутки. Снова помешательство? Я о последующей потере аппетита, ведущей за собой предательство.
Процитирую Бродского (для обьема конечно):
"Я вас любил так безнадёжно, как дай вам бог другими. Но не даст."
Красиво. Искренне хочется так думать, но я не могу измерить насколько она красива. Могу сравнить: примерно так же, как и лжива.
В остатке - не показался вам скулящим  псом.
В сухом - мне быть несчастным Мер-тве-цом.

Зачем в глаза я ваши пристально смотрю, когда вы отвлеклись с беседы?

По моему в момент лишь этот, виднеется, что вас действительно волнует. Я засекаю, сколько вы зависли над увиденным, считаю сколько хлопнули глаза, по каким углам ваш бегает или застыл зрачок, решения ищущий. Как рьяно сверлит взгляд разбитого мобильника дисплей под стук нарощенных ногтей.

Быть может, ты мне больше друга, быть может важное сказать хочу я.

И быть может, в момент такой мне понять захочется, по взгляду уже знакомому, раньше хотя бы минутой ответа вашего. Понять, что значу я для тех пленящих глаз.