cil00cil

Я как-то ходил в один бар. До этого не было такого. Много вьебывал в anywhere city, ночные смены, блять через нахуй, и меня приглашают в бар. А что, уже неплохо. И не важно, что пахнет здесь прокуренными кожанками, зато люди то какие - все такие мудрые, весёлые, на всё есть ответ и на каждый случай - история. Стоит только наполнить стакан. Потом ещё. И ещё. Ещё.

Ну и что, что похож на скелет, и взляд красных от недосыпа глаз имеет такой колючий и холодный блеск! Здесь мне рады. Бьют в колокольчик, когда доню на чай. А если проебываешь много и не скупишься, то ты уже важная величина, тебя все знают. Но не совсем тебя, А сколькими кружками пива ты можешь угостить. Я знал такого. "Pinky cheeks" , " " Ubludok", "pink bastard".

Мы работали вместе. Он был весь в татухах, с мамончиком, и шёл по пути пьяного мастера. Ибо когда он направлял стопы в сторону бара, его поступь была быстра и тверда, а на работе траурна и весьма медлительна.У него были красные пятна на щеках, но при этом добрые глаза. Просто он жил там, в баре, а здесь была его работа.

Он даже толком не говорил, они просто переглядывались с барменом и понимали друг друга. Не всегда конечно, но это было забавно наблюдать - как будто смотришь матч в покер.

Зачастую pinky cheeks просто брал кружку пива и молчал. Здесь был его дом. Он просто пил пиво не отвлекаясь на разговоры, неторопливым движением поправляя undercut. Он тратил достаточно времени на не самой лучшей работе в мире. Зачем же тратить его сейчас на всякие мелочи.

Знаешь что, когда я бросил пить всякую дрянь, то обнаружил свою злобу. После стакана меня просто заполняла бессильная ярость - как застывшая лава, она текла по венам и падала куда-то в мусоропровод полуночных дворов Anywhere city. Я выбегал на улицу и мне хотелось раствориться в ночи..А потом возвращался обратно, так и не найдя в себе героя, или хотя-бы завалящего бунтаря.

Нет, это не сразу начиналось, всё постепенно. Только когда живёшь на трезвую голову, приходит понимание, какой это туман. Нужно месяца 2 воздержания и спорта, чтобы взглянуть на себя и мир другими глазами. И правда, я привык бухать. Самое интересное, что перестал помнить что такое трезвая жизнь и когда это было, А самое главное - зачем? Даже это слово - трезвая жизнь, звучит как то странно и пугающе. Словно раньше ты видел только бабочек и не подозревал о существовании гусениц.

Так вот, я встретил свою агрессию. Она жила под стаканом. Я стеснялся ее, смущался. Терпел и шёл за пивом, А потом испытывал страх перед переменами и чувство стыда перед самим собой, затем перед близкими, друзьями. И правда, нет оправдания пьянству. Да, человек слаб, и я не исключение. Но оправдания нет. Есть выбор и последствия. Я бросил пить и начал злиться. В хорошем смысле этого слова. Яриться. Чувствовать огонь своей борьбы и силы духа. Пламя гнева, направленное на изменение жизни к лучшему. Я стал меньше жаловаться и рассматривать разные возможности. По прежнему бояться перемен, но знать, что я смогу сделать шаг, если приму решение. Видел, до чего может дойти бухая история. Мне просто страшно. Я не могу это контролировать. Вдумайтесь - зачем контролировать отравление себя, если можно вообще этого не делать.

Сырники. Кто уже представил себя в гостях у бабушки? Просыпаешься с утра от запаха раскалённой чугунной сковородки и аромата той самой поджаристой творожной корочки... Чай с вареньем, сметана. На радостях штук пять слопать можно... Эх, бабуля, мы всё про🧐бали.

А всё потому что менеджмент считает, что сырники это некая мета по завтракам. Да, не вопрос - можно сделать круто и действительно вкусно, но не по домашнему. Потому что дома это событие, а в рестике это просто идеальный рецепт, тайминг и немного сноровки. Может, гостю такая порция навеет приятные воспоминания по тем самым золотым временам, и это в принципе хорошо, но только не у нас.

У нас это просто "хотим из говна конфетку" шобы были завтраки и результат аховский.

Люди то наши приходят в основном, не местные, видят сырники, и заказывают, потому что это родное,что-то своё. Не домашнее, но то, что напоминает о доме. Так вот, позицию по этой причине сделали доступной весь день. Прикол в том, что сырники стоят даже дороже, чем наш новаторский чизкейк с компоте, ганашем, пеканом и дакуазом. Ёмаё.

Просто невдомёк нашим родным золотым управленцам, что у кухни есть свой концепт, возможности и прочее. Вынь да положь. Под заказ отдавать не вариант, использовать мусс с сифоном это уже слишком круто для "завтрака" и фудкоста, у нас и так не сифоновый оркестр если что. Воевали с творогом, протирали, в планетарке катали без протирки, 9%, местный, 6% в итоге на нём остановились, поменяли ТТК 2 раза, формы для выпекания, места нет, катать негде, хранить только в заморозке, после разморозки шлак, подача не та, размер не тот.

Реально перло сегодня. Выходной. Но у су-шефа это просто возможность сделать свои дела, постоянно поглядывая в общие и (не очень)чаты.

Постоянный контроль и привычка, что ты на связи,это бич современности. Я не хочу быть на связи. Не хотю. Я хочу проснуться, пойти на рыночек, пообщаться с местными, накупить сочных овощей и фруктов, молочки, взять ароматный лаваш, и вдохнув полной грудью свежийи чистый, как горный ручей, Тбилисский воздух, направить стопы наверх, в свой тик ток-хаус ака общежитие для экспатов, похожий на гостевой домик где-нибудь в Геленджике или в бюджетном районе Сочи. Слушать мерные удары колокола, пока звон металлической чаши не уйдёт в тишину так же внезапно, как и пришёл из неё, заваривать без конца чай, учить грузинский язык, а потом одеть спортивку и побегать треху, а может пятёрку по незнакомым улочкам, по старому городу и новому, вниз - вверх, через рынки,переулки, ярмарки и сквозь забитые граффити переходы.

А вместо этого я бегал в прямом смысле этого слова по магазинам, чтобы купить страчателлу, или на худой конец моцареллу, которую можно превратить с помощью магии нагрева и 37% сливок в страчателлу. День начался не с кофе.

До этого мозги чикали, что много заказал, мол пропадёт, что за перезаказ.. А теперь бах и всё сожрали, а поставки - уй! И никого не волнует, стопа быть не должно.