Navaga

А было это в далёких-далёких 80-х, когда я, юный и зелёный штурманёнок, только что вылез из Макаровки с корочкой «судовождение» и сразу угодил по распределению в Эстонское морское пароходство. Первый мой «пароход» (ну вы поняли, у моряков все теплоходы — пароходы) — гордость флота, головной красавец серии «Ленинская Гвардия». Польская сборка, универсальный сухогруз, короче, флагман.

Принимаю дела у сдающего третьего помощника, а он мне с порога: «Забудь всё, чему тебя шесть лет пичкали, сейчас по-настоящему учить буду». И поехали: корректура карт (это когда ты часами сидишь и крошечными буковками что-то дописываешь, проклиная весь британский адмиралтейский флот и советскую гидрографию), документы на приход-отход (семь копий через копирку на «Ятраньке», привет, чёрные пальцы!), финансовая отчётность за рейс (калькулятор и простыни из склеенных А4), плюс вахты 4 через 8. На вахте — ни-ни отвлекаться, только горизонт пялить и маневрировать, как положено.

И вот стою я как-то на вахте посреди Атлантики. Солнышко, ветрище, красота. Рядом электрик тусуется — эти ребята везде как дома: и в машине, и на мостике. Болтаем о жизни, о бабах, о том, почему в порту пиво дороже.

Вдруг видим эпичную картину: выходит старпом на палубу... со спиннингом в руках! Волосы длинные по моде 80-х развеваются, фуфаечка нараспашку, рожа кирпичом. И начинает он этим спиннингом «ловить» в замерных трубках балластных танков.

Предыстория простая: капитан в ярости, потому что боцман уже неделю ноет — мол, все рулетки ржавые, порванные, новых не подвезли, и один Нептун знает, сколько там балласта плещется. Кэп рявкнул: «Старпом! Лично пойдёшь мерить и мне доложишь!» Чиф, не долго думая, схватил свой любимый спиннинг, разметил леску  — и на палубу, как на рыбалку.

Электрик рядом со мной аж глаза зажёг. Рука сама потянулась к телефону. Набирает доктора (а на советских судах, напомню, в штате был врач, и наш был не просто доктор, а психиатр!) и тревожным шёпотом: «Док, беда! Старпом окончательно поехал — рыбу в балластных танках ловит!»

Док выглядывает в иллюминатор, видит чифа с удочкой, волосы на ветру, рожа злая — и сразу в бой! Выскакивает на корму, где матросы лениво ржавчину скребут, и орёт: «Ребята, старпом ку-ку! Окружайте, фиксируйте, тащите ко мне в амбулаторию! Я командую операцией!»

Матросня, которой любое развлечение вместо работы в радость, — раз! — и обступили чифа со всех сторон. А тот, естественно, орёт матом, отбивается, спиннингом машет: «Вы чё, сдурели все?! Я балласт меряю, идиоты!» Но чем больше он сопротивляется, тем больше все убеждаются: да, точно крыша поехала.

Минут через тридцать разобрались. Галоперидол вводить не стали, обошлись малой кровью. Но док потом долго на электрика дулся, а чифа на палубе ещё месяцами подкалывали:

— Куда пошёл, чиф? Червячков на бак копать? — Сегодня клёв есть? — А блесну какую взял — на тунца или на балласт покрупнее?

Короче, классика морского троллинга 80-х. Зато балласт в тот день измерили идеально — чиф потом ещё и схему нарисовал, как правильно леску маркировать.

Вот такие были рейсы, друзья. Без этого флоту было бы скучно жить.