Тишина рядом иногда стоит дороже слов
История произошла уже в двухтысячных. Обычный районный суд. Дела мелкие, скучные. Очередь в коридоре, запах бумаги и дешёвого кофе.
В тот день рассматривали спор по наследству. Две сестры. Одна шумная, уверенная, в дорогом пальто. Вторая тихая, в поношенной куртке, всё время поправляла сумку и молчала.
Шумная говорила много и громко. Про заботу, про годы ухода за матерью, про то, как тяжело ей всё досталось. Тихая почти не перебивала. Только иногда кивала.
Судья устало слушал. Бумаги были в порядке, формально всё выглядело ясно.
В какой-то момент судья обратился к тихой:
– Вы хотите что-то добавить?
Та подумала и сказала:
– Можно я задам сестре один вопрос?
Судья разрешил.
– Скажи, – обратилась она к шумной, – ты помнишь, как мама зимой сломала руку?
Та пожала плечами.
– Ну да. Было дело.
– А кто тогда с ней жил три месяца?
– Ну… мы же договаривались, – замялась сестра. – Я работала.
Тихая кивнула.
– А ты помнишь, кто подписывал отказ от операции, потому что не было денег?
В коридоре стало тише.
– Я не помню, – резко сказала шумная. – Причём тут это вообще?
Тихая достала из сумки папку. Старую, потёртую.
– Я просто хочу, чтобы суд знал, – сказала она, – что завещание мама переписывала три раза. И каждый раз после того, как ты приезжала и уезжала.
Она положила папку на стол судье.
– А в последний раз она сказала: «Если будут делить по справедливости, пусть делят память».
Судья долго листал бумаги.
Через неделю решение было вынесено. Дом поделили поровну.
А папка с документами так и осталась в суде. В ней, кроме чеков и справок, лежал еще один листок. Без подписей. Просто почерк мамы. «Тишина рядом иногда стоит дороже слов».
