"Там лучше"

Стиль
Владимира
Владимировича
Маяковского


Что именно

Навеяло

Мысль такую

Родина не нравится?

На Америку косишься?

Три раза подумай -

Потом назад попросишься!

Он  часть могил и часть сырой земли,
корабль, что вечно будет на мели -
и нет ему ни выхода, ни входа,
лишь вечная, гнетущая работа

Так он и бродит, тень среди теней,
таская цепь своих безжизненный сетей
и горе тем, кто встретит этот взгляд,
в котором стынут боль, и мгла, и яд

Он не убьет а сделает страшней -
посеет в сердце холод злых ночей
и человек, уйдя с погоста прочь,
уже не в силах мрак тот превозмочь

Вот месть его, вот истинная плата
за то, что ты живой, за то, что свято
хранишь в себе дыхание и пульс,
не зная вечный, леденящий вкус
того забвенья, что ему знакомо,
того безвыходного бурелома, где
каждый ствол - надгробие судьбы
и каждый лист - обрывок злой мольбы

Он не имеет власти над телами,
но души он клеймит своими снами,
он -  вирус скорби, серая чума,
что сводит постепенно всех с ума

И вот уже, средь суеты дневной,
ты слышишь шепот за своей спиной
и видишь в лицах близких и родных
лишь будущих покойников немых

Теперь милее сумрак, чем зарница,
и в зеркале - не ты  а вереница
тех, кто ушел - их тени за стеклом
тебя зовут в его постылый дом

Так злой хозяин расширяет царство,
невидимое, злобное мытарство
и  сеет споры вечной мерзлоты
в садах живых, где вянут все цветы

Когда хоть кто то помнит и страдает,
его фигура в сумраке витает - он
жив тоской и вскормлен ею был -
хозяин одиночества могил ...

#comment_375613581

Неприглядная дорога,

Да любимая навек..

Мелколесье. Степь и дали.

Свет луны во все концы.
Вот опять вдруг зарыдали
Разливные бубенцы.

Неприглядная дорога,
Да любимая навек,
По которой ездил много
Всякий русский человек.

Эх вы, сани! Что за сани!
Звоны мерзлые осин.
У меня отец крестьянин,
Ну а я крестьянский сын.

Наплевать мне на известность
И на то, что я поэт.
Эту чахленькую местность
Не видал я много лет.

Тот, кто видел хоть однажды
Этот край и эту гладь,
Тот почти березке каждой
Ножку рад поцеловать.

Как же мне не прослезиться,
Если с венкой в стынь и звень
Будет рядом веселиться
Юность русских деревень.

Эх, гармошка, смерть-отрава,
Знать, с того под этот вой
Не одна лихая слава
Пропадала трын-травой.

t.me/l66days

К черту вторые!
Сделай же шаг: пусть всегда будет — первый!

Я и Ты — на порыве,
В надрыве,
Как пульсация нерва!

Словно вышли из пепла!
Из шипяще-кричащего Серого пепла!

И снова к границам!
Тебе Истины мало —
Ты летишь к ней и зверем и птицей!

На Пределе!
Только там — ты живешь!
Только там — ты при деле!

И не смертен!
Не живой!

Ты — есть Истины суть!
Ты — бессмертен!

Просто стул, сижу сейчас и философствую, как мало человеку надо, и чтоб тропинка в даль вела, чтобы жила на свете мама, сколько нужно ей, жила...
мама заболела, переживаю.
просто хотел поделиться.
А вообще, почитайте стих Роберта Рождественского, очень хороший...