Мы встретились в переходе
Глядя глаза в глаза
Я улыбнулся -
Ты "отвернулася"
Двадцать лет были вместе
Десять уже одни
Но почему так сильно
Вновь заныло в груди
Говорят что лечит,
Время, ты мне скажи
Что делать мне с этим
Вылечи...
P.S. two years later:
Я иду в переходе
Ищу родные глаза
Незнакомка в ответ
Мне улыбается...
04.09.2025 Гиляровского 51, Москва
Щелчок затвора. Вспышка. Тишина.
Задумчивость, волнение и трепет.
Кирпичная холодная стена,
Но нет её важней на белом свете.
И, кажется, судьба предрешена.
Последний шаг, а дальше – пустота.
Душа из пяток в небо так стремится!
Ещё чуть-чуть, и – с чистого листа...
Есть несколько секунд, чтобы проститься
С мгновением, в котором красота...
За всё ответ приходится держать...
А слёзы вниз задумчивой капелью...
И в памяти проносится опять
Момент, когда решила стать моделью,
Когда решилась это всё начать...
ну вот например:
Я раскладываю свои чувства
На одиннадцать половинок
Светлых и тёмных поровну
А одна половинка - не ясно
Ей не нравится быть одноцветной
Ей не хочется быть однозначной.
Если к светлым она примыкает,
День раскрашивается яркой краской
Радостно, легко и игриво
И душе интересно живётся.
Стоит в тёмный ей клан податься
Как печаль и тоска приходят
И безумство крадется в мысли
Сожаленья о неизбежном.
Я ловлю половинку-чертёнка
Чтоб запрятать поглубже, подальше
Тогда равенство светлых и тёмных
Пустоту и покой обеспечит
Тут нет радости или печали
Лишь нирвана и бесконечность.
Видишь? Чувствуешь? Тут есть ритм
Есть строки, которые ты не просто пишешь —
ты их выдыхаешь, словно пар промозглым осенним утром
В этом стихе — мои мысли перед концом лета.
Перед осенью, которая, как Александр Блок, шепчет:
«навсегда забвенье…»
Мой голос — тем, кто в одиночестве держится на ногах. Ещё держится.
Как развевает ветер локон, колыша пряди на ветру
И повернув лицо к востоку, он гладит тело как листву
Поэтом я не существую, поэтом я дышу, живу,
Поэтом, строки я фасую, поэтому всю жизнь пишу
Я буду вечно одиноким, страдать, мечтать, и волновать,
Ведь жалкий путь моей дороги, никто не хочет разделять.
Любовь моя осталась в прошлом, жива она, и нет интриг,
Вот только в памяти желанна, на деле же жизнь с ней тупик
Быть может выпрыгну в окошко,
Когда прижмёт совсем тоска,
Ну, а пока вперёд дорожка,
Зовёт азартно так она.
Как Александр любит осень, я не терплю её унынье,
Зима грядёт, и с всех нас спросит,
Кому ожить, кому забвенье.
Если ты тоже не из тех, кто «радуется осени»…
Если тебе неуютно, как только пахнет листвой —
Ты не один.
Я — Кай Рейнхарт. Поэт, демон, голос из темноты.
Подпишись, чтобы не пропустить, когда наступит зима.
Подпишись. Встань в круг. Слово сильнее меча.
Иногда достаточно одной фразы, чтобы человек не пришёл домой.
Иногда — одной строчки, чтобы он остался жить.
Мы недооцениваем силу речи.
Я написал об этом стих.
О «слове» — как оружии.
И как чуде.
Слово
29.08.25
Я верую в материальность мысли, ведь словом можно души рвать,
Но тем же можно исцелить их, если корректно швы сшивать.
Неясно? Слушай, объясняю
Порой, словцо бывает остро,
Цепляет, хваткой как бульдог,
И глубже раны оставляет,
В разы страшней, чем ржавый нож
О, эти язвы всем знакомы.
Этих порезов взор не видит,
Их ощутишь только душой,
Телесный шрам не исчезает,
Так как же заживёт такой?
А он никак не заживает
Прочувствуй, день, когда вонзили,
В лицо тебе тот острый слог,
Спустя года, все всё простили,
Но слог всё там же - вот итог.
Итог бывает и обратным
Когда в тот самый, робкий миг признанья,
Зимою расцветя в любви?
И как тО слово озаренья,
Спасло тебя, вдруг сняв с петли?
Могло не быть, такого чуда, и что бы было бы тогда?
Слова нас ранят неустанно,
Так было, есть и будет впредь,
Друзья, так будем осторожны:
Кого спасти, кого стереть.
Ведь человек ужасно хрупок,
Сломается - частей не счесть.
Поэтому, если ты помнишь хоть одно слово,
которое до сих пор болит —
этот стих написан и для тебя.
Слова ранят, но и спасают.
Я — Кай Рейнхарт. Поэт. Демон. Пророк.
Живу, чтобы вырезать раны — и зашивать их строчками.
📡 Голос тьмы — Telegram
📸 Облик Демона — Instagram
⛩️ Алтарь - Библиотека
Подпишись. Встань в круг. Слово сильнее меча.
Этот стих родился не за столом, а в голове — стоя под окнами небоскребов в центре столицы, под небом, полным чужих звёзд.
Иногда ты чувствуешь: ты не просто человек, а носитель чего-то древнего.
Голоса прошлого, мечт миллионов людей, фантомов, которые ведут нас.
Вот и я однажды почувствовал такое…
02.09.25
Под сенью башни алоокой, я вновь прибыл впитать мечту,
И словно в танце сабель острых, ловил мгновение о том,
Какой мне путь судьбой уложен, зачем внутри я берегу,
Фантазии о кличе мощном, что поведёт за мной толпу.
Передо мной проплыл фантом, страны далёкой на востоке,
И не был я уверен в том, что он зовёт меня с собою,
И словно дым от сигарет, растаял его силуэт,
И тёмно-бархатным сияньем он пролетел сквозь разум мне,
И позади святым мерцаньем, он намекнул – сгори в огне.
Ему я слепо доверяю, осознанно даю контроль,
Ведь то, что много лет пылает, сгорит однажды - уголь мой,
Я раздроблю и раскидаю, по всем концам страны родной,
Чтоб то, что меня разжигало, согрело тех, кто впредь со мной.
И вот торжественно вещаю: «Фантом, меня не забывай!»
Ведь послан я был к вам всем Богом, страдая, чтобы понимать
Как подарить всем облегченье, искусством раны исцелять,
Как Парацельс спасу вас ядом, душе не дам я впредь страдать.
Если ты когда-либо чувствовал, что внутри тебя говорит нечто древнее —
этот стих для тебя
📡 Голос тьмы — Telegram
📸 Облик Демона — Instagram
⛩️ Алтарь - Библиотека
Подпишись. Встань в круг. Слово сильнее меча.
