Жизнь в скафандре
Поздравляю себя! В меня полетели первые тухлые яйца!
Меня предупреждали. Я готовился. Но не ожидал такой гаммы чувств... Попробую описать.
Всю жизнь я - белая ворона. За стенами дома - коренной индеец в мире европейцев. Настолько иное восприятие! Культура требовала адаптации, монотонно бубня свою мантру: "Будь нормальным! Будь проще - и люди к тебе потянутся!"
Но я не мог. Не хотел... Чувствуя себя одинокой Аномалией в окружении легиона Смитов. И тогда... Спрятал голову в песок. Надел скафандр. Там тепло. Стерильно. Мертво. Как в гробу.
Побочка такой "безопасности": Оторванность от мира, Социальная импотенция, Вакуумная пустота внутри.
Потому что я хочу реализации в социальном контексте. Но как? Мир не изменить. Но прогибаться - тошно.
И вот же он, ответ: Быть на виду, не пытаясь "вписаться". Словно росток дикого миндаля, прорывающийся к солнцу сквозь плотную стену удушающих сорняков. Встречать негатив как электрический разряд, вновь заставляющий сердце биться!
Срываю скафандр. Холодный укус ветра на щеке... Первый глоток "ядовитого" воздуха площади - и сердце забилось, как в 15!
Отныне я больше не индеец, прячущийся в глуши.
Я - шаман, поющий под градом камней. Каждое тухлое яйцо - краска на моем боевом раскрасе.
А ваш индеец?
Спит мертвым сном под одеялом скафандра?
Или...
Танцует с бубном на центральной площади?
