Oinavi

Поздравляю себя! В меня полетели первые тухлые яйца!

Меня предупреждали. Я готовился. Но не ожидал такой гаммы чувств... Попробую описать.

Всю жизнь я - белая ворона. За стенами дома - коренной индеец в мире европейцев. Настолько иное восприятие! Культура требовала адаптации, монотонно бубня свою мантру: "Будь нормальным! Будь проще - и люди к тебе потянутся!"

Но я не мог. Не хотел... Чувствуя себя одинокой Аномалией в окружении легиона Смитов. И тогда... Спрятал голову в песок. Надел скафандр. Там тепло. Стерильно. Мертво. Как в гробу.

Побочка такой "безопасности": Оторванность от мира, Социальная импотенция, Вакуумная пустота внутри.

Потому что я хочу реализации в социальном контексте. Но как? Мир не изменить. Но прогибаться - тошно.

И вот же он, ответ: Быть на виду, не пытаясь "вписаться". Словно росток дикого миндаля, прорывающийся к солнцу сквозь плотную стену удушающих сорняков. Встречать негатив как электрический разряд, вновь заставляющий сердце биться!

Срываю скафандр. Холодный укус ветра на щеке... Первый глоток "ядовитого" воздуха площади - и сердце забилось, как в 15!

Отныне я больше не индеец, прячущийся в глуши.

Я - шаман, поющий под градом камней. Каждое тухлое яйцо - краска на моем боевом раскрасе.

Больше никакого программирования. Код умер. 🕯

Вспоминаю, как это начиналось 14 весен назад. Сама мысль об отдыхе была кощунством: рабочий процесс и был отдыхом, но особого, священного качества. Он дышал — полной грудью! — содержанием и изобилием рвущейся наружу энергии.

Что же случилось потом?

Год за годом нож энтузиазма тупился о камень рутины. Удовлетворение от самого процесса интересовало все меньше. Жадный взгляд все больше прикован к результату. Деньги возводились на алтарь, становясь холодным идолом из нулей и единиц. 🖤

Голос своей Правды захлебнулся, затерялся где-то в глухом шуме дедлайнов.

Затем — выгорание. Тлеющий фитиль.

А затем — Огонь. Пожар. 🔥

И сегодня...

Мосты сожжены. За спиной — лишь гарь да река. 🌊

Оборачиваясь назад: Вернуться к нулям? Возводить мост заново? Бороться с течением вплавь? Чтобы что? Стабильность ценой предательства себя?

От этих мыслей все сжимается внутри. 💔

Пусть реку видит лишь мой затылок. Я смотрю вперед — в неизвестность. В нестабильность, но свободную и счастливую. ✨

Первое рождение: