Серия историй последнего выжившего⁠⁠

Начну пожалуй серию историй про единственного выжившего человека после зомби апокалипсиса и немного юмора. Истории будут короткие, если вам понравилось нескупитесь на лайки, для меня это будет мотивацией писать дальше. Всем спасибо) История будет раскрываться постепенно, вы узнаете о его жизни, откуда он и прочее.

Сегодня был клёвый день. Я нашёл банку кошачьего корма.

Звучит, конечно, не очень героически, но когда твой гастрономический кругозор сузился до плесневелых сухарей и сомнительной тушёнки, кошачий паштет выглядит как приглашение в ресторан.

Я решил, что раз уж у меня праздник, нужно устроить торжественный ужин. Выбрал самый безопасный, по моим прикидкам, зал в разрушенном торговом центре на окраине. Сервировал стол: расстелил на пыльном прилавке старую газету. Вскрыл банку.

Запах ударил в ноздри резкий, но по нынешним временам — божественный. Я уже почти вгрызся в это месиво, но тут за окном послышалось подозрительное копошение.

Я отвлёкся. Подкрался к витрине и выглянул наружу.

Внизу, на парковке, копошился один из них. Он стоял на коленях и вяло тыкался головой в бетонный бордюр, как будто пытался прочитать мелкий шрифт на этикетке от сникерса. Меня он не видел. Ему было глубоко плевать на окна второго этажа и на мою скромную персону. Он просто существовал, как сломанный автомат с газировкой, — бессмысленно и монотонно.

Я залип на это зрелище на пару минут. А когда обернулся, чтобы наконец приступить к трапезе, у моего импровизированного стола уже сидел грязный, тощий котяра и с аппетитом уплетал мой кошачий ужин. Он урчал так, что эхо разносилось по всему пустому торговому центру.

Вместо того чтобы разозлиться, я сел рядом и закурил последнюю сигарету.

Мы вместе доели корм. Он — с газеты, я — воображаемый.

В конце концов, еда досталась именно тому, кому она и предназначалась по техническому паспорту. А у меня осталась банка и ощущение, что не так уж я и одинок...