Почти Джентельмен.⁠⁠

Зима. Лифт останавливается на 12 этаже. И, пошатываясь, в него заходит живой переносчик запаха перегара. Или, если точнее, полуживой. Лицо, большая часть которого было покрыто толстым слоем запёкшейся крови, зашевелилось и, коверкая слова, попросило нажать на 1-й, хотя я сделал это ещё до его слов.
В руке он держал то, что осталось от сигареты. И это что-то ещё дымилось. Но этот товарищ как бы убрал его за спину, после чего три раза попытался выговорить фразу, и не дюжими усилиями, всё-таки выговорил:
"Вы не против, если я закурю?". Я, немного опешив, согласился. Просто за усилия. И он спокойно затянулся этим дымящимся окурком.
Самое удивительное, я не в Петербурге.