Ответ на пост «Про мёд»⁠⁠12

2009 год, лето, приехал на студенческие каникулы к бабушке в гости, хожу пьянствую с друганами-подружайками по ночам, сплю до двух часов дня, на завтрак (по времени, конечно, полдник) ем бабушкины котлеты-блины, в общем, не жизнь, а сказка.

А в это время в 300 км от меня у родителей отца пчелы шуршат от рассвета до заката, собирают мёд. Я его с детства переел, у нас в семье его как красной икры на Камчатке, короче, ну мёд и мёд. Ничего эксклюзивного.

И вот я на каникулах как можно дальше от этих медово-пчелиных дел, кайфую как могу, знаю, что никто меня в эту жару не пошлёт вырезать трутней или качать мёд, или чистить улей, или собирать желающих отроиться (отделиться роем) пчёл в кучу шаманскими танцами с бубном (хреначишь в пустое ведро чем угодно, имитируя гром, пока второй счастливчик поливает отроек из шланга - дождь же, блэт, пчёлы грустно выбирают промежуточную стоянку, и ты срочно их в охапку и в любой свободный улей, главное, матку не проеби мне всегда бабы говорили да блядь я конченый вы мои прежние посты не видали штоле)

Так вот, лежу, отдыхаю после блинов со сгущёнкой (мёд идёт нахуй), наглаживаю брючного питона в своей дальней комнате, как раздаётся звонок в дверь.

"Кто, блядь, посмел прервать моё кунг-фу?!" с яростным раздражением ворчу себе под нос, прячу хозяйство в штанцы и очень лениво иду открывать дверь. Бабушка, гарцующая на кухне, оказывается у двери раньше, и я слышу диалог:

- Здравствуйте, мёд продаю

- Ой, я не очень понимаю в мёде, но внук разбирается, сейчас его позову...

А я уже рядом, сильно, блядь, недовольный, что меня оторвал от любимого занятия ебучий торговец ебучим мёдом, ещё и бодяженный. (Небодяженным не торгуют, продают по своим)

- Спасибо, у нас своя пасека, до свидания. - Буквально выпихиваю его из дверного проёма.

- А где у вас пасека?

- В Белоярском районе, до свидания. Параллельно бабушке говорю, мол, ты забыла что ли, у нас этого мёда в деревне жопой жуй, нахрена с этими торговцами сахаром вообще разговаривать?

Чел все же грустно уходит, закрываю за ним и уже было направляюсь обратно, как снова звонок в дверь. Да бляяяяя...

Опять этот чел.

- А мёд не продадите?

Как я сдержался, чтоб не послать его на хуй, до сих пор не понимаю. Возможно, воспитание, я ж из интеллигентный семьи, блядь, педагогов.

Мораль проста: настоящий мёд вы можете купить только если у вас есть прямой контакт пасечника (не только Леонида). На выставках бодяженный так, как драгдилеры хмурый не бодяжат, ибо стыдно.

Только нахер оно нужно. Как человек, все детство черпавший мед ковшиком из фляги литров на 60, причём из любой, она не одна была, ответственно заявляю: сгущенка лучше. Особенно башкирская в стеклянной банке в 2003 году. Жаль, что пчелы её не собирают, а на деревьях не растут глазированные сырки.