О предке.⁠⁠

"Мой дедушка был ранен,
Но он прошел войну.
Спасибо скажем дедушке
За победу и любовь к труду."

Вот. Этот стишок написала мама в свои 4 года. Написала своему дедушке(моему прадеду соответственно)-Ольгеру Ваайдовичу Менгельсону. Я не захватил его ни днем своей жизни, от чего становится дико грустно, ведь он-мой герой, герой этого дурацкого мира.
Он прошел Сталинград, Курскую дугу, дошел до Берлина, брал Рейхстаг. Лишился глаза и здравого ума. А за что? За страну, которая уничтожила его родителей, которая лишила его имени и вынудила жить у соседей по поддельным документам, которая чуть не отправила его к родителям на тот свет, если бы война не началась? Нет же, не за нее он сражался. Он сражался за Родину.
Мама рассказывала, что она стояла у стола на дне рождении прадеда и рассказывала стишок. А он плакал, плакал слезами счастья, которое так и не досталось ему в этом мире. Зато он достал его нам, мне. Спасибо тебе, предок.