Как испоганить жизнь своим детям⁠⁠

Мои родители старательно делали из меня дебила. Да, именно так. Многие сейчас говорят, что мужчины - это выжившие мальчики. Я счастливчик, я выжил. Хотя, с высоты своего сегодняшнего опыта, удивлён, что прошёл этот путь с минимальными потерями. Правда, при этом ничего, кроме опыта, не приобрёл. То есть, на данный момент за душой ни шиша.

Отец не принимал участия в нашем воспитании вообще, от слова "совсем". На сестре и брате он просто срывал злость, пока они были маленькими, меня бил всего четыре раза за всё время. Но, все четыре за дело. На родительские собрания он ни разу ни к кому из нас не ходил. О моих учителях он знал только одно: он переспал с моей будущей классной руководительницей. За что она потом ко мне и относилась "не слишком мягко". Он поделился этим со мной вскоре после того, как она став классухой, пришла на посещение. В школе он был четыре раза. Три раза на выпускных и один раз, когда меня скорая из школы забирала с сотрясением мозга. Меня ударил старшеклассник. Кому интересно, могу рассказать, каково это в 11 лет пережить клиническую смерть и посмотреть на себя со стороны.

Мать моё воспитание переложила на сестру. И та уже отрывалась на мне по полной. Единственный воспитательный способ - подзатыльник. Я летал по всем углам. Буквально. Учитывая мою дистрофию в силу недоедания. Это уже достижение брата. А родителям было пофиг. И не работали они на трёх работах, чтобы обеспечить нас. Каждый на одной. Одежду я донашивал больше за сестрой. Брат носил так, что после себя ничего не оставлял.

И ведь в детстве всё то дерьмо, что тебе достаётся, ты воспринимаешь как норму. Сравнить то не с чем.

А мне ведь во дворе некоторые завидовали. Тому, что у меня есть отец, а у них нет. Тому, что я могу гулять когда, сколько и где захочу. Моими друзьями были одноклассники сестры, все старше меня 6-7 лет. Мне было 6, когда вся моя компания курила и уже попивала. Привет светлому советскому прошлому конца 70-х.

Не все мои детские друзья выжили. Нет, в детстве никто не погиб. Просто поспивались нахрен в самом начале взрослой жизни.

Хочу сказать ещё вот о чём: заводя детей, думайте. Думайте не только о себе. И не только о них. Думайте о том, что будет дальше. Мой отец был таким, потому что его родная мать сделала из него инвалида. Ещё и напоминала ему об этом всю его жизнь. Когда ему было 4 месяца началась война. Вторая мировая, сентябрь 39-го. Взрывом выбило окна, он описался и ему продуло ногу. Чтобы не было последствий, надо было всего лишь прогревать ногу. Либо ходить к фельдшеру, либо греть дома. Но бабка была беременна уже следующим и отца носить на процедуры не захотела, а дома фиг его знает, что ей помешало. Вот и вырос он хромым на правую ногу. Ходить научился на костылях. И так до 14 лет, пока операцию не сделали, после которой он уже без костылей мог обходиться. И эта история рассказывалась при нём его матерью всем и каждому. И такое отношение к нему и к его младшему брату, было всю жизнь. Как мог вырасти нормальным человек, которого родная мать презирала?

У матери трэш не меньше. Она не любила рассказывать о своём детстве. Родилась и выросла на хуторе. Отец тиран, бил её мать как попало. Как-то рассказала, как она ходила в школу. Им, хуторским, приходилось пробираться в школу, потому что деревенские, если ловили, могли в канаву кинуть портфель. Если пожалеют. А иногда и саму. Это тоже, к вопросу о счастливом советском прошлом, когда все были добрые, честные и святые.

Пишу это всё скорее не для того, чтобы читали. Выдавливаю свои занозы. Прорабатываю психотравму.