Кефир.. кефир, блять!
2015 год, Сергиев Посад, 4 филиал Бурденко. Перед операцией лежу, обследуюсь, строю глазки Кристине (медсестричка из травматологии). А что, общаемся хорошо, ля-ля, смехуёчки, да пиздахазаньки. Каждый вечер разносят кефир по палатам. В тот вечер все было точно так же. Налили мне в кружку кефир, я его сразу с печенюшкой выпил, да опять на сестринский пост пошел мешать документацию заполнять.
Как всегда до часу ночи проболтали, я в палату собираюсь, Кристина в сестринскую. В животе "буль".
ну ладно, схожу в гальюн. Сходил более жидко, нежели обычно. Списал на антибиотики.
утром в 8 часов я как по тревоге просыпаюсь и мчу со свежепривезённой трёхслойной с ароматом персика бумагой в гальюн. Тревога. Код коричневый. Снова диарея. После меня заходит парнишка на костылях покурить в сортире. Он вахуе, но ничего не поделаешь. Это он купит в туалете, а не я насрал в курилке.
Через 20-30 минут я снова бегу в сортире, выгоняю того же самого курильщика оттуда с красными глазами и почти что затычкой в заднице. Всё та же персиковая бумага нежно щекочет очко, всё Гут. Ещё минут 30-40, я по старой схеме. Уже больно подтираться и я понял, что такое "ссать жопой". Последующие три раза - это просто извержение водопада и минус два рулона толкании, сопровождающиеся дикой болью в животе и помутнением рассудка у меня и у курильщиков, который я распугивать своими кишечными приключениями.
Первыми сдались курильщики (ха-ха, детишки, блять). Один пошел и пожаловался с твоей медсестре на меня, что, дескать, заебал такой-то бегать спать каждые пять минут, покурить спокойной не даёт в сортире.
Меня в перерывах между забегами к белому другу вызывает к себе старшая медсестра, даёт 4 таблетки священного лоперамида, даёт листок и ручку, заставляя написать рапорт, что со мной и как приключилось. Нас таких по госпиталю человек десять было в тот вечер/ночь/утро.
Сколько скинул - не знаю, но на операцию даже клизма не понадобилась.
