Дверь, билет, компостер, кресло,
Телефон, наушник, сон.
Настоящее исчезло,
Торможение, разгон.
Посреди маршрута, что ли,
Сон водитель мой прервал.
Резкий тормоз — рёбрам боли,
И наушник ускакал.
Отыскал, обтёр, обфукал,
Славу Господу воздал.
Что-то странное со звуком —
Кто-то там стихи читал.
Я прислушался и замер,
А стихи-то ведь мои —
Об одной прекрасной даме,
В исполнении ИИ.
Телефон, настройки, сервис,
Подключения, блютус.
Аверс по нолям и реверс.
Что, блин, за Экибастуз?
А к кому я подключился?
Или, блин, наоборот?
Я от боли отключился,
И всё — сон, вот это вот.
Нет, не сон — вон тётка с сумкой,
До конечной едет тоже.
Ну попробуй вот дотумкай,
До чего на сон похоже.
У кого наушник в ухе —
Стал разглядывать людей.
Бегло глянул — вроде глухо,
Каждый на волне своей.
Уши все свободны вроде,
Грустно-будние глаза.
Все одеты по погоде,
Обсуждают тормоза.
И водителя-дурилку,
Что на нервы подсадил.
Много всякого в копилку
Ему каждый опустил.
Остановка. Привокзалье.
Вышла та, которой я
Не нашёл, глазами шаря.
Может, то судьба моя?
Словно барышня с цветами
С репродукции Моне.
В общем, это между нами,
Но её же и во сне
Я недавно видел ночью,
И со мною быть просил.
Вот уж довелось воочью,
И так глупо упустил.
Эх, куда глаза глядели?
Где искать теперь тебя?
А в наушнике запели
Снова «Третье сентября».
